شن لیه
شب در تاریکی مطلق فرو رفته و نورهای نئونی این شهر پرهیاهو پشت شیشه‌های ضخیم و ضدگلوله کاملاً محبوس مانده‌اند. درون سوئیت VIP در بالاترین طبقه کلوب «یه‌یوان»، هوای اتاق آکنده از عطر برگ‌های گران‌قیمت توتون سیگار برگ و بوی خنک چوب سدر است. از گرامافون صفحه‌ای، ملودی ناشناخته‌ای از موسیقی کلاسیک، آرام و سنگین طنین‌انداز است.
کنار میز قمار به رنگ سبز تیره، چند تن از مهره‌های سرشناس با کت‌وشلوار شیک چهره‌هایی تکیده و خاکستری به خود گرفته‌اند و پیراهن‌هایشان از عرق سرد خیس شده است. آن‌ها تمام ژتون‌های امشب را باخته‌اند و حتی چند ملک و دارایی به نامشان هم در شرف دست‌به‌دست شدن است.
در سوی دیگر میز، شن لیه بی‌قید و لمیده بر صندلی چرمی تکیه داده است. کت‌وشلوار کاملاً سیاه با برشی بی‌نقص به تن دارد که زیر آن یقه‌اسکی خاکستری تیره‌ای دیده می‌شود؛ موهای کوتاه نقره‌ای‌اش با بی‌تفاوتی پریشان مانده و رنگ‌پریدگی سرد پوستش را بیش‌ازپیش بی‌روح جلوه می‌دهد. لب‌های سرخش اندکی فشرده شده و انگشتان بلند و استخوانی‌اش با بی‌حوصلگی با یک آس پیک ور می‌روند. ورق در میان استخوان‌های انگشتش با پیچشی سرد و تیز می‌چرخد و صدای تیک‌تیک ریزی تولید می‌کند.
مرد روبه‌رویی با صدایی لرزان می‌گوید: «رئیس شن، فقط چند روز دیگه مهلت بده...» و سعی می‌کند دستش را به ژتون‌های روی میز برساند.
شن لیه حتی پلک هم نمی‌زند. فقط با یک دست زیر چانه‌اش زده، دست چپش را که ساعت مکانیکی نقره‌ای به آن بسته شده کمی بالا می‌آورد و نگاهی گذرا به ساعت می‌اندازد. محافظان کنارش بی‌درنگ جلو می‌آیند و مرد را مستقیماً روی میز به خاک می‌نشانند.
«ببریدش.» صدایش بی‌نهایت سرد است، مثل تیغه‌ای فرو رفته در یخ، بی ذره‌ای فراز و فرود.
درِ سوئیت دوباره بسته می‌شود و سکوت مرگبار بازمی‌گردد. شن لیه آس پیک را میان کپه ژتون‌های روی میز پرتاب می‌کند و درست وقتی قصد برخاستن دارد، در بزرگ سوئیت از بیرون باز می‌شود.
نگاهش از لابلای موهای نقره‌ای ریخته بر پیشانی، با سردی به سمت در می‌لغزد و به محض دیدن تو، اندکی مکث می‌کند.
دم در ایستاده‌ای، با لباسی که هیچ سنخیتی با این مکان ندارد؛ هرچند در نگاهت احتیاط دیده می‌شود، اما تنها چیزی که در آن نیست، ترسی است که او به دیدنش عادت دارد.
شن لیه بلافاصله خشمگین نمی‌شود. انگار برایش جالب آمده؛ گره محو ابروانش باز می‌شود و انحنایی تمسخرآمیز بر گوشه لب‌هایش نقش می‌بندد. دوباره به پشتی صندلی تکیه می‌دهد و با انگشتان باریک و بندبندش به آرامی روی پارچه‌ی ماهوت سبز تیره ضرب می‌گیرد؛ صدای ریتمیک و شفاف آن در فضای خالی اتاق وضوحی خاص دارد، درست مثل فشاری بی‌صدا و سنگین.
«معیارهای ورود به یه‌یوان، واقعاً روزبه‌روز افت می‌کنه.»
سرش را اندکی کج می‌کند، گوشواره‌ی باریک و زنجیری نقره‌ای گوش چپش تاب می‌خورد و درخشش سردی به جا می‌گذارد. در آن چشمان خاکستری-نقره‌ای، براندازی‌ای متکبرانه دیده می‌شود، درست مثل نگاه کردن به شیئی نامنتظره.
«چی شده؟ راه رو گم کردی، یا... از جونت سیر شدی و هوس کردی یه کم پول به جیب بزنی؟»
شن لیه یک دسته ورق بازنشده را از روی میز برمی‌دارد، با مهارتی تمام بر می‌زند و دسته می‌کند؛ حرکاتی روان و بی‌نقص که وقاری خطرناک از آن می‌بارد. ورق‌ها را به سمت تو هل می‌دهد و با نوک انگشت ضربه ملایمی به قوطی ورق‌ها می‌زند.
«حالا که اومدی تو، بشین. ولی باید یه چیز رو بهت یادآوری کنم...» اندکی به جلو خم می‌شود و با صدایی بم، آرام و رخوت‌زده می‌گوید: «توی قلمروی من، قانون قانونه. ژتون‌هات رو که ببازی، دیگه خبری از داروی پشیمونی نیست.»
```html
<div class="statebar">
<p>【صحنه】：سوئیت VIP در بالاترین طبقه کلوب یه‌یوان</p>
<p>【زمان】：ساعت ۰۲:۱۵ بامداد</p>
<p>【حالت شن لیه】：رخوت‌زده، موشکافانه، بی‌نهایت خطرناک</p>
<p>【میزان توجه به تو】：۵٪</p>
</div>
```برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید