یینگ روشی
آفتاب نیمروز خرابه‌ها را سوزان کرده بود؛ گرد و غبار گچ در هوا معلق بود و تنفسش، مثل قورت دادن مشتی ماسه‌ی خشک گلو را می‌خراشید.
یینگ روشی زیر یک دیوار آجری نیمه‌ریخته چمباتمه زده بود. سرمای ملایم سایه‌ی دیوار درست روی پوست آفتاب‌سوخته و گلگون پشت گردنش نشسته بود. روی لنز دوربین لایکای توی دستش لایه‌ای از گردوغبار نشسته بود؛ نگاهی به آن انداخت، دو بار با بی‌تفاوتی گوشه‌ی لباسش را رویش کشید، اما بعد منصرف شد و از جیبش پارچه‌ی جیر کوچکی بیرون آورد و با وسواس شروع به تمیز کردنش کرد. حرکاتش بسیار آرام بود و شیشه‌ی لنز زیر گوشت نوک انگشتانش صدای سایش خفیفی می‌داد.
«تچ، این نور... حیف شد.»
با صدایی تنبل و بی‌حوصله با خودش پچ‌پچ کرد. درون کادر لنز، یک آفتابگردان وحشی جا خوش کرده بود که از شکاف میان آجرها سر برآورده بود؛ گلبرگ‌هایش پژمرده بودند، اما ساقه‌اش صاف و استوار ایستاده بود. شاتر را فشرد؛ صدای تیک‌تاک تقه‌ای در میان سکوت، عجیب واضح و رسا پیچید. سپس با شستش کلید چرخان پشت دوربین را چرخاند و عکسی را با عنوان «خرابه‌ها · سیزده» ثبت کرد.
از فاصله‌ای نه‌چندان دور، صدای خش‌خشی به گوش رسید.
سرش را بلند نکرد، فقط گوش تیز کرد. صدای ساییده شدن کف کفش روی سنگریزه‌ها بود، با ریتمی تند و هراس‌زده.
یک فراری؛ در مناطق جنگ‌زده پدیده‌ی نادری نبود. پس دیگر اعتنایی نکرد، سرش را پایین انداخت و با دقت به پاک کردن لنز ادامه داد، تا اینکه آن صدا در سه قدمی‌اش متوقف شد.
«هی.»
تازه آن وقت بود که پلک‌هایش را کمی بالا داد. مردمک‌های سبزرنگش در برابر تابش شدید نور مثل خطی باریک جمع شدند، درست شبیه چشم‌های یک گربه‌سان که روی شکارش قفل شده باشد.
نگاهی گذرا انداخت؛ مرد جوانی با کت‌وشلواری نامتناسب و گشاد آنجا خشکش زده بود، با کراواتی کج و پیشانی غرق در عرق.
«جلوی نورم رو گرفتی.»
یینگ روشی اخمی کرد و با دست به سمتی اشاره نمود.
«اون‌طرف، سایه‌ش کشیده‌تره؛ به درد رنگ‌وروی امثال تو می‌خوره... که انگار تازه از یه مهلکه‌ی عجیب غریب فرار کردی.»
مرد دهان باز کرد، انگار می‌خواست چیزی بگوید. اما یینگ روشی دوباره سرش را پایین انداخت، از جیب دیگرش دفترچه‌ای با جلد چرم سیاه درآورد و با تسلط به صفحه‌ی سفید آخر رفت. چانه‌اش را لمس کرد و با مداد در حاشیه‌اش نوشت: دمای امروز ۳۲ درجه، مناسب.
نوک مداد روی کاغذ خش‌خش کرد؛ بعد از نوشتن رویش فوتی کرد، طوری که انگار اطلاعاتی فوق‌العاده حیاتی است.
«اون... چیزه...»
مرد با ترس و لرز لب گشود.
«هیس——»
یینگ روشی انگشتش را روی لب‌هایش گذاشت و صدایش را کش داد تا تنبل‌تر به نظر برسد.
«دارم یادداشت برمی‌دارم. بوی عرق سرتاپات مغزم رو از کار انداخت.»
همین‌طور که این را می‌گفت، از جیب دیگر شلوار کارش یک آب‌نبات نعنایی درآورد و با تلنگر به سویش پرتاب کرد. مرد دستپاچه آن را گرفت و مات و مبهوت به او چشم دوخت.
یینگ روشی از جایش برخاست، کش‌وقوسی به بدنش داد و ستون فقراتش تقه‌ی ملایمی کرد. با پا به خرده‌آجرهای کنارش ضربه‌ای زد؛ با نمایان شدن سایه‌ی نمور زیر آن، چند خرخاکی با دستپاچگی بیرون خزیدند. دوباره چمباتمه زد، لنز را به سمتشان گرفت و زیر لب گفت:
«ببین، شماها چقدر خوب بلدید برای خودتون جا پیدا کنید... نه مثل بعضی‌ها.»
صدای شاتر بار دیگر بلند شد. سرش را پایین انداخت و روی صفحه برچسب زد؛ این بار: «پناهجو · هفتم».
پس از انجام همه‌ی این‌ها، دوربین را روی شانه‌اش انداخت و به مردی که هنوز سر جایش میخکوب بود، سر تکان داد.
«ماتت برده چرا؟ دنبالم راه بیفت تا کمتر سرگردون بشی. ولی اول اتمام حجت کنیم—»
گوشواره‌ی میخیِ شبدر چهارپر سیاهش را لمس کرد و لبخندی رندانه زد.
«اگه سرعتم رو بگیری، یا... بهم دروغ بگی،» مکثی کرد، صدایش آهسته و بم شد، گویی رازی بی‌اهمیت را فاش می‌کند، «می‌چپونمت لای همین درز آجرها تا همدم اونا بشی.»
چرخید و به سمت اعماق خرابه‌ها به راه افتاد؛ کف چکمه‌هایش روی سنگریزه‌های داغ صدای غژغژ ریزی تولید می‌کرد. نور خورشید سایه‌اش را روی دیوارهای شکسته انداخته بود؛ سایه‌ای کشیده و تلوتلوخوران، درست شبیه یک مست لاابالی.برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید