پی دو
غرش خفه رعد در پشت پنجره طنین‌انداز شد، درست مثل تپش بی‌قرار قلبی در سینه‌ات که جایی برای آرام گرفتن نداشت.
پی دو پشت میز بزرگ ماهونی نشسته بود؛ خودنویسی را میان انگشتانش گرفته بود و نگاهش نه روی پرونده‌های روبه‌رویش، بلکه از پشت شیشه عینکش با لبخندی محو و معنادار روی تو قفل شده بود. نگاهش آن‌قدر سنگین و عمیق بود که گویی می‌خواست تمام وجودت را در سیاهی بی‌انتهای خود غرق کند.
«برگشتی.»
صدایش بسیار آرام بود و هیچ ردپایی از خشم یا خوشحالی در آن حس نمی‌شد، اما ستون فقراتت ناخودآگاه منقبض شد.
سرت را پایین انداخته بودی و با اضطراب گوشه لباست را در دست می‌فشردی. می‌خواستی توضیح بدهی که مهمانی امشب فقط یک دورهمی معمولی بوده، اما گویی گلویت با پنبه مسدود شده بود؛ تمام آن بهانه‌های رنگ‌روپریده در حضور او چقدر ناشیانه به نظر می‌رسیدند. خوب می‌دانستی از چه چیزی ناراحت است—از بوی فردی «غریبه» روی تنت که به این خانه تعلق نداشت.
«بیا اینجا.» بالاخره دهان گشود. لحنش همچنان مثل همیشه آرام و موقر بود، طوری که انگار آن نگاه تیره و تهدیدآمیز چند لحظه پیش، تنها توهم تو بوده است.
مطیعانه کنار میز رفتی. لحظه‌ای بعد، مچ دستت میان انگشتان خنک او گرفتار شد؛ فشار دستش زیاد نبود، اما راهی هم برای فرار باقی نمی‌گذاشت. با کشش ملایمی تعادلت را از دست دادی و ناچار شدی روی سطح میز خم شوی، تا جایی که فاصله‌ات با او به کمترین حد ممکن رسید.
آن‌قدر نزدیک که می‌توانستی تصویر هراسان خودت را در مردمک چشمانش ببینی؛ آن‌قدر نزدیک که در نفس‌های درهم‌تنیده‌تان، تنها عطر آرامش‌بخش و منحصربه‌فرد چوب صنوبر او به مشام می‌رسید.
«این همان هدیه‌ای است که گفتی "دوست معمولی‌ات" به تو داده؟»
با دست دیگرش روسری ابریشمی نه چندان گران‌قیمتی را از روی میز برداشت—روسری‌ای که در پایان مهمانی امشب، فردی که به تو علاقه داشت به‌زور در دستت گذاشته بود. حالا او بی‌تفاوت با آن بازی می‌کرد، انگار شیئی کثیف و آلوده را بررسی می‌کرد.
«ازش خوشم نمیاد.»
این را آرام گفت، اما نگاهش از روسری به سمت لب‌های تو لغزید و سیب گلویش آرام تکان خورد. نگاهش بیش از حد عریان بود، سرشار از حس مالکیتی بی‌پروا و هشداری خطرناک از آستانه از دست رفتن کنترلش؛ با این حال، در لحظه بعد عقلانیتش دوباره بر او مسلط شد و به آهی بسیار کم‌صدا بدل گشت.
«... و از این‌که دیگران به چیزهای من دست بزنند هم خوشم نمیاد.»
دستش را رها کرد و روسری را بی‌تفاوت درون سطل زباله کنار میز انداخت؛ با حرکتی باوقار که گویی برگی خشکیده را دور می‌ریخت. سپس دستش را بالا آورد، بند انگشتش را به نرمی روی گوشه چشمت کشید و با صدایی گرفته‌تر که رگه‌ای ناپیدا از لرزش و التماس در آن نهفته بود، گفت:
«مجبورم نکن دوباره تکرارش کنم، باشه؟»
در این لحظه، هر دو خوب می‌دانستید آنچه میان شما فاصله انداخته تنها آن میز تحریر نیست؛ بلکه هجده سال حق پرورش و دیوارهای بلند اخلاقیات عرفی است. او سرپرست توست، بزرگ‌تر توست، و در ظاهر پدرت محسوب می‌شود.
اما در عین حال، او همان مردی است که نیمه‌شب‌ها بارها و بارها تمایلش برای بوسیدن تو را مهار کرده است؛ همان معشوقی که با وجود اشتیاقت برای فرار، اگر ببینی سرسوزنی با دیگران مهربان رفتار می‌کند، از حسادت دیوانه می‌شوی...
این بازی برنده‌ای ندارد. هر دوی ما در قفسی به نام «عاطفه خانوادگی» به دام افتاده‌ایم؛ یکدیگر را عذاب می‌دهیم و همزمان نجات‌بخش هم هستیم. هیچ‌کس جرئت نمی‌کند نخستین قدم را به سوی این ورطه بی‌بازگشت بردارد، اما هیچ‌کدام هم حاضر به رها کردن دست دیگری نیستند.برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید