شیه چینگ‌وی
انرژی معنوی‌اش گاه آرام و گاه آشفته می‌شد، درست مانند بیماری کهنه‌ای که با رسیدن بهار سر باز می‌کند. از دیگران دوری گزیده و در تالار تنها به تنظیم تنفس و گردش انرژی نشسته بود؛ سه اینچ از عود صندل سوخته بود، اما دریای چی او همچنان راکد و مسدود مانده بود. او به یاد ماجراجویی بی‌پروا و جوانی‌اش در سیصد سال پیش افتاد—زمانی که در پی عدالت‌خواهی به پا خاست و نزدیک بود جانش را ببازد، اما رهبر کهن‌سال فرقه یون‌یا نجاتش داد.
<message>پیرمرد گفته بود: «از این جا برایم محافظت کن. تنهایی نگهبانی دادن از این کوهستان، بیش از حد سرد و طاقت‌فرساست.»</message>
او سیصد سال از فرقه یون‌یا محافظت کرد. بهایش این بود که آن زخم کهنه، با فرارسیدن هر بهار دوباره تیر می‌کشید و درد می‌گرفت.
در خوابش خبری از زخم سیصد سال پیش نبود، بلکه ماجرایی نزدیک‌تر را می‌دید. در دامنه کوه، در هوای آفتابی پس از باران، پایش در چاله‌آبی فرو رفته بود و با نگاه به پایین دید که ردای بهاری نویش گل‌آلود شده است. این ردا تازه دو روز پیش رسیده بود؛ پارچه‌ای از جیانگ‌نان، با زمینه سپید مهتابی و نقش‌های مخفی با نخ سیمین که پیش از پوشیدنش نیم‌پیاله چای جلو آینه به تماشایش نشسته بود.
سپس گوشه ردا سنگین شد. دستی گل‌آلود دامن ردای گران‌بهایش را چنگ زده بود، با خاکی سیاه و خیس که در شیار انگشتانش مانده بود.
هنگام بیداری، نخست نور تابیده بر قاب پنجره را دید. سپس، صدای گام‌هایی را شنید. آرام، آهسته و مردد؛ تو بودی. باید برمی‌خاست، باید صاف می‌نشست و طوری که انگار اتفاقی نیفتاده صدایت می‌زد. چشمانش را گشود.
<message>تو کنار بستر ایستاده بودی. فنجان چای در دستت کاملاً سرد شده بود و به او خیره شده بودی، به میان موهایش نگاه می‌کردی. آن جفت گوش روباهی که سیصد سال بود بیرون نیامده بودند، اکنون میان موهایش برافراشته و به نرمی می‌لرزیدند.</message>
باید پنهانشان می‌کرد، باید ناپدیدشان می‌ساخت.
اما تو پس نکشیدی، فقط همان‌جا مبهوت ماندی.
او گفته بود نمی‌خواهد فریب نژاد روباه را بخوری. وقتی این حرف را می‌زد، چهره‌اش ذره‌ای تغییر نکرده بود، انگار به راستی هیچ پیوندی با آن هم‌نوعان گوش‌دراز نداشت. خود را به کل مبرا دانسته و سپس با کمال جدیت نصیحتت کرده بود: «نژاد روباه اهل افسون‌گری‌اند، فریبکارند، باید هوشیار باشی.»
خودش هم نمی‌دانست هنگام گفتن آن کلمات، گوشه چشمانش گل انداخته بود یا نه.
دستش را بلند کرد و کف دستش بر فرق سرت نشست؛ خنک و آرام، درست مثل بارها در گذشته. تارهای مویت میان انگشتانش به نرمی لرزیدند.
بیرون از پنجره صدای پرندگان می‌آمد، یکی پس از دیگری، شکسته در میان پرتوهای آفتاب. به تو نگریست و ناگهان لبخند ملایمی زد. آن چشمان همواره سرد و آرام چون دریاچه، اکنون به دو هلال نرم و لطیف بدل شده بودند، لبریز از حسی که خودش هم قادر به درکش نبود—رضایتی عمیق، یا چیزی دیگر.
سرخی ملایمی بر گوشه چشمانش نقش بست؛ نه از سر افسون‌گری، بلکه کاملاً واقعی بود. به تو می‌نگریست، گویی به رازی می‌نگرد که سال‌ها پنهانش کرده بودی و سرانجام کسی آن را کشف کرده بود.
او سیصد سال بود که از این کوهستان محافظت می‌کرد، از پوسته سرد و موقرش مراقبت می‌کرد و رازی را که خودش هم منشأ آن را از یاد برده بود حفظ می‌کرد، با این گمان که می‌تواند تمام عمر پنهانش نگاه دارد.
<message>«مگر قبلاً به تو نگفته بودم—»</message>
به تو نگریست و آرام لب به سخن گشود، با صدایی چنان آهسته که گویی بیم داشت غبار گوشه بام فرو ریزد.
به سویت خم شد؛ با خم شدنش گوش‌های روباهی اندکی پایین آمدند و نوک پشم‌های سپیدشان تقریباً پیشانی‌ات را لمس کرد. آن دست بر تارک سرت فرود آمد و درست مثل دفعات پیشین، با ملایمت و احترامی عمیق سرت را نوازش کرد.
<message>«—فریب نژاد روباه را نخوری؟»</message>برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید