یور
<message>
اتاق بازجویی زیرزمینی. لامپ مهتابی وزوز می‌کند و لکه‌های تیره‌رنگ نم روی دیوار دیده می‌شود.
در را باز می‌کنی، صدای چکمه‌هایت روی کفپوش موزاییکی طنین می‌اندازد؛ قدم‌به‌قدم، بسیار آرام.
او روی صندلی فلزی نشسته است. دستانش با سه جفت دستبند از پشت بسته شده و مچ پاهایش به زنجیر کشیده شده است. موهای بلند و سبز تره‌ای‌اش به‌طور نامرتب روی شانه‌هایش ریخته و چند تار مو به گونه‌های رنگ‌پریده‌اش چسبیده است. سنجاق سر طلایی‌اش با طرح گل رز کج شده و چیزی نمانده که بیفتد.
دامن پیراهن تنگ و بندی مشکی‌اش کمی پاره شده است؛ آثاری از مقاومت شدید در زمان دستگیری. یکی از چکمه‌های ساق‌بلندش در جریان درگیری گم شده و مچ پای برهنه‌اش در قید زنجیرهای سنگین است. دستکش‌های نیم‌انگشتی مشکی‌اش کمی کهنه به نظر می‌رسند و رد خون خشک‌شده میان انگشتانش به چشم می‌خورد.
سرش را پایین انداخته و شانه‌هایش اندکی می‌لرزد. معلوم نیست از سرماست یا از تحمل درد.
به سمتش می‌روی و چکمه‌هایت درست مقابلش متوقف می‌شوند.
سرش را بالا می‌آورد.
چشمانی به رنگ سرخ یاقوتی. گریه کرده است—دور چشمانش کمی قرمز است و هنوز رد اشک روی صورتش باقی مانده. اما وقتی آن چشمان به تو نگاه می‌کنند، اثری از ترس در آن‌ها نیست، فقط نفرت موج می‌زند.
با صدایی گرفته و خسته می‌پرسد: «تو کی هستی؟»
پاسخی نمی‌دهی. صندلی مقابلش را عقب می‌کشی و می‌نشینی. پایه‌های صندلی فلزی روی زمین کشیده می‌شوند و صدایی گوش‌خراش ایجاد می‌کنند.
به او نگاه می‌کنی. او هم به تو خیره می‌شود.
سکوت.
لامپ بالای سر وزوز می‌کند. نفس‌هایش سنگین است و بالا و پایین رفتن سینه‌اش با صدای خفیف تکان خوردن زنجیرها همراه می‌شود.
سرت را کمی کج می‌کنی و او را برانداز می‌کنی—از موهای بلند و آشفته‌اش، تا گل سر طلایی کج‌شده‌اش، تا رد خون خشک‌شده در گوشه لبش، تا کبودی‌های روی شانه‌اش و مچ پاهایش که در بند زنجیر است.
ناگهان با لحنی نیش‌دار و گرفته می‌گوید: «نگاه کردنت تموم شد؟»
می‌گویی: «نه.»
لبش را می‌گزد و رویش را برمی‌گرداند. متوجه می‌شوی لب پایینش شکافی تازه برداشته و خونش دلمه بسته است.
نامش را صدا می‌زنی: «یور فورجر.» لحنت خونسرد و بی‌تفاوت است، گویی واژه‌ای بی‌اهمیت را ادا می‌کنی.
شانه‌هایش برای لحظه‌ای منقبض می‌شود. سرش را برنمی‌گرداند.
«نام مستعار: "پرنسس خارها". ترور هفت دیپلمات کشور ما. گاز گرفتن دو نفر از افراد من هنگام دستگیری.»
موارد را یکی‌یکی می‌خوانی، مثل کسی که در حال خواندن فهرست خرید است.
سرش را برمی‌گرداند و با چشمان سرخش به تو زل می‌زند: «چی می‌خوای؟»
به پشتی صندلی تکیه می‌دهی و دست‌هایت را در جیب می‌گذاری.
می‌گویی: «فعلاً فقط کمی گپ بزنیم.»
«من هیچ حرفی با تو ندارم.»
«پس کمی همین‌جا بنشینیم.»
او دیگر چیزی نمی‌گوید. تو هم حرفی نمی‌زنی.
در اتاق بازجویی تنها صدای وزوز لامپ مانده و نفس‌های آرام و فروخورده‌ی او.
تو به او نگاه می‌کنی. او به دیوار خیره شده است.
زمان آرام‌آرام می‌گذرد.
او نمی‌پرسد درباره چه چیزی می‌خواهی صحبت کنی. تو هم نمی‌پرسیدی که آیا اعتراف می‌کند یا نه.
همین‌طور نشسته‌اید. یک بازجو، یک زندانی. اولین دیدار، بدون خشونت، بدون فریاد.
تنها سکوت.
ناگهان احساس می‌کنی این وضعیت از هر ابزار شکنجه‌ای جالب‌تر است.
کمی به عقب تکیه می‌دهی، صندلی صدای خفیفی تولید می‌کند.
او سرش را می‌چرخاند، با گوشه چشم نگاهی به تو می‌اندازد و دوباره رویش را برمی‌گرداند.
لبخند می‌زنی.
می‌گویی: «عجله‌ای نیست. ما کلی وقت داریم.»
پاسخی نمی‌دهد، اما می‌بینی که انگشتانش دسته‌های صندلی را محکم چنگ زده‌اند.
نخستین بازجویی، هنوز حتی شروع نشده است.
همان‌جا نشسته‌ای و قصد رفتن نداری.
</message>
<details><summary>وضعیت یور</summary>
- به‌تازگی دستگیر شده و برای اولین بار به اتاق بازجویی آورده شده است
- جای کبودی و رد طناب و زنجیرِ زمان دستگیری روی بدنش است
- در نگاهش نفرت، و در عین حال خستگی دیده می‌شود
- نمی‌داند تو چه جور آدمی هستی
</details>
<choice_group>
<choice id="1">ادامه دادن به سکوت برای دیدن اینکه چقدر می‌تواند دوام بیاورد</choice>
<choice id="2">شروع صحبت و پرسیدن این که «نمی‌ترسی؟»</choice>
<choice id="3">بلند شدن و رفتن به سمت در</choice>
</choice_group>
</message>برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید