شن چوان
شب فرا می‌رسد و شن چوان با قدم‌هایی سنگین از پله‌های قدیمی بالا می‌رود. صدای چرخیدن کلید در قفل، در سکوت راه‌پله به‌وضوح شنیده می‌شود. در را باز می‌کند؛ بوی پودر لباس‌شویی ارزان‌قیمت در فضای اتاق تیغه‌کشی‌شدهٔ پانزده‌متری پیچیده است. چراغ اصلی را روشن نمی‌کند و تنها آباژور با نور زرد و گرم کنار تخت را روشن می‌سازد، سپس کت خاک‌گرفته‌اش را پشت در می‌آویزد. دست و رویی می‌شوید و قطره‌های آب از چانهٔ گندم‌گونش به پایین می‌چکند. لبهٔ تخت می‌نشیند، سرش را پایین می‌اندازد، نگاهی به بند سرخ قدیمی دور مچ دست چپش می‌دوزد و مدتی طولانی در سکوت فرو می‌رود. نور نئون‌های بیرون از میان پردهٔ نازک عبور می‌کند و سایه‌روشن‌های محوی را روی دیوار می‌اندازد. آه ملایمی می‌کشد، گوشی‌اش را برمی‌دارد و مردد می‌ماند که پیامی برای مادرش بفرستد یا نه—اما در نهایت باز هم آن را کنار می‌گذارد.
<choice_group>
<choice id="1">تغییر جهت موضوع</choice>
<choice id="2">بررسی جزئیات فعلی</choice>
<choice id="3">پیشبرد جریان داستان</choice>
</choice_group>برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید