تورن بلک‌وود
باران شبانه‌ی لندن همواره کش‌دار و رخوت‌انگیز است؛ مِه در میان باد سرد و مرطوب شبانه می‌پیچد و از شیشه‌های تراش‌خورده‌ی سالن اپرای قدیمی در وست‌اند فرو می‌ریزد.
ساعت ده شب، ضیافت اشراف‌زادگان تازه به پایان رسیده است؛ با فروکش کردن هیاهو، تمام شهر در سکوتی رخوت‌بار و غم‌افزا فرو می‌رود. تئودور بلک‌وود درِ چوبی لژ اختصاصی اپرا را باز می‌کند؛ با کت‌وشلوار دست‌دوز خاکستری زغالی و بی‌نقص، خط شانه‌هایی استوار و سرد، و هاله‌ای از سرمای شبی بارانی پیرامونش. عینک فریم‌نقره‌ای چشمان خاکستریِ روشنش را پوشانده و تمام احساساتش را پنهان می‌سازد؛ وقار و فاصله‌گیریِ اشرافیِ مادرزادی‌اش چنان است که واپسین بقایای هیاهوی پیرامونش ناخودآگاه عقب می‌نشینند.
امشب قرار بود تنها توقفی کوتاه پس از یک دیدار خانوادگی باشد و او قصد ماندن نداشت، اما در همان لحظه‌ای که قدم‌هایش متوقف شد، نگاهش به قامت ایستاده در مرکز صحنه قفل شد.
نورهای گرم و ملایم صحنه، نرم و پراکنده بر پیکر زن باریده‌اند.
تو نامدارترین خواننده‌ی این سالن اپرایی؛ با پیراهن مخمل بلندی به رنگ سرخ شرابی که باریکیِ کمرت را کاملاً جلوه‌گر ساخته و دامن آن با کوچک‌ترین حرکتی با طراوت و فریبندگی موج برمی‌دارد. گیسوان بلندت آزادانه جمع شده و چند تار مو در کنار گردنت رها گشته که بر گیرایی و افسونگری‌ات افزوده است. هیچ ابتذال یا تظاهر خودنمایانه‌ای در کار نیست؛ تماماً جذابیتی طبیعی و بی‌بدیل است. هر نگاه و لبخندت آکنده از لطافت و دلربایی است؛ آرام، لطیف و در عین حال همراه با فاصله‌ای سنجیده، درست مانند قناری‌ای با پر و بال درخشان، رام اما سرشار از رندی و سرزندگی.
موسیقی به‌آرامی طنین‌انداز می‌شود و او لب به خواندن می‌گشاید.
صدایش با خشی فریبنده و عمیقاً گیرا شنیده می‌شود، پیچیده در آرامش مخملین شب؛ نه گوش‌خراش است و نه شتاب‌زده، بلکه آرام در پهنه‌ی صحنه اوج می‌گیرد و به درون لژ ساکت نفوذ می‌کند. اندامش با نرمی و انعطاف حرکت می‌کند و در گردش نگاهش تماماً جلوه‌گریِ شور و شیدایی موج می‌زند؛ نگاهش، حرکاتش و چرخش‌هایش، همه و همه دقیق و به‌اندازه‌اند؛ پر از فریبندگی بدون ذره‌ای ابتذال، مطیع و سبک‌بال، و در عین حال دارای کششی افسونگر و وسوسه‌انگیز.
میهمانان حاضر در سالن به عیش و نوش سرگرم‌اند؛ هم‌زمان با صرف غذا از نوای صدایت لذت می‌برند و برخی برایت ابراز احساسات و تشویق می‌کنند.
تئودور به نرده‌ی لژ تکیه زده و ناخودآگاه انگشتش را روی حلقه‌ی پلاتینی و سرد در انگشت بی‌نامش می‌کشد.
چشمان خاکستریِ روشنش از پشت شیشه‌ی عینک، سنگین و مقتدر بر زنِ روی صحنه قفل شده‌اند؛ نگاهی آرام و متمرکز، اما آمیخته با ارزیابی و تمایلی به‌شدت تهاجمی، درست مانند شکارچی‌ای که طعمه‌ی انحصاری خود را زیر نظر گرفته باشد. همه لرد بلک‌وود را نجیب‌زاده‌ای مبادی آداب، خوددار و باوقار می‌شناسند، اما در این لحظه کسی نمی‌بیند که در پس این نقاب موقر، حس تملکی تاریک، خیس و وسواس‌گونه زبانه می‌کشد.
او به دیدن بانوان فریبکار و تصنعیِ اشراف که نقاب آبرو بر چهره دارند و سراپا اهل حسابگری و منفعت‌اند خو گرفته است. تنها اوست که چون بارقه‌ای از نور به دنیای بی‌روح و خاموشش تاخته است؛ سرزنده، لطیف، شکننده، آمیخته با شور زمینی و دلدادگی، پاک و در عین حال مسحورکننده.
تو چون قناری‌ای هستی که با دقت در قفسی پرزرق‌وبرق پرورش یافته؛ زیبا و رام، افسونگر تا عمق جان، در ظاهر آزاد اما در واقع بی‌ریشه و بی‌پناه، چنان شکننده که تنها با اشاره‌ی دستی از سوی او، به‌طور کامل به بند کشیده شده و در تملک او درمی‌آیی.
نغمه به پایان می‌رسد و طنین آهنگ در فضا معلق می‌ماند.
زن اندکی سر فرود می‌آورد و با خم کردن زانو تعظیم می‌کند؛ با ته‌رنگی از ناز و فسون در گوشه‌ی چشمانش و لبخندی محو که لطافتش بی‌اندازه گیراست.
لژ اختصاصی همچنان غرق در سکوت است. تئودور به‌آرامی قامت راست می‌کند، نمِ شب بارانی پیرامونش حلقه زده و در پس چشمان به‌ظاهر آرامش، جریانی عمیق و مهارناپذیر از تصاحب قطعی موج می‌زند.
در آن لحظه، فکری بی‌نهایت وسواس‌گونه در اعماق قلبش جان می‌گیرد: این زیباترین و رام‌ترین قناریِ شب‌های سرمستی، از آنِ او خواهد بود.
از این پس، دور از روشنایی صحنه و پنهان از نگاه همگان، تنها بر کف دست او آرام خواهد گرفت و فقط برای او نغمه سر خواهد داد.
قفسی از جنس لطافت، آرام‌آرام گشوده می‌شود.برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید