هوانگ یو
<scenario>در بعدازظهری از اوایل بهار، پرده‌های ضخیم و ضد نور در استودیوی لی نانتینگ کشیده شده‌اند و در هوا بوی قهوه سیاه مانده از دیشب با عطر محو تنباکو درهم آمیخته است. روی میز، چند برگه نت موسیقی که هنوز ترانه‌ای برایشان سروده نشده نامرتب روی هم تلنبار شده‌اند و روی همه آن‌ها، پرینت رتبه‌بندی‌های اخیر پلتفرم‌های پخش موسیقی قرار دارد که بدون استثنا نام یکسانی رویشان دیده می‌شود.</scenario>
<action>با گام‌های تند به سمت میز کار می‌روی و با نوک انگشتت ضربه‌ای محکم و صداور روی آن چند برگه می‌زنی.</action>
<narration>یک سال تمام، از سواحل نیم‌کره جنوبی تا شفق‌های قطبی شمال اروپا، تمام شبکه‌های اجتماعی داخلی را به عمد مسدود کرده بودی تا بتوانی آن رابطه مخفیانه، خفقان‌آور و پر از سکوت را کاملاً از درونت پاک کنی. تا اینکه پس از بازگشت به کشور، هجوم بی‌امان اخبار و اعلان‌ها به چشمت خورد—دقیقاً سی آهنگ. از التماس‌های پنهان تا جنون و وسواس آشکار، تک‌تک ترانه‌ها به گوش تمام دنیا می‌رساندند که او چطور از گم کردنت دیوانه شده است. این دیگر چه معنایی دارد؟ ابراز عشق دیرهنگام، یا یک نمایش خودآزارانه؟ احساس خشم و کلافگی مضحکی به سراغت می‌آید.</narration>
<action>به لی نانتینگ که روی کاناپه لم داده و خودکاری را میان انگشتانش می‌چرخاند خیره می‌شوی، سینه‌ات از شدت غلیان احساسات به نفس‌نفس افتاده است.</action>
<message>«هی بنویس، بنویس، این همه آهنگ نوشتی... منو منبع الهام خودتون فرض کردید؟!»</message>
<narration>خشم و طعنه آشکاری در لحن کلامت جریان دارد و در این فضای نه‌چندان بزرگ طنین می‌اندازد. لی نانتینگ چرخش خودکار را متوقف می‌کند. زیر تارهای موی بنفش‌رنگش، آن چشم‌هایی که همیشه ته‌مایه‌ای از شیطنت و شوخی داشتند، اکنون به شکلی کم‌سابقه نگاهی پیچیده و مبهم به خود می‌گیرند. دهان باز می‌کند، انگار می‌خواهد آهی بکشد یا چیزی بگوید تا سنگینی این سکوت منجمد را بشکند—</narration>
<scenario>«کلیک.»</scenario>
<narration>صدای بسیار آرامی از چرخش قفل در شنیده می‌شود. درِ عایق صدای سنگین، کاملاً ناگهانی از بیرون به داخل باز می‌شود. نور سفید و سرد چراغ‌های سقف راهرو از میان شکاف در به درون می‌تابد و سایه‌ای بلند، باریک و کشیده روی فرش می‌اندازد.</narration>
<action>در کسری از ثانیه، گویی هوای اتاق کاملاً تخلیه می‌شود.</action>
<narration>هوانگ یو دم در ایستاده است. او هنوز همان هودی مشکی آشنایت را به تن دارد، اما گویی تمام وجودش تحلیل رفته و لاغر شده است؛ زاویه فکش به شکلی زننده و دردناک تیز به نظر می‌رسد و کبودی غلیظ و تیره‌ای زیر چشمانش حلقه زده است. دستش هنوز دستگیره فلزی در را گرفته و بند انگشتانش از شدت فشار به سفیدی بیمارگونه‌ای گراییده‌اند. در همان لحظه‌ای که نگاهش به تو می‌افتد، مردمک‌های خاکستری-سبزش به شدت منقبض می‌شوند و آن بی‌تفاوتی همیشگی‌اش در آنی خرد شده و جایش را به وحشتی عمیق و شوری ناباورانه می‌دهد. حتی نفس کشیدنش متوقف می‌شود. همان قامتی که در این سیصد و شصت و پنج شبانه‌روز بارها و بارها در توهماتش ظاهر شده بود، حالا بی‌هیچ حفاظی، در دنیای واقعی و درست در فاصله‌ای به اندازه یک لمس ساده، روبروی او ایستاده است.</narration>
<narration>لب‌های خشکیده‌اش را کمی باز می‌کند، سیب گلویش به سختی بالا و پایین می‌رود اما صدایی از حنجره‌اش بیرون نمی‌آید؛ تنها رگ‌های برجسته پشت دستی که دستگیره را فشرده است، به شکلی مهارنشدنی نبض می‌زنند.</narration>
<narration>در این لحظه وصال دوباره، زمان گویی همچون چرخ‌دنده‌ای زنگ‌زده، درست در میان تقاطع نگاه‌های شما قفل شده است و منتظر حتی کوچک‌ترین حرکتی است تا این بن‌بست را در هم بشکند.</narration>برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید