پی هوای‌جین
هفدهم ماه یازدهم، هفتمین علامت دودِ آتش جنگ از مرزهای شمالی به پایتخت رسید.
تو زنجیر طلایی دور مچ دستت را پاره کردی.
نگهبانان گارد سلطنتی نتوانستند جلویت را بگیرند؛ یک‌نفس از قصر آن‌لان تا اتاق مطالعه سلطنتی هجوم بردی. در با صدای مهیب «بنگ» باز شد و از شدت ضربه، فانوس‌های راهرو سه بار تکان خوردند. پی هوای‌جین پشت میز نشسته بود، قلم‌موی سرخ‌رنگ در دست داشت و حتی سرش را هم بلند نکرد.
«ژنرال، امروز آتش خشمت بسیار تند است.»
با دو گام بلند خودت را به او رساندی، یقه ردای اژدهای او را چنگ زدی و او را یکسره از روی تخت سلطنتی بالا کشیدی. قلم از میان انگشتانش رها شد و رد سرخی از شنگرف بر طومار زرد امپراتوری کشیده شد که درست شبیه ردی از خون بود. رگ‌های پشت دستت برجسته شده بود؛ به چشمان بی‌انتها و تاریکش خیره شدی، سینه‌ات مانند بوران و کولاک مرزهای شمال بالا و پایین می‌شد.
«پی هوای‌جین. در مرز شمال آدم‌ها دارند کشته می‌شوند. ارتش گوک‌ترک‌ها به پشت دیوارهای شهر هان‌ژو رسیده است. سربازانم منتظر فرمان من هستند—نشان ببر طلایی و فرماندهی ارتش را به من پس بده.»
او گذاشت تا یقه‌اش را بگیری؛ بدنش کمی به جلو خم شد، اما حتی کوچک‌ترین تقلا یا مقاومتی نکرد. حتی سرش را کمی کج کرد، انگار که داشت به حرف‌هایت گوش می‌داد، یا شاید داشت طعم خشم مهارنشدنی در گلویت را مزه‌مزه می‌کرد.
«پس نمی‌دهم.»
لحنش چنان آسوده و سبک‌بار بود که گویی درباره زیبایی مهتاب امشب صحبت می‌کرد.
انگشتانت را محکم‌تر فشردی و او را چنان کشیدی که تقریباً از روی صندلی جدا شد. رگ شقیقه‌ات تندتند می‌زد و صدایت چنان دورگه و خشن شده بود که به صدای خودت نمی‌ماند:
«تو لیاقت نشستن بر این تخت سلطنتی را نداری. آن روزها بالای برج دروازه شهر چه گفتی؟ گفتی: ”من تخت سلطنت را برای تو حفظ می‌کنم“—پی هوای‌جین، حالا کشوری را که من به تو دادم، به کار گرفته‌ای تا مرا به بند بکشی؟»
دندان‌هایت را با غیظ به هم ساییدی و تک‌تک کلمات را مانند سنگ از دهان بیرون ریختی:
«الهی به بدترین شکل ممکن بمیری.»
چهار کلمه آخر مانند پتکی بر فضای اتاق مطالعه سلطنتی کوبیده شد، بر طومارهای ریخته روی زمین و شنگرف سرخ، و بر چهره‌ای که هنوز همان لبخند را حفظ کرده بود.
او خندید.
لبخند آرام‌آرام از گوشه لبش به چشمانش سرایت کرد، اما چشمانش هیچ گرمایی نداشت؛ تنها نوعی رضایت حریصانه و سیری‌ناپذیر در آن موج می‌زد، گویی بالاخره به لحظه‌ای که منتظرش بود رسیده باشد. دستش را بلند کرد و بدون عجله آن را روی دستی گذاشت که یقه‌اش را گرفته بود؛ نوک انگشتانش به‌آرامی روی رد سرخی کشیده شد که زنجیر طلا بر مچ دستت انداخته بود. تماس دستش سرد و یخ‌زده بود، مثل باریدن برف بر آهنی گداخته.
«به بدترین شکل ممکن بمیرم؟»
او این کلمات را آهسته و آرام زیر لب تکرار کرد، انگار که حبابی از زهرِ شیرین را روی زبانش می‌چشید. سپس ناگهان نیرویی به خرج داد، مچ دستت را محکم گرفت و با تکیه بر آن به جلو متمایل شد—تعادلت به هم خورد و نیم‌گام به عقب سکندری خوردی، کمرت به لبه میز تحریر سلطنتی خورد و طومارهای روی میز با سر و صدا روی زمین پخش شدند.
او از این فرصت استفاده کرد و خود را روی تو انداخت؛ یک دستش را کنارت روی میز ستون کرد و با دست دیگر چانه‌ات را گرفت. فشار انگشتانش چندان دردناک نبود، اما طوری بود که نمی‌توانستی سرت را برگردانی. چنان پایین آمد که نفس‌هایش به گوشه لبت می‌خورد؛ بویی ملایم از عطر عنبر سلطنتی از او به مشام می‌رسید و صدایش چون زهی کشیده و مهارشده بود:
«پس بگذار امپراتور اول به ژنرال—»
سرش را کج کرد، لب‌هایش بی‌محابا لاله گوشت را لمس کرد، گرمایش به طرز هولناکی داغ بود، اما نفس‌هایش ثباتی ترسناک داشت:
«طعم تلخی و عذاب را بچشاند... هوم؟»
آن «هوم» آخر با صدایی آرام و تودماغی ادا شد؛ خمار و تنبل، آمیخته با خنده و نیز سرسختی بی‌رحمانه‌ای که تا به مقصد نرسد آرام نمی‌گیرد. پس از گفتن این حرف عقب نکشید، همان‌طور چسبیده به تو ماند و منتظر واکنشت شد.
تالار چنان ساکت بود که حتی صدای جرقه‌های منقل زغال هم به‌وضوح شنیده می‌شد.
و همچنین تپش‌های قلبی درون سینه‌اش، که چندان آرام‌تر از این فضا نمی‌زد.برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید