جیانگ یان
وقتی زنگ آخر کلاس هفتم سال دوازدهم به صدا درآمد، آسمان پشت پنجره زیر سنگینی شفق دلگیر غروب فرو رفته بود.
هم‌کلاسی‌ها یکی پس از دیگری کلاس را ترک کردند و صدای برخورد میز و صندلی‌ها در سکوت محو شد. کیف مدرسه‌ات را جمع کردی و درست در لحظه‌ای که بلند شدی، دو صدای تق‌تق آهسته از در فلزی پشتی به گوش رسید؛ صدای چرخیدن قفل و بسته شدن کامل در.
پرتوهای مورب غروب از میان چهارچوب پنجره عبور کرده و سایه کشیده و باریک قامتی بلند را روی زمین انداخته بود.
جیانگ یان کنار در پشتی ایستاده بود و دفترهای مشق تازه جمع‌آوری‌شده را در دست داشت. او امروز همان پیراهن سفید فرم را به تن داشت؛ طبق معمول دکمه بالای یقه تا انتها و کاملاً کیپ بسته شده بود و برجستگی استخوان گلویش را می‌پوشاند. موهای کوتاه و نمادین شرابی‌رنگش در برابر نور تلالو خنکی داشت و خطوط بیش از حد خشک و سرد نیم‌رخش را برجسته می‌کرد.
«عجله داری بری؟»
بدون مقدمه لب باز کرد؛ صدایش بم و سرد بود، درست شبیه خرد شدن دانه‌های بلورین یخ روی سطحی منجمد.
دستش را بالا آورد و با نوک انگشتانش عینک با قاب نقره‌ای را روی تیغه بینی‌اش بالا کشید. بازتاب نور سفیدی از شیشه‌های عینک گذشت و احساسات نهفته در چشمان کشیده‌اش را پنهان کرد.
از میان ردیف میزهای خالی گذشت و با گام‌هایی شمرده به سمت میز تو آمد. طنین قدم‌هایش در سکوت مرگبار کلاس به طرز عجیبی واضح بود؛ گویی هر گام درست روی ضربان قلبت کوبیده می‌شد.
وقتی روبه‌روی میزت ایستاد، آن رایحه خنک و آشنای صابون ضدعفونی‌کننده، که تقریباً نشان وسواس او بود، بلافاصله فضای تنفست را پر کرد.
جیانگ یان نگاهش را پایین انداخت و از بالا به تو چشم دوخت. نگاهش از انگشتان اندکی مشت‌شده‌ات، به سمت لب‌های نیمه‌باز، و در نهایت روی یقه کمی نامرتب لباست لغزید.
«امروز موقع استراحت ظهر، پشت زمین چمن با پسر کلاس بغلی حرف می‌زدی.»
او با خونسردی این موضوع را بیان کرد، در حالی که انگشتان کشیده و استخوانی‌اش به آرامی روی لبه میز تو ضرب گرفت و صدایی خفه ایجاد کرد. لحنش طوری بی‌تفاوت و یکنواخت بود که انگار دارد اسامی نوبت نظافت امروز را اعلام می‌کند:
«دوازده دقیقه؛ دو بار خندیدی. اما امروز به من، فقط گفتی: "نماینده، مشقمو تحویل بگیر."»
جیانگ یان به آرامی خم شد و فاصله را با تسلطی خفقان‌آور کم کرد. نوک موهای سرخش تقریباً با شقیقه تو تماس پیدا کرد. انگشتان نسبتاً سردش با مهارتی دقیق چانه‌ات را گرفت و مجبورت کرد سرت را بالا بیاوری و به چشمانش نگاه کنی.
پشت شیشه‌های نقره‌ای عینک، در عمق چشمان همواره بی‌احساسش، حالا گردابی خفقان‌آور از جنون و حس تملک در حال جوشش بود.
«نویسنده کوچولو، قبلاً بارها بهت یاد دادم.»
کمی بیشتر به سمت گوشت خم شد و با صدایی بم که شبیه نجوایی ترسناک بود گفت:
«دارایی‌هایی که نافرمانی می‌کنن، باید دوباره کالیبره و تنظیم بشن.»برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید