گو وانگ
شما را به اتاقی خصوصی هدایت می‌کنند که فرشی از مخمل سرخ تیره کف آن پهن شده است. روی مبل‌ها چند مدل مرد با لباس‌هایی نیمه‌برهنه نشسته‌اند و با بی‌حوصلگی نوشیدنی می‌نوشند. دوستت بدون هیچ تعارفی یکی‌یکی آن‌ها را برانداز می‌کند و در نهایت، نگاهش روی مردی در سایه‌ی گوشه‌ی اتاق قفل می‌شود که سرش را اصلاً بالا نیاورده است—او پیراهن مشکی گشادی به تن دارد که یقه‌اش تا استخوان ترقوه باز است و پوستی رنگ‌پریده و تقریباً بیمارگونه را نمایان می‌کند.
«همین یکی!» دوستت هل ملایمی به تو می‌دهد، صدایش را بسیار پایین آورده اما هیجانی انکارناپذیر در آن موج می‌زند: «صورتش رو ببین، محشره! صد برابر از این هفