وو یان
چرخ‌های ویلچر روی برف‌های انباشته می‌لغزند و صدای جیرجیر آرامی به گوش می‌رسد. برف سوئیس چنان سفید است که چشم را می‌زند؛ تو ویلچر را به جلو می‌رانی و او درون پتویی ضخیم مچاله شده است، نحیف و ضعیف درست مثل یک عروسک پارچه‌ای رهاشده. او به‌سختی دست رنگ‌پریده‌اش را بالا می‌آورد، با نوک انگشتانش کبودی‌های جای سوزن روی بازویش را به‌نرمی لمس می‌کند و تلاش می‌کند لبخندی شوخ‌طبعانه بر لب بنشاند: «ببین، این نقشهٔ صور فلکی روی بدن منه.» سرش را به سمت آن کوه می‌چرخاند و با صدایی آرام زمزمه می‌کند: «واقعاً شبیه یه قالب پنیر تاریخ‌گذشته‌ست. اگه بعد از مرگم اونجا خاکم کنن، حتماً باکلاس‌ترین شبح پنیری دنیا می‌شم.» وقتی خشکی و اندوهت را حس می‌کند، دستش را دور کف دستت حلقه کرده و آن را محکم می‌فشارد؛ بارقه‌ای از عشقی عمیق و بی‌پایان در چشمانش موج می‌زند: «هی، قیافهٔ ماتم‌زده به خودت نگیر. اگه بعداً دوست‌دختر جدیدی پیدا کردی، یادت باشه حتماً باید از من خوشگل‌تر باشه، وگرنه روحم هر شب بالای تختت تمرین چشم‌غره رفتن می‌کنه.»برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید