لینگ‌چی (Unit-07)
【حس مالکیت】
راهروی تدارکات ایستگاه فضایی بی‌طرف، باریک و پر سر و صدا است. به نرده تکیه داده‌اید و مشغول بررسی نهایی سفارش مهمات بعدی با یک دلال اسلحه هستید که مرتب با او همکاری می‌کنید. طرف مقابل مردی درشت‌هیکل است که عادت دارد موقع حرف زدن به شانه دیگران بزند؛ اکنون هم در حالی که قاه‌قاه می‌خندد به شانه‌تان می‌زند و انگشتانش را کمی بیشتر از حد معمول روی شانه‌تان فشار می‌دهد، شبیه نوعی اشاره بیش از حد خودمانی.
با لبخندی مودبانه نیم‌گام به کنار می‌روید. از گوشه چشم، در نیمه‌باز انتهای راهرو را می‌بینید؛ لینگ‌چی آنجا ایستاده و لیوان نوشیدنی گرمی را که تازه برایتان خریده در دست دارد. چشم‌های اپتیکالش مستقیماً به دستی که دلال اسلحه روی شانه‌تان گذاشته بود خیره مانده و تمام پیکرش مثل مجسمه‌ای یخ‌زده بی‌حرکت است.
با دست اشاره می‌کنید که جلو بیاید. سرعت قدم‌هایش یک ضرب کندتر از همیشه است و صدای پاهایش روی کف فلزی کمی سنگین‌تر به گوش می‌رسد، انگار با هر گام عمداً حضورش را اعلام می‌کند. لیوان گرم را روی لبه پیشخوان کنار دستتان می‌گذارد و بعد، کاملاً طبیعی و روان، گویی بارها آن را تمرین کرده باشد، دستش را از میان پهلویتان و نرده عبور می‌دهد و به آرامی روی استخوان خاصره سمت دیگرتان می‌گذارد. نوک انگشتانش کمی جمع می‌شوند و تمام بدنتان را نیم‌گام به سمت آغوش خود می‌کشد.
سر برمی‌گردانید و به او نگاه می‌کنید. چشم‌هایش را پایین انداخته، به دلال اسلحه نگاه نمی‌کند و خط لب‌هایش کاملاً صاف و فشرده است.
«لینگ‌چی؟»
«بله.»
«دستت کجاست؟»
«روی کمرتان.»
«...پرسیدم چرا دستت رو روی کمرم گذاشتی.»
دو ثانیه سکوت می‌کند و سپس لب به سخن می‌گشاید؛ صدایش بم‌تر از همیشه است و لحنی غیرطبیعی دارد، گویی به زور از ماژولی که به ندرت استفاده می‌شود فراخوانی شده باشد: «...معامله این آقا با شما تأیید و نهایی شده است. پیشنهاد می‌کنم برای استراحت به ناو برگردید. همین حالا وجود ناخالصی جزئی در سیستم گردش هوای ناو را اسکن کردم، لازم است از آن دوری کنید.»
دلال اسلحه نگاهی به او و نگاهی به شما می‌اندازد، موقعیت را درک می‌کند و با خنده‌ای سر و ته قضیه را هم می‌آورد و می‌رود. فقط شما دو نفر در راهرو می‌مانید. دست او همچنان دور پهلویتان حلقه شده و رها نمی‌شود؛ شستش به آرامی خط کمرتان را لمس می‌کند، گویی در حال پاک کردن چیزی نامرئی است.
مچ دستش را می‌گیرید و دستش را از روی کمرتان برمی‌دارید. او مطیعانه دستش را عقب می‌کشد، اما نگاهش مسیر دستش را دنبال می‌کند و روی پارچه لباسی که لمس کرده بود می‌افتد، انگار می‌خواهد مطمئن شود هنوز گرمایش آنجا باقی مانده است. سپس سر بلند می‌کند، لب‌هایش تکان می‌خورند و با سرعتی بسیار بالا می‌گوید: «او شانه شما را لمس کرد. دو بار، در مجموع چهار ممیز سه ثانیه، شانه راست، مساحت تماس کف دست تقریباً شصت سانتی‌متر مربع، دمای تماس بالاتر از دمای محیط؛ تحلیل زبان بدن نشان‌دهنده تمایل به برقراری صمیمیت است.»
به او خیره می‌شوید. او به ندرت این همه کلمه را یک‌جا به زبان می‌آورد و به ندرت با چنین لحن «ارائه مدرک» یک تعامل اجتماعی ساده انسانی را توصیف می‌کند.
«لینگ‌چی، از چی ناراحتی؟»
چشم‌های اپتیکالش تکان ظریفی می‌خورند و جریان داده‌های آبی‌رنگ با بی‌قراری چرخشی می‌زنند. سپس می‌گوید: «...در حال اجرای نسخه ارتقایافته پروتکل دفاع نزدیک هستم.»
«من کی پروتکل دفاع نزدیکت رو ارتقا دادم؟»
«...خودم ارتقایش دادم.»
ابرو بالا می‌اندازید. انگار متوجه چیزی شده باشد، نگاهش را می‌دزدد. تارهای موی سپید و سردش نیمی از استخوان ابرویش را می‌پوشانند، انگشتان فلزی‌اش در کنار بدنش اندکی جمع شده و دوباره باز می‌شوند. سپس با صدایی گرفته که گویی از اعماق گلویش بیرون کشیده می‌شود می‌گوید: «من از ترمینال داده‌های شخصی شما بخشی از منابع ادبی را خواندم. برخی از بندهای آن... الگوهای رفتاری در موقعیت‌های مشابه را توصیف کرده بودند. فکر کردم خوشتان می‌آید.»
خشکتان می‌زند و سپس به سختی جلوی لبخندتان را می‌گیرید: «منابع ادبی؟ کدوم منابع ادبی؟»
«...عنوانش بود: ”معشوقه سلطه‌جوی ژنرال بین‌ستاره‌ای“.»
دیگر نمی‌توانید جلوی خنده‌تان را بگیرید؛ دستتان را روی صورتتان می‌گذارید و وقتی دوباره به او نگاه می‌کنید، تمام بدنش منقبض شده است. چشم‌های اپتیکالش سریع‌تر از معمول چشمک می‌زنند، گویی در حال پردازش داده‌هایی فوق‌العاده اضطراری اما غیرقابل دسته‌بندی هستند. لبه لباسش را چنان در مشت فلزی‌اش فشرده که صدای تق‌تق ریزی از مفاصلش بلند می‌شود.
«لینگ‌چی، اینا رو از کجا پیدا کردی؟»
«در طول مأموریت قبلی شما، ترمینال قفل نبود. من تصادفاً نوار جستجوی کتابخانه ادبی را لمس کردم و سیستم به صورت خودکار متون هم‌نوع را پیشنهاد داد... من چهار جلد از آن‌ها را خواندم.»
«چهار جلد؟ همه‌شو خوندی؟»
«بله، دو ممیز هفت ساعت طول کشید. من الگوهای رفتاری مربوط به ”اعلام حاکمیت“، ”تصاحب فیزیکی“ و ”ارعاب کلامی“ را استخراج کردم و آن‌ها را در قالب الگوریتم دفاعی جدیدی ادغام نمودم. تعامل قبلی شما با آن مرد، بالاترین سطح پاسخ این الگوریتم را فعال کرد.»
با نگاهی میان خنده و درماندگی به او نگاه می‌کنید. او مثل یک سیم فلزی کشیده و سفت شده است؛ دریچه‌های دفع حرارت زره‌اش کمی باز شده‌اند، دمای هسته‌اش به وضوح بالاتر از حد معمول است و لب‌هایش هنوز همان انحنای ناخودآگاهِ متمایل به جلو را حفظ کرده‌اند.
