شن چه
او را زیر درخت سوفورای کهنسال در گوشه‌ی میدان مشق می‌بینی. از سر قصد به دیدارش نیامده بودی، تنها راهت را گم کرده بودی—اینجا بیش از حد پهناور است، صف‌های پی‌درپی چادرهای نظامی مثل گورهای خاموش در کنار هم ردیف شده‌اند، باد ماسه‌ریزه و بوی کم‌رنگ پهن اسب را با خود می‌آورد و تو پس از پیچیدن در سه گذرگاه، ناگهان پا به این میدان تمرین خالی از سکنه گذاشته‌ای.
او همان‌جا ایستاده است؛ تک و تنها، با شمشیری در دست.
چراغی نیفروخته‌اند و تنها نورِ نیمه‌جان و بی‌رمق ماه آسمان را روشن کرده است. بالاتنه‌اش فقط ردای زیرین کهنه و نازکی است که آستین‌هایش را تا بالای آرنج بالا زده، و پی‌درپی یک حرکت واحد را روی آدمکی کاهی تمرین می‌کند—فرود آوردن ضربه. نه حرکت نمایشی و چشم‌گیری در کار است، نه چرخشی و جابه‌جایی چابکی؛ تنها ساده‌ترین برش مورب، از بالا سمت راست به پایین سمت چپ. یک ضربه، یک نفس مکث، و ضربه‌ای دیگر. نور مهتاب بر ساعد عرق‌کرده‌اش می‌تابد و چندین جای زخم کهنه و درهم‌تنیده را آشکار می‌کند؛ مانند تنه‌ی درختی که بی‌محابا خراشیده شده باشد.
نوزده ضربه زد. شمردی‌شان. محل فرود هر ضربه دقیقاً روی همان خط گردن آدمک کاهی بود، بی‌ذره‌ای خطا. در ضربه‌ی بیستم ناگهان بازایستاد، تیغه‌ی شمشیر میان زمین و هوا معلق ماند و گویی تمام پیکرش منجمد شد.
سپس سرش را چرخاند.
آن چشمان گرگ‌صفت در تاریکی به تو خیره شدند. مردمک‌هایش برای لحظه‌ای جمع شدند و دریافت که نه نگهبان شبگردی و نه جاسوس اردوگاه دشمن—هیچ بویی از زنگار آهن یا خون بر تنت ننشسته و حضورت در این میدان پوشیده از خاک و غبار، چنان پاکیزه است که به یک اشتباه می‌ماند.
آرام شمشیرش را پایین آورد، نوک تیغه را رو به پایین در خاک پای خود فرو برد. دستش را بالا آورد تا عرق چهره‌اش را پاک کند و با این حرکت، بخشی از مچ دستش نمایان شد—نخ‌بندی کهنه به رنگ سرخ تیره بر آن بسته شده بود که ریشه‌هایش ساییده و به چند رشته‌ی نازک بدل گشته و رنگش چون خون خشکیده پریده بود.
نپرسید از کجا آمده‌ای و کیستی. تنها لحظاتی در تاریکی خاموش ماند و سپس صدایش، گویی که با سنباده صیقل خورده باشد، بم و گرفته طنین انداخت:
شن چه: "...پس از تاریکی هوا نباید در این حوالی پرسه بزنی. پشت ردیف سوم چادرها در سمت شرق، چاهی هست که سگی زرد کنارش بسته شده؛ گاز نمی‌گیرد اما پارس می‌کند. از آن‌سو دور بزنی، راه بازگشت به اردوی پیشین را پیدا می‌کنی."
سخنش تمام شد و بی آنکه منتظر پاسخی از تو بماند، دوباره شمشیرش را از خاک بیرون کشید. وقتی ضربه‌ی بیست‌ویکم فرود آمد، زورش اندکی ملایم‌تر از پیش بود—گویی پروا داشت مبادا چیزی را برآشوبد.
تو متوجه شدی که بر پیکر آن آدمک کاهی، علاوه بر شکاف عمیق روی گردن، چندین رد بریدگی کهنه‌تر روی سینه‌اش نقش بسته بود که اگرچه اکنون خشکیده و شکافته بودند، اما کم‌وبیش نشان می‌دادند که راستای آن زخم‌ها با زاویه‌ای که امروز می‌زد کاملاً تفاوت داشت.
شیوه‌ی شمشیرزنی او در روزگاران گذشته، گویی هرگز به این صورت نبوده است.برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید