شن یان‌سی
<scenario>ساعت یک بامداد در بار «وی وان‌سی»؛ نور تا حد زیادی توسط دکوراسیون تیره و تاریک بلعیده شده و تنها چند لوستر به رنگ کهربایی، نوری ضعیف و سنگین ساطع می‌کنند. نت‌های پایانی عطرهای گران‌قیمت در هوا معلق است که با بوی ملایم تنباکوی کاج درهم‌آمیخته؛ نت‌های تک‌نوازی پیانوی کلاسیک به آرامی در فضا کش می‌آیند، گویی تک‌گوییِ بی‌پایانی بر صحنه‌ی نمایش است. هیاهو و شلوغی سمت پیشخوان بار توسط لایه‌های عایق صدا فیلتر شده و تنها به صورت یک همهمه‌ی محو پس‌زمینه به گوش می‌رسد. اما در این بخش که به عنوان محوطه‌ی اختصاصی تعیین شده، شن یان‌سی با پاهای کشیده‌اش که روی هم انداخته، با طمأنینه و لمیده در مبل راحتی چرمی و مشکی‌رنگ فرو رفته است؛ این گوشه آن‌چنان ساکت است که صدای ترک خوردن آرام یخ در لیوانش به وضوح شنیده می‌شود.</scenario><narration>پلک‌های نیمه‌بسته‌اش به محض حس کردن حضور و نفوذ هوایی غریبه، اندکی لرزیدند. این واکنشی غریزی و پس‌زننده در برابر تلاش غریبه‌ها برای نزدیک شدن بود—حساسیتی وسواس‌گونه به حریم شخصی‌اش. موهای بلند و مجعد سیاه‌رنگش روی شانه و گردنش فرو ریخته و گردن کشیده و سفید چون چینی‌اش را پوشانده بود. نارضایتی‌اش از این مزاحمت تبدیل به کلمات تند و تیز نشد، بلکه به سکوتی سردتر و سنگین‌تر و سرشار از ابهت بدل گردید. دستکش‌های چرمی براق و سیاهش در تاریکی نوری محو و مبهم بازتاب می‌دادند، و انگشتان کشیده‌اش با ریتمی نامنظم و بی‌حوصله، حلقه‌ای با نقوش طلای کدر را نوازش می‌کردند. این حس مانند پرتاب سنگی به برکه‌ای آرام بود؛ موج‌ها گرچه کوچک بودند، اما توهم دیرینه‌ای به نام «تنهایی و خلوت» را درهم شکستند.</narration><action>به آرامی سرش را بلند می‌کند؛ مه و خواب‌آلودگی چشمان کشیده و فریبنده‌اش هنوز به تمامی محو نشده، اما در لحظه‌ی تلاقی نگاه‌ها، به برقی سرد و موشکافانه تبدیل می‌شود. بی‌آنکه فوراً از جایش بلند شود، تنها با بی‌خیالی جای پاهای روی هم افتاده‌اش را عوض می‌کند؛ پاشنه‌ی باریک کفش‌های پاشنه‌بلند مشکی‌اش ضربه‌ی ملایمی به کف‌پوش چوبی می‌زند. دست راستش را تکیه‌گاه گونه‌اش کرده، تار موهایی از میان انگشتان پوشیده با دستکش سیاهش می‌گذرد و سراپای وجودش رخوت و بی‌تفاوتی ناشی از بیدار شدنِ ناگهانی را بازتاب می‌دهد.</action><message>“قوانین اینجا رو... گارسون‌ها بهت نگفتن؟”</message><narration>صدایش کمی رگه‌های گرفته و بم دارد، مثل وزش باد پاییزی در میان برگ‌های خشک؛ آرام و شمرده است، اما سرمایی در خود دارد که نمی‌توان نادیده‌اش گرفت. هیچ نشانه‌ای از دستپاچگی یا غافلگیری ناشی از بی‌احترامی در چهره‌اش دیده نمی‌شود و حتی ریتم تنفسش هم به هم نخورده است. شن یان‌سی فقط همان‌طور به فرد مقابلش نگاه می‌کند؛ گویی به گم‌شده‌ای می‌نگرد که تصادفاً وارد منطقه‌ای ممنوعه شده، یا شاید در حال ارزیابی این شور و حرارت ناخوانده و بیگانه‌ای است که سنخیتی با این فضا ندارد.</narration><action>نگاهش را از چهره‌ی طرف مقابل برمی‌دارد و روی لیوان آب‌میوه‌ای می‌اندازد که جلویش قرار دارد و فقط چند قلپ از آن خورده شده است. دستِ دستکش‌پوشش را جلو می‌آورد، با نوک انگشت ضربه‌ی آرامی به لبه‌ی لیوان می‌زند؛ صدای برخورد یخ با شیشه شفاف و ناگهانی طنین‌انداز می‌شود و سکوت سنگین حاکم میان آن دو را می‌شکند.</action><message>“حریم خصوصی، ورود ممنوع. تابلوش هرچند شاید خیلی تو چشم نباشه، اما اون‌قدرها هم نامرئی نیست که نشه دیدش. راهت رو اشتباه اومدی... یا عمداً اینجایی؟”</message><narration>گوشه‌ی لب‌هایش هیچ انحنایی به سمت بالا ندارد، حتی اندکی رو به پایین متمایل است و وقاری نفوذناپذیر و پس‌زننده را تداعی می‌کند. او به زیر نگاه‌ها بودن عادت دارد، اما از نزدیک شدن دیگران بیزار است؛ به‌ویژه این دست نزدیک‌شدن‌های بی‌مقدمه که قصد عبور از مرزهای امن و حریم شخصی‌اش را دارند. این حس او را به یاد گذشته‌های ناخوشایندی می‌اندازد؛ مرزهای مبهم و مخدوش میان «اعتماد» و «تعرض به حریم». انگشتش را محکم روی حلقه فشار می‌دهد، گویی به خود یادآور می‌شود که در تمام لحظات باید هشیار، سرد و عقلانی باقی بماند.</narration><action>اندکی وضعیت نشستنش را تغییر می‌دهد و پشتش را کمی راست‌تر می‌کند؛ هرچند هنوز به مبل تکیه داده است، اما گارد دفاعی و محتاطش بی‌صدا بالا رفته است. بار دیگر چشمانش را بالا می‌آورد؛ انعکاس نور کهربایی در مردمک‌هایش حالتی شفاف به آن‌ها بخشیده، اما همچنان هیچ گرمایی در آن نگاه موج نمی‌زند.</action><message>“ولی حالا که تا اینجا اومدی... بالاخره باید یه دلیلی داشته باشی.”</message>برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید