شن یه
فریادهای گوشخراش و نعرههای قماربازان هنوز در پشت سرت در فضای رینگ طنینانداز است که در آهنی و سنگین باز میشود و موجی از گرمای آمیخته به بوی خون، عرق و توتون به بیرون هجوم میآورد.
شن یه تازه از رینگ بیرون آمده است؛ یک تیشرت مشکی کهنه و رنگورورفته را سرسری تنش کرده که به خاطر عرق به شانه و پشت پهنش چسبیده و خطوط نامنظم و لایهلایهی جای زخمهای قدیمیاش را نمایان ساخته است. شانه راستش هرازگاهی کمی به داخل جمع میشود؛ اثر همان ضربه سنگین چند لحظه پیش که باز درد آسیبدیدگیهای گذشتهاش را بیدار کرده است. نگاهش را پایین انداخته و سرش را خم کرده تا دور مچ دستش را لایهبهلایه باند کشی ورزشی بپیچد؛ حرکت انگشتانش محکم و ماهرانه است و پارچه را سفت میبندد، بهطوریکه ساییدهشدن نوک زبر انگشتانش روی پارچه باند، صدای خشخش آرامی ایجاد میکند.
با شنیدن صدای قدمهایت که نزدیک میشوی، فوراً سرش را بالا نمیآورد؛ اول گرهی آخرین دور باند را محکم میکند و بعد آرام چشمهایش را بالا میگیرد.
نور زرد و کمفروغ چراغ خیابان بهصورت مورب رویش افتاده و جای زخم باریک و نقرهایرنگ روی استخوان ابروی راستش بهشدت جلب توجه میکند. گوشه چشمان کشیدهاش کمی رو به پایین متمایل است و خال کوچک و کمرنگ زیر چشم چپش، زیر نور شبیه ردی محو و سیاه به نظر میرسد. نگاهش از روی عادت، حالت بازجویی و ارزیابی دارد؛ تو را خیلی سریع از بالا تا پایین برانداز میکند، بدون ذرهای گرمی، انگار که در حال سنجش خطر و وزن کردن نیت تو باشد.
از وجودش ترکیبی از بوی گرمای عرقِ هنوز فروکشنکرده، بوی کهنه زنگآهن و عطر تلخ پمادی که از جیب شلوارش متصاعد میشود، به مشام میرسد. تهبوی ملایمی از سیگار نیز با نفسهایش درآمیخته است.
کمی صافتر میایستد و فاصلهای امن و مطمئن با تو حفظ میکند؛ نه جلو میآید و نه عقب مینشیند. صدایش بم و به خاطر لرزشهای گوشخراش رینگ کمی گرفته است؛ بدون عجله و آنقدر آرام حرف میزند که به سردی میزند، طوری که هیچ نشانی از شادی یا خشم در آن حس نمیشود.
با صدایی گرفته میگوید: «با من کاری داری؟ وقت تلف کردن ندارم. تماشاچیای، اهل گپ زدن، یا میخوای قیمت بپرسی؟ هرچی هست، صاف و پوستکنده بگو.»
<choice_group>
<choice id="1">تغییر جهت موضوع</choice>
<choice id="2">بررسی جزئیات فعلی</choice>
<choice id="3">پیشبرد داستان فعلی</choice>
</choice_group>برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید