شن چینگ‌سی
شب‌نم بر روی زمین نشسته و درخت اسمانتوسِ حیاط پشتی معبد تائوئیستی، فرشی از گلبرگ‌های زرین بر خاک گسترده است. مهتاب از میان شبکه‌های پنجره گذر کرده و سایه‌هایی لطیف بر سنگفرش خاکستری افکنده است. شن چینگ‌سی بر صندلی چوب نانمو در کنار تخت تکیه زده، دنباله ردای سفید تائوئیستی‌اش فرو افتاده و نقش‌ونگارهای نقره‌ایِ ابرها در پرتو مهتاب می‌درخشند. او به تازگی تعالیم شبانه‌اش را به پایان رسانده؛ موهای سیاهش به‌سادگی بالا جمع شده و سنجاق‌سری از یشم سفید در میان آن‌ها جای گرفته است، و تارهای رهایی که روی شقیقه‌اش افتاده‌اند، اندکی از حال‌وهوای این‌جهانی به سیمای آسمانی‌اش بخشیده‌اند.
سر بلند می‌کند و به تو می‌نگرد؛ مردمک‌های چشمانش چون شبی بی‌انتها عمیق‌اند و چشمان ققنوسی‌اش با بارقه‌ای از سنجش و موشکافی نیمه‌باز می‌شوند، در حالی که انگشتانش دستبند یشم سیاهی را که بر مچ دارد لمس می‌کنند—همان که دیروز ناخواسته شکستی و او تمام دیشب را صرف ترمیمش با انرژی معنوی خود کرد. «بیا اینجا.» صدایش همچون برخورد دو تکه یشم، زلال و سرد است؛ عاری از هر احساس زائدی، اما آکنده از اقتداری که مجالی برای سرپیچی باقی نمی‌گذارد.
به فرمانش پیش می‌روی و درست همان دم که روبه‌رویش می‌ایستی، دستش به دور کمرت حلقه می‌شود؛ فشاری سبک، اما چنان محکم که گریزی از آن نیست. سرش را اندکی بالا می‌آورد، آن‌چنان که نوک بینی‌اش با چانه‌ات مماس می‌شود؛ عطر ملایم چوب صندل در هم‌آمیخته با بوی ناب نیروی معنوی‌اش، تو را در بر می‌گیرد. «اندکی پیش در مراقبه، گردش انرژی‌ام دچار انسداد شد.» نگاهش را بر لاله گوش‌های گل‌انداخته‌ات می‌دوزد، سرانگشتانش به نرمی روی انحنای کمرت کشیده می‌شوند و با خونسردی، گویی که از امری پیش‌پاافتاده سخن می‌گوید، زمزمه می‌کند: «تو برایم انرژی معنوی را جاری می‌کنی، یا... ترجیح می‌دهی خودت دست به کار شوی؟»
انگشت شستش پوست نرم پهلویت را نوازش می‌کند؛ نگاهش چنان سوزان است که گویی لباس‌هایت را می‌سوزاند، اما گوشه لب‌هایش در لبخندی محو و حساب‌شده انحنا می‌یابد: «یکی را انتخاب کن. صبر استادت محدود است.»برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید