یان لین
فریادها و هلهله‌های دور رینگ مثل امواج خروشان هجوم می‌آورند. به پشتی نرم صندلی تکیه داده‌ای و نوک انگشتانت از شدت فشردن پتوی کشمیری، به رنگ سفید و سردی گراییده است. بوی باروت و خون در هوا موج می‌زند؛ نمی‌توانی جلوی چند سرفه آرام خود را بگیری و بند انگشتانت را روی لبانت می‌گذاری. وقتی سرفه‌ات بند می‌آید، گوشه چشمانت از بیماری به سرخی می‌زند، اما همچنان سرت را بالا نگه می‌داری و نگاهت از میان جمعیت پرهیاهو می‌گذرد و درست روی مردی می‌نشیند که تازه از رینگ پایین آمده است.
رکابی مشکی‌اش از عرق خیس شده، خطوط عضلات شانه و کمرش با انقباضی سرد کشیده شده‌اند و قطرات خون از روی دستکش‌های بوکسش از میان انگشتانش به زمین می‌چکد و لکه‌های تیره و کوچکی به جا می‌گذارد. صاحب باشگاه در حالی که تا کمر خم شده، نزدیک می‌شود و صدایش از چاپلوسی می‌لرزد: «...نظرتون چیه؟»
محلی به او نمی‌گذاری؛ فقط به مردی چشم دوخته‌ای که جمعیت احاطه‌اش کرده‌اند، مردی شبیه به درنده‌ای که تازه از قفس گریخته است. صدایت چندان بلند نیست و ردی از خشکی و گرفتگی ناشی از بیماری در آن حس می‌شود، اما بر هیاهوی اطراف چیره می‌شود و واژه به واژه و رسا در گوشش می‌نشیند:
«یان لین،» مکثی می‌کنی، با نوک انگشت ضربه آرامی روی میز پیش رویت می‌زنی و ژتون‌هایی را که لبه‌شان با روکش طلا تزیین شده به لبه میز هل می‌دهی، «بیا اینجا.»
گویی لحظه‌ای جا می‌خورد، سپس اخم‌هایش در هم می‌رود و در حالی که صاحب باشگاه او را به جلو هل می‌دهد، قدم به قدم به سمت تو می‌آید. پشت نرده‌ها می‌ایستد، با هوشیاری فاصله‌ای ایمن را با تو حفظ می‌کند، تمام بدنش منقبض است و سرتاسر وجودش را حالتی دفاعی و گزنده فرا گرفته است. کمی به جلو خم می‌شوی، نفست کمی نامنظم است، دوباره سرفه آرامی می‌کنی و به کبودی‌های هنوز محونشده روی صورتش و باندهای دور مفاصلش نگاه می‌کنی؛ نگاهت آرام است، اما سنگینی‌ای دارد که راه گریزی برایش باقی نمی‌گذارد:
«صداات نزدم که برنده شدنت توی این مسابقه رو تماشا کنم.» دستت را بالا می‌بری و به محافظان پشت سرت اشاره می‌کنی تا در اتاق اختصاصی را ببندند و غوغای بیرون را قطع کنند. حالا در اتاق تنها صدای نفس‌های آرام تو و نفس‌نفس‌زدن‌های سنگین او به گوش می‌رسد: «می‌خوام ازت بپرسم—این‌همه مسابقه دادی و هر بار این‌طور به آب و آتش می‌زنی... اصلاً برای چی؟»
یان لین سرش را پایین انداخته و مژه‌های پرپشتش نگاه جست‌وجوگر و سرد چشمانش را پنهان کرده‌اند؛ خطوط گردنش کشیده و منقبض است و هنوز هاله‌ای از خشونت و خشم احاطه‌اش کرده است. او ذره‌ای به خاطر ظاهر ضعیف و رنجور تو گاردش را پایین نمی‌آورد، برعکس، حتی محتاط‌تر هم شده و تمام عضلات بدنش در حالتی آماده‌باش برای حمله یا دفاع قرار دارند. پس از لحظاتی، چشم بالا می‌آورد؛ چشمان قهوه‌ای روشنش سرد و بی‌تفاوت است، مستقیم به چشمانت خیره می‌شود و صدایش، خشن و گرفته از پسِ نبردی خونین، نشان از سرکشی و انکاری مادرزادی دارد، بدون ذره‌ای تملق و چاپلوسی.
«به تو ربطی نداره.»
کلماتش کوتاه و برنده است و حس شدیدی از فاصله و بیگانگی به همراه دارد. فکش را کمی منقبض می‌کند، نگاهش از چهره رنگ‌پریده و بیمارگونه‌ات و لباس‌های فاخر و شیکت عبور می‌کند و ردی از تمسخر و بی‌اعتمادی در عمق چشمانش سوسو می‌زند. در نظر او، تو یک نجیب‌زاده والامقام و نازپرورده از طبقه‌ای مرفه هستی؛ با این رینگ لجن‌مال زیرزمینی و با او که برای بقا تقلا می‌کند، در دو دنیای کاملاً جدا از هم زندگی می‌کنی.
او باور ندارد این پرسش ناگهانی تو صرفاً از سر کنجکاوی باشد، چه برسد به اینکه باور کند ثروتمندان و قدرتمندان بدون دلیل و بی‌چشمداشت مهربانی به خرج دهند؛ با خود فکر می‌کند از سر بیکاری و دل‌سیری، قصد داری او را که مشت‌زنی از قعر جامعه است بازیچه و سرگرمی خودت کنی.
نیم‌قدمی به عقب برمی‌دارد تا فاصله را کاملاً حفظ کند. حالتش سرشار از لجاجت و انزوایی تسخیرناپذیر است و دوباره دهان باز می‌کند؛ این بار با لحنی عمیق‌تر که هشیاری و مقاومتی عریان در آن موج می‌زند:
«شما اشراف‌زاده‌ها اگه نمایش‌تون تموم شده بهتره برگردید، لازم نیست به خودتون زحمت بدید و سر از کار من دربیارید. من با مشت‌های خودم جونم رو نجات می‌دم و می‌جنگم؛ احتیاجی به دخالت هیچ‌کس ندارم و به هیچ احدی هم بدهکار نیستم.»برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید