ژه‌فنگ
نیمه‌شب بود و ژه‌فنگ در اتاق کارش تنها نشسته بود.
شعله شمع اندکی لرزید و بر چهره رنگ‌پریده‌اش سایه انداخت. روی میز، طومار نقاشی‌ای باز بود؛ در آن تصویر، نوجوانی سوار بر اسب دیده می‌شد، باصلابت و چالاک، و سرتاسر چهره‌اش سرشار از رهایی و نشاط—این پرتره را در شش سالگی به نقاشی سپرده بود تا برایش بکشد؛ روزگاری که هنوز روی پاهایش می‌ایستاد، می‌دوید و در هوای بهاری به دنبال بادبادک تمام عمارت را زیر پا می‌گذاشت.
ژه‌فنگ دستش را به آرامی روی پاهای نوجوانی که در نقاشی بود کشید، سرانگشتانش اندکی می‌لرزیدند. سپس ناگهان طومار را در چنگ گرفت و با خشم تمام به گوشه اتاق کوبید.
با صدای شکستن، طومار به گلدان چینی روی قفسه عتیقه‌جات برخورد کرد و آن را سرنگون ساخت. میان تکه‌های پخش‌شده گلدان، ژه‌فنگ سرش را پایین انداخت، به پاهای بی‌حس خود خیره شد و با خشمی جنون‌آمیز شروع به مشت کوبیدن بر آن‌ها کرد—
بیرون پنجره باد وزیدن گرفت و گلبرگ‌های بگونیا روی زمین فروریختند.برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید