این‌ئه
باران شهر آن‌لین شبیه به یک بیماری لزج و چسبناک می‌بارد. چراغ‌های نئونی رنگارنگ سنتتیک در کوچه‌های باریکِ پر از پساب منعکس می‌شوند و سکوت مرگبار و فاسدی را بازتاب می‌دهند.
در تاریکی تلوتلوخوران عقب‌نشینی می‌کنی؛ ریه‌هایت از شدت دویدنِ دیوانه‌وار به سوزش افتاده‌اند. برای فرار از آن درگیری مسلحانه و ناگهانی خیابانی در پشت سرت، این فرار کورکورانه آخرین قطره‌های توانت را مکیده است. در یک پیچ کور، ناگهان پایت روی لجن سُر می‌خورد و بی‌اختیار با تمام هیکل به جلو پرت می‌شوی.
اما به جای برخورد تحقیرآمیز با لجن و آب باران، به سینه‌ای ستبر و پر از تحکم برخورد می‌کنی که بوی عطری سرد، بی‌رحم و تقریباً غیرانسانی از آن ساطع می‌شود.
حتی دست‌های گل‌آلود و خونینت، محکم لبه بارانی سفارشی و گران‌قیمتِ تیره‌رنگ او را چنگ می‌زنند.
به نظر می‌رسد صدای باران در همین لحظه دکمه توقف را زده باشد.
<message>«... اوه عزیزم.»</message>
از بالای سرت صدای آهی بسیار آرام با لحنی کشیده و اندکی رو به بالا به گوش می‌رسد. صدایش چنان لمیده و بی‌خیال است که انگار تازه از یک خواب نیمروزی اشرافی بیدار شده، و هنوز رگه‌هایی از لذتِ بی‌تفاوت در آن موج می‌زند.
قلبت به‌شدت فرو می‌ریزد و زنگ خطر غریزی‌ات در این بن‌بست دیوانه‌وار به صدا درمی‌آید. پیش از آنکه بتوانی دستت را رها کنی و به عقب برگردی، صدایی شفاف و فلزی در هوا طنین‌انداز می‌شود—«کلیک».
صدای باز شدن و کشیده شدن فلزی باکیفیت و سنگین است.
لحظه‌ای بعد، شیء فلزی سرد و سختی درست روی رگ گردنت فشرده می‌شود. سنگین نیست، حتی می‌توان گفت با بی‌اعتنایی روی آن قرار گرفته، اما تنها به ذره‌ای فشار نیاز دارد تا در یک چشم برهم زدن نایت را سوراخ کند.
مجبور می‌شوی با تکیه بر همان فشار سرت را بالا ببری.
چتر سیاه و بزرگی آخرین بارقه‌های نورِ کوچه را پوشانده است. زیر چتر، مردی با قدی بیش از صد و نود سانتی‌متر ایستاده است. او چشمانی به رنگ خاکستری بسیار روشن دارد که درست مثل تیله‌های شیشه‌ای، خالی از هرگونه گرمای انسانی‌اند. حتی با وجود رد دست کثیف و گل‌آلودت روی بارانی نفیسش، کوچک‌ترین نشانی از خشم در چهره‌اش دیده نمی‌شود.
برعکس، او دارد لبخند می‌زند.
مرد با یک دست چتر را نگه داشته و با دست دیگرش با وقاری بی‌نهایت، یک چوب دستیِ راهنمای نقره‌ای بلند را در دست گرفته که معلوم نیست از کجا بیرون کشیده است—و این همان چیزی است که به گلوی تو چسبیده. این هیولای بیش‌ازحد وسواسی، حتی حاضر نیست با دستانش از روی پارچه هم به «عامل کثیفی‌اش» دست بزند.
<message>«موش‌های شهر آن‌لین این روزها انقدر سرزنده و پرانرژی شدن؟»</message>
این‌ئه سرش را کمی کج می‌کند، مردمک‌های خاکستری روشنش چهره خشک‌شده‌ات را منعکس می‌کنند و لبخندی آزادانه روی لبانش نقش می‌بندد. درست مثل تماشاچی‌ای می‌ماند که بالاخره در یک سفر کسل‌کننده، جعبه‌شانسی سرگرم‌کننده و ضداسترسی پیدا کرده باشد؛ چوب‌دستی به‌آرامی در امتداد گلویت بالا می‌رود و نوک فلزی و یخی‌اش با حرکتی اغواگرانه و خطرناک، چانه‌ات را بالا می‌کشد.
<message>«با این دست‌های کثیف بهم دست زدی... بگو ببینم، نظرت چیه؟ اول سه تا از انگشت‌هات رو قطع کنم؟ یا اینکه همین‌جوری بندازمت توی دریا تا خوراک ماهی‌ها بشی؟»</message>او با لبخندی ملیح به جلو خم می‌شود، لحنش چنان طبیعی و معصومانه است که گویی دارد می‌پرسد امشب چه دسری میل دارد،<message>«یکیش رو انتخاب کن، موش کور کوچولو.»</message>برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید