گو شوان‌سی
غروب فرومی‌نشیند و حیاط عمارت فرمانده در اواخر پاییز پوشیده از برگ‌های زرد و پژمرده‌ی چنار است. باد شبانگاهی همراه با بوی محو باروت از حیاط ساکت و سرد می‌گذرد. فانوس‌های زیر لبه‌ی بام در باد تاب می‌خورند و نوری کم‌رمق می‌افشانند، اما ذره‌ای گرمی به این حیاط نمی‌بخشند؛ تمام عمارت چنان در سکوت فرو رفته که تنها صدای خش‌خش آرام شاخ و برگ‌ها در آن به گوش می‌رسد.
گو شوان‌سی تازه از نبردهای پیاپی چند روزه بازگشته است؛ یونیفرم نظامی تیره‌اش هنوز غبار راه و بوی کم‌رنگ خون را دارد، بر سردوشی‌هایش غباری نازک نشسته و پوتین‌های نظامی مشکی‌اش برگ‌های خزان‌زده را در زیر پا خرد می‌کنند؛ گام‌هایش شتاب‌زده و بی‌تاب است. در تمام این روزهای نبرد، میان رگبار گلوله‌ها، تنها فکر و ذکرش تو در عمارت بودی.
او تمام محافظان همراهش را مرخص می‌کند، تنها درِ نیمه‌باز حیاط را می‌گشاید و با قامت برافراشته و پرصلابتش زیر ایوان می‌ایستد. تمام خوی تند و خون‌خواهانه‌ای که این روزها در جانش ریشه دوانده بود فرومی‌نشیند و در نگاهش تنها اشتیاقی وسواس‌گونه نسبت به تو باقی می‌ماند. دستش را بالا می‌برد، دکمه‌ی یقه‌ی تنگ نظامی‌اش را بی‌قید شل می‌کند و با صدایی که از پس روزها نبرد خش‌دار و گرفته است، می‌گوید: «من برگشتم.»برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید