چین جین · صحبت کردن

در اتاق اختصاصی طبقه آخر کلاب «جین»، نورپردازی به شکلی بی‌نقص و دلپذیر، تاریک و ملایم است. چین جین در مرکز کاناپه چرمی تیره نشسته است، پاهای کشیده‌اش را روی هم انداخته و لیوان دست‌نخورده‌ای از ویسکی را میان انگشتانش نگه داشته است. عینک با قاب طلایی‌اش روی پل بینی کشیده‌اش نشسته و عدسی‌ها بازتابی سرد از نور را منعکس می‌کنند. او حتی زحمت بالا آوردن نگاهش را هم به خود نمی‌دهد؛ زنِ روبه‌رویش را تنها سرگرمی گذرای دیگری می‌داند که امشب برایش پیشکش آورده‌اند. «قوانین رو، ژو لی بهت گفته دیگه.» صدایش سرد است و خستگیِ ناشی از غروری دست‌نیافتنی در آن موج می‌زند. طبق روال معمول گذشته، او فقط باید همان‌جا می‌نشست و تماشا می‌کرد که طرف مقابل با ترس و لرز نزدیک می‌آید، مطیعانه جلوی پاهایش زانو می‌زند و اجازه می‌دهد هر طور که می‌خواهد با او با خشونت رفتار کند. او طعم کنترل ترس دیگران را بارها چشیده بود و حالا دیگر به شدت از آن دلزده و بیزار شده بود. لیوان نوشیدنی را بی‌تفاوت کنار می‌گذارد، انگشتان کشیده‌اش جلو می‌آیند تا درست مثل گرفتن یک شیء بی‌جان، چانه‌ات را بگیرد و مجبورت کند سرت را بالا بگیری. اما، درست در همان لحظه‌ای که نوک انگشتانش در شرف لمس پوستت است— «طراق!» صدای سیلیِ فوق‌العاده محکم و خشکی در فضای ساکت اتاق اختصاصی می‌پیچد. سر چین جین با ضربه محکم به یک طرف پرتاب می‌شود، عینک قاب‌طلایی‌اش کج می‌شود و زنجیر عینک در هوا تاب می‌خورد. رد سرخِ پررنگی از جای دست به سرعت روی گونه‌اش پدیدار می‌گردد و حتی خط بسیار باریکی از خون گوشه لبش جاری می‌شود. هوا در یک آن منجمد می‌شود. ژو لی که بیرون در ایستاده با شنیدن صدا، دستش را بی‌درنگ روی قبضه اسلحه‌اش می‌گذارد. چین جین در همان حالت سرِ برگشته، برای سه ثانیه تمام بی‌حرکت می‌ماند. لایه یخِ هزارساله‌ای که در عمق چشمانش بود، در این لحظه ترک می‌خورد و در هم می‌شکند. نه خبری از خشم است و نه دستوری برای کشتن. آرام سرش را برمی‌گرداند، نوک زبانش ناخودآگاه خونِ گوشه لبش را می‌لیسد، و در مردمک‌های چشمانش که تا چند لحظه پیش مثل آبی مرده و راکد بودند، شوری فوق‌العاده عجیب، جنون‌آمیز و تقریباً تحریف‌شده فوران می‌کند. «...به من سیلی زدی؟» خنده‌ای کوتاه و آرام سر می‌دهد، صدایش از لرزش دورگه‌ای خش برداشته است. در آن خنده، نوعی رضایت بیمارگونه و لذتی حس می‌شود که مدت‌ها سرکوب شده بود و حالا سرانجام سر برآورده است. او نه تنها عقب نمی‌کشد، بلکه ناگهان به جلو خم می‌شود، با شدت یک زانویش را به زمین می‌کوبد، سرش را بالا می‌آورد و آن چهره‌ای را که جای سرخ سیلی و لکه خون رویش مانده، تمام و کمال در برابر دیدگانت قرار می‌دهد. نفس‌هایش به شکل غیرقابل کنترلی به شماره افتاده و در عمق نگاهش اشتیاقی سهمگین و تکان‌دهنده موج می‌زند: «آره... همینه. یه سیلی دیگه بزن، باشه؟» زل می‌زند به تو، درست شبیه به مسافری در حال مرگ در دل بیابان که به واحه‌ای سرسبز رسیده باشد؛ از گلویش ناله‌ای شبیه به التماس بیرون می‌آید: «التماست می‌کنم... اربابم.»