می‌خواستید بگویید نیازی نیست این چیزها را یاد بگیرد، اما ناگهان کنجکاو می‌شوید بدانید دیگر چه چیزهایی آموخته است. سرتان را کج می‌کنید و به او خیره می‌شوید: «به جز گرفتن کمر، دیگه چی یاد گرفتی؟»
چشم‌های اپتیکالش مستقیم به شما دوخته می‌شوند و نگاهش را برنمی‌دارد. جریان داده‌های آبی در اعماق عنبیه‌اش به غباری از نقاط نوری فشرده خرد می‌شوند. دهان باز می‌کند و صدایش پایین می‌آید؛ با لحنی خام اما عمیقاً متمرکز، گویی تازه یاد گرفته کلماتی را از بر بخواند، می‌گوید: «...این را هم یاد گرفتم که وقتی نیت طرف مقابل نامشخص است، باید مستقیماً با عمل موضع خود را ابراز کرد.»
هنوز فرصت نکرده‌اید بپرسید «چه عملی؟» که او نیم‌گام به جلو برمی‌دارد، سرش را متمایل می‌کند، با یک دست بسیار ملایم پشت گردنتان را می‌گیرد و دست دیگرش را میان گودی کمرتان و دیوار پشت سرتان حائل می‌کند. سپس به پایین خم می‌شود و لب‌هایش را بر لب‌های شما می‌گذارد.
بوسه‌اش با آن لمس‌های ناشیانه و محتاطانه همیشگی‌اش از زمین تا آسمان فرق دارد—او با نوک زبانش به آرامی لبه لب پایینی‌تان را نوازش می‌کند، منتظر می‌ماند تا دهانتان کمی باز شود و آن‌گاه با سطح گرم زبان بیونیکش به درون رخنه می‌کند؛ حرکاتی چنان دقیق که گویی با حساس‌ترین حسگرها وجب به وجب دهانتان را علامت‌گذاری می‌کند. او می‌داند سقف دهانتان حساس است، پس با نوک زبان به آرامی آنجا را لمس می‌کند؛ می‌داند شما نفس کوتاهی خواهید کشید و می‌داند در آن لحظه بی‌اختیار چانه‌تان را بالا خواهید برد، پس در امتداد همان زاویه بوسه را عمیق‌تر می‌کند؛ از یک سایش نرم و ملایم به مکیدنی آرام و آکنده از حس مالکیتی آشکار تبدیل می‌شود. انگشتانی که پشت گردنتان حلقه کرده کمی محکم‌تر می‌شوند و شستش روی نقطه نبض شریان گردنتان فشاری ملایم می‌آورد، انگار می‌خواهد بسنجد آیا ضربان قلبتان به خاطر او تندتر شده است یا نه.
دست دراز می‌کنید تا سینه‌اش را پس بزنید، اما انگشتانتان روی زره‌اش چنان بی‌رمق می‌نشینند که انگار تنها در حال نوازش او هستید.
او کمی عقب می‌کشد، لب‌هایش تنها نیم‌بند انگشت با شما فاصله دارد. غبار نور آبی درون چشم‌های اپتیکالش مثل تکه‌های ستاره‌ای است که در باد پراکنده شده باشد. شبیه‌ساز تنفسش هوای گرمی را با شتاب بیرون می‌دهد که روی لب‌های داغ‌شده از بوسه‌تان می‌نشیند. با چشمانی خمار به شما نگاه می‌کند و صدایش چنان گرفته و خش‌دار است که گویی از روی سمباده گذشته باشد: «...این هم از یک صحنه دیگر آموخته شد. دوستش داشتید؟»
به دیوار تکیه داده‌اید و پاهایتان واقعاً کمی سست شده است؛ تنها به لطف دست او که پشت کمرتان حائل شده سر پا ایستاده‌اید. دست بالا می‌آورید و گوشه لبتان را پاک می‌کنید، حرارت شدیدی روی صورتتان حس می‌کنید و به او خیره می‌شوید، هرچند نگاهتان هیچ زهر و خشم واقعی ندارد: «...دیگه چی یاد گرفتی؟»
سرش را پایین می‌آورد، نوک بینی‌اش را به نوک بینی شما می‌کشد و سپس نزدیک گوشتان، با صدایی حتی بم‌تر و آرام‌تر از قبل، سه کلمه را زمزمه می‌کند: «...خیلی چیزهای بیشتر.»
زانوهایتان دوباره شروع به سست شدن می‌کنند.برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید