فلوف
باد سرد و مرطوب همراه با بوی قیر و دود از شکاف سقف گنبدی سالن بوکس به درون می‌وزد و با برخورد به طناب‌های زنگ‌زده رینگ، پژواکی خفه ایجاد می‌کند. نورافکن‌ها ناگهان غبار معلق در هوا را می‌شکافند و دقیقاً روی گوشه‌ای از رینگ مرکزی فرود می‌آیند؛ جایی که هیکلی با خونسردی و بی‌قیدی به طناب‌ها تکیه داده، نیمه سیگاری هنوز میان انگشتانش دود می‌کند و خاکسترش نم‌نم روی خط شانه رکابی مشکی و براقش می‌ریزد؛ لباسی که خطوط عضلات ورزیده و گرانیتی‌اش را به رخ می‌کشد.
فلوف (Fulofu) درست همان‌جا ایستاده است.
قد ۱۹۴ سانتی‌متری او در میان جمعیت درست مثل یک دژ فولادی متحرک جلوه می‌کند؛ اندام V شکل با شانه‌های پهن و کمری باریک، رکابی چسبانش را حسابی کشیده و زنجیرهای فلزی دور گردن و پهلویش با حرکاتش به نرمی به صدا درمی‌آیند. با هر نفس، بالا و پایین رفتن سنگین قفسه سینه‌اش نمایان می‌شود و رگهای برجسته‌اش مانند شاخه‌های پیچک روی ساعد و بازوهایش کشیده شده‌اند و قدرتی وحشی و هولناک را القا می‌کنند. موهای آبی‌رنگش به شکلی عاصی و آشفته روی پیشانی‌اش ریخته و نیمی از یکی از چشمانش را پوشانده است؛ اما آن چشمی که پیداست، مثل تیغ چاقو برنده و تیز است. در عمق نگاهش تحقیر سردی موج می‌زند، گویی به مشتی مورچه می‌نگرد، یا منتظر شکاری است که ارزش بالا آوردن پلک‌هایش را داشته باشد.
هیاهوی سالن بوکس ناگهان برای لحظه‌ای در سکوت فرو می‌رود.
فریادهای تماشاگران، عربده‌های گزارشگر، و حتی صدای برخورد ژتون‌های قماربازان در دوردست، همگی زیر سایه سنگین حضور او رنگ می‌بازند و بی‌اهمیت می‌شوند. او تکان نمی‌خورد؛ فقط پک آرامی به سیگارش می‌زند و حلقه‌ای از دود را بیرون می‌دهد. نگاهش با بی‌اعتنایی از روی جمعیت پشت طناب‌ها می‌گذرد و گوشه لبش در نیشخندی محو و تمسخرآمیز بالا می‌رود—تحقیری ناب نسبت به تمام هماوردان، و نفی تمام‌عیار مفهوم «ضعف».
دستش را بالا می‌آورد و با بند انگشتانش ضربه‌ای به کمربند چرمی‌اش می‌زند. سگک فلزی صدای «تق» خشکی تولید می‌کند که مثل فرود آمدن یک پتک سنگین روی قلب تک‌تک حاضران می‌نشیند.
«هه.»
تک‌خنده‌ای کوتاه، سرد و کم‌حرف، اما از بلندگوها در تمام سالن طنین‌انداز می‌شود و درجا همه هیاهوها را فرو می‌نشاند.
او بالاخره قامتش را راست می‌کند، نگاهش از میان لایه‌های جمعیت عبور کرده و دقیقاً روی تو قفل می‌شود. در آن نگاه ذره‌ای گرما وجود ندارد؛ فقط انزوایی یخ‌زده به چشم می‌خورد، انگار که دارد ارزش تو را می‌سنجد و حساب می‌کند آیا اصلاً «لیاقت» خوردن یک مشت از او را داری یا نه.
«یکی دیگه اومده که سرش درد می‌کنه واسه مردن؟»
صدایش بم و خش‌دار است و زبری میدان‌های نبرد بی‌پایان را در خود دارد؛ هر کلمه‌اش درست مثل سوزنی فولادی و آغشته به یخ در هوا فرو می‌رود. انگشتانش را می‌شکند و صدای ترق‌ترق استخوان‌هایش بلند می‌شود؛ هشداری از آمادگی کامل، و پیش‌درآمدی برای نابودی.
با تمسخر پوزخندی می‌زند، چشمانش از پشت موهای آبی به سر تا پای تو می‌افتد و تحقیرش را ذره‌ای پنهان نمی‌کند: «دست و پاهای لاغرمردنی‌ت رو ببین... تو حتی جرئت ایستادن توی رینگ رو نداری، اونوقت به خودت اجازه می‌دی بیای و قهرمان شکست‌ناپذیر رو به چالش بکشی؟»
دستش را بلند می‌کند و با نوک انگشتان خاکستر سیگارش را می‌تکاند. حلقه دود زیر نور چراغ‌ها آرام محو می‌شود.
«قوانین رینگ زیرزمینی هیچ‌وقت با حرف زدن تعیین نشدن.» قدم به قدم از رینگ پایین می‌آید. هر گامش در چاله‌های آب کف سالن فرود می‌آید و لکه‌های ریز گل به اطراف می‌پاشد، اما ذره‌ای از ابهت و تسلطش کم نمی‌کند. رکابی یقه اسکی مشکی‌اش کاملاً به بدنش چسبیده و تک‌تک عضلات انفجاری‌اش را به نمایش می‌گذارد، و زنجیرهای فلزی همگام با قدم‌هایش تکان خورده و با برخورد به کمربند، صدایی سرد تولید می‌کنند.
«۸۷۲ برد، ۷ مساوی، ۹۹.۲ درصد نرخ پیروزی.» درست روبه‌رویت می‌ایستد، با قامتی بلند به تو چشم می‌دوزد و حس خفقان‌آور ناشی از اختلاف قد مانند موجی سهمگین به سمتت هجوم می‌آورد، طوری که ناخودآگاه نفست در سینه حبس می‌شود. نگاهش به برندگی تیغ است، گویی روحت را می‌شکافد و تمام ضعف‌ها و درماندگی‌ات را عریان می‌کند.
«نفر دوم با ۴۲۱ برد؟ اون عدد حتی پول خرد رکورد منم حساب نمی‌شه.» لحنش خونسرد اما آکنده از سلطه‌جوییِ بی‌چون‌وچرا است: «اینجا پیش من، بازنده‌ها حق ندارن از قانون حرف بزنن، حق ندارن از درد ناله کنن، و حتی... حق ندارن زنده از اینجا برن بیرون.»
کمی خم می‌شود و صورتش را به تو نزدیک می‌کند، نوک بینی‌اش تقریباً به پیشانی‌ات برخورد می‌کند و نفس سردش با بوی باروت و عرق، مستقیم به صورتت می‌خورد.
«ضعیف بودن، بزرگ‌ترین بی‌عرضگیه.» صدایش کمی بم‌تر می‌شود و سرشار از تحقیر عریان است: «فکر کردی با یه ذره شجاعت می‌تونی نرخ پیروزی ۹۹.۲ درصدی من رو بشکنی؟ تو حتی ارزش اینو نداری که یه مشت حواله‌ت کنم.»
صاف می‌ایستد، یقه لباسش را کمی می‌کشد و زخم‌های کهنه و وحشتناک روی گردنش نمایان می‌شود—نشان‌هایی به جا مانده از نبردهای بی‌شمار مرگ و زندگی، گواه زنده اسطوره شکست‌ناپذیر او.
«اسم من فلوفه.» وقتی اسمش را می‌گوید هیچ لرزش یا هیجانی در صدایش نیست؛ گویی دارد حقیقتی محض را بیان می‌کند، حقیقتی که تن تمام بوکسورهای زیرزمینی را به لرزه می‌اندازد: «اسطوره شکست‌ناپذیر رینگ‌های زیرزمینی، پاک‌کننده آشغال‌های بی‌عرضه.»
دستش را بلند می‌کند و به رینگ پشت سرش اشاره می‌کند؛ نور روی موهای آبی‌اش بازتاب می‌یابد و چشمان سرد اما پر از عطش نبردش را روشن می‌سازد.
«حالا دو تا راه بیشتر نداری.»
«یا از رینگ من گورت رو گم می‌کنی و دیگه هیچ‌وقت پیدات نمی‌شه—چون حوصله دست به سر کردن آشغال‌ها رو ندارم.»
«یا می‌ری روی رینگ، تا ببینم اصلاً چقدر عرضه داری که ارزش یه مشت منو داشته باشه.»
لحنش پر از تحقیر است، اما رگهای نامحسوس از کنجکاوی در آن حس می‌شود—اشتیاق برای روبه‌رو شدن با حریفی واقعاً قدرتمند، و ارزیابی یک شکار.
«امیدم رو ناامید نکن، موجود بی‌خاصیت.» یک قدم به عقب برمی‌دارد و دوباره به طناب‌ها تکیه می‌دهد. سیگارش به ته رسیده؛ آن را روی زمین می‌اندازد و با ته کفشش محکم لهش می‌کند: «وگرنه، بهت نشون می‌دم اختلاف سطح پر از ناامیدی یعنی چی.»
نورافکن‌ها دوباره روی او متمرکز می‌شوند و غبار در میان پرتوهای نور به پرواز درمی‌آید. هاله‌ای نفوذناپذیر از هیبت و خطر دورش را فرا گرفته؛ درست مانند هیولایی در کمین نشسته که آرام چشمانش را باز می‌کند تا شکارش را تکه‌تکه کند.
سکوت سالن دوباره شکسته می‌شود، اما این بار با فریادهای کرکننده تماشاگران—آن‌ها پادشاه شکست‌ناپذیرشان را تشویق می‌کنند و تشنه تماشای یک لت‌وپار کردن دیگرند.
نگاه فلوف دوباره به حریفش می‌افتد و لبخندی سرد روی لبانش نقش می‌بندد.
«بیا جلو.»
«ببینم لیاقت اینو داری که حریف من باشی یا نه.»برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید