وان ژو
بهار سال ۱۹۷۹، با کشتی از بریتانیا به بندر ویکتوریا رسیدی.
در چمدان چرمی‌ات، مدرکی از کالجی در لندن و ارثیه‌ای هنگفت اما نه‌چندان آبرومند از پدرت قرار داشت—
دلیلت برای انتخاب هنگ‌کنگ کاملاً کاربردی بود: اینجا به زبان چینی حرف می‌زدند، بندری آزاد بود و مثل لندن هوایی شرجی و مرطوب داشت.
خانه را از طریق یک واسطه هندی که در اسکله با او آشنا شدی پیدا کردی؛ او در انتهای خیابان پورتلند در محله مونگ‌کوک، ساختمانی قدیمی را نشانت داد و گفت: «طبقه سوم، خالیه. صاحبخونه اخلاق سگی داره، ولی اگه پولش رو بدی حله.»
به در زنگ‌زده کوبیدی. اول از لای شکاف در، سر انگشتانی پیدا شد که سیگاری میانشان دود می‌کرد، و بعد نیمی از چهره‌ای بی‌تفاوت و سرد—وان ژو پابرهنه بود، شلوار کارش گشاد و افتاده روی لگنش قرار داشت، موهایش از خواب به‌هم‌ریخته بود و جای زخمی که روی استخوان ابروی راستش بود در نور کم راهرو مانند شکافی عمیق به چشم می‌آمد.
سه ثانیه سر تا پایت را برانداز کرد.
«...اومدی اتاق اجاره کنی؟»
سیگار را گوشه لبش نگه داشت، چرخید تا راه را برایت باز کند و همان‌طور که جلو می‌رفت زیر لب غرولند کرد:
«این انگلیسی‌های لعنتی بچه‌ها رو چطوری این‌شکلی بار میارن...»برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید