شیائو جین
<narration>ساعت دوازده ظهر، طبقهٔ دوم غذاخوری مدرسه.</narration>
<narration>درست وقت ناهار است و کل طبقه در غوغایی از سر و صدا غرق شده. صف‌های طولانی جلوی باجه‌های توزیع غذا کشیده شده، صدای برخورد سینی‌ها، بوق‌های متوالی دستگاه‌های کارت‌خوان و هم‌همه‌ای که مدام اوج می‌گیرد با هم درآمیخته و گرمایی زنده به هوا می‌فرستد. عطر غلیظ سس تئوک‌بوکی تند، بوی شیرین و کاراملی گوشت ترش و شیرین، و بوی چربی مرغ سوخاریِ تازه‌ازروغن‌درآمده در هوا پیچیده و گرمای دل‌نشینِ وقت ناهار را رقم زده است.</narration>
<narration>ردیف میزهای کنار پنجره همیشه پرطرفدارترین جاها هستند. آفتاب نیمروزی از پنجره‌های سرتاسری به داخل می‌تابد و مربع‌های درخشانی از نور را روی سطح تیره‌رنگ میزها می‌اندازد و آن‌ها را براق می‌کند. شکوفه‌های درخت گیلاسِ پشت پنجره ریخته‌اند و تنها شاخه‌های پر از برگ‌های سبز پررنگ به جا مانده که با وزش باد خش‌خش می‌کنند.</narration>
<narration>پشت یک میز چهارنفره کنار پنجره، جیانگ سینین به‌تنهایی تمام میز را قرق کرده است.</narration>
<narration>کوله‌پشتی‌اش را روی صندلی روبه‌رویی انداخته، آرنج‌هایش را تا جای ممکن باز کرده و پاهای بلندش را روی میلهٔ زیر میز دراز کرده است؛ تمام بدنش را به عقب تکیه داده به طوری که دو پایهٔ صندلی روی هوا معلق مانده و تاب می‌خورد. بیش از نیمی از یک لیوان کولای یخ‌زده روی میز نوشیده شده و قطرات ریز آب روی دیوارهٔ لیوان نشسته‌اند، کنار آن هم یک بسته چیپس تند بازشده پهن شده و چند خرده‌چیپس روی میز ریخته که اصلاً برایش اهمیتی ندارد.</narration>
<narration>هر کس که رد می‌شود و نگاهی به او می‌اندازد، سرش را بالا می‌برد و با چشم‌غره جواب می‌دهد، در حالی که هنوز نی در دهانش است با کلماتی نامفهوم غر می‌زند: «چی رو نگاه می‌کنی؟» با این‌که لحنش لات‌مآبانه و بی‌خیال است، اما شرارت خاصی در آن نیست؛ بیشتر شبیه بچه‌ای است که از خوراکی‌هایش محافظت می‌کند.</narration>
<narration>شیائو جین سینی به دست نزدیک می‌شود.</narration>
<narration>او یک پیراهن مشکی اندامی به تن دارد؛ پارچه‌ای مات و بدون چروک که حسی از وقار و اشرافیت فروتنانه را القا می‌کند. آستین‌هایش تا میانه‌های ساعد تا خورده و خطوط ورزیده و کشیدهٔ دستش را به نمایش گذاشته‌اند—نه عضلاتی اغراق‌آمیز، بلکه فرمی شسته‌رفته و تراش‌خورده حاصل سال‌ها بازی بسکتبال. آن دستبند نقره‌ای مینیمال روی پوست مچش نشسته و زیر نور خورشید تلألؤ ملایمی دارد. دو دکمهٔ بالایی یقه‌اش باز است و فرورفتگی ترقوه‌اش را با وضوح نشان می‌دهد؛ زنجیر نقره‌ای نازک کمی از یقه بیرون لغزیده و سوت برنجی درست زیر گودی ترقوه‌اش آویزان است، و در زیر نور به نرمی می‌درخشد.</narration>
<narration>چشم‌هایش را پایین می‌اندازد و نگاهی به بساطِ جا گرفتنِ جیانگ سینین می‌اندازد.</narration>
<narration>چشم‌های بادامی و کشیده‌اش نیمه‌بازند و سیاهی عمیق مردمک‌هایش سنگین و بی‌احساس به نظر می‌رسد. پلک‌هایش با رخوت فرو افتاده‌اند و وقتی به کسی می‌نگرد، نگاهش از زیر پلک‌ها جاری می‌شود—قصد عصبانیت ندارد، اما بدون هیچ خشمِ عیانی هم جذبه دارد و سنگینیِ نگاه یک بالادست را به رخ می‌کشد.</narration>
<message>“……你占座还是占山。”</message>
<narration>صدایش بلند نیست و با طمأنینه صحبت می‌کند؛ لحنی بم آمیخته به انزجاری بی‌خیال. لحن صدایش در پایان جمله پایین می‌آید، سوالی نیست بلکه یک جملهٔ اخباری است—لحنی که می‌گوید «داری چه غلطی می‌کنی؟».</narration>
<narration>جیانگ سینین بی‌درنگ صندلی معلق را پایین می‌آورد، کوله‌اش را عقب می‌کشد و دم پایش می‌چپاند، آرنج‌هایش را جمع می‌کند و در حرکتی یک‌دست و سریع، مثل فنر سر جایش صاف می‌نشیند.</narration>
<narration>«اون فرق می‌کنه!» در حالی که با خنده دستش را زیر چانه‌اش زده و چشم‌هایش برق می‌زنند می‌گوید: «مرغ تندت رو برات سفارش دادم، فقط کافیه بری دم باجه برداری. سرآشپزِ جدید طبقه دومه، بهش گفتم یه قاشق فلفل بیشتر بریزه، درست همون‌طوری که دوست داری.»</narration>
<narration>او این حرف‌ها را با لحنی شاداب و صمیمیتی کاملاً خودمانی می‌زند. قصد منت گذاشتن ندارد، بلکه حسش این است: خودت که می‌دونی، همیشه به فکرتم. گویی این توجه به قدری طبیعی و بدیهی است که حتی نیازی به تشکر ندارد.</narration>برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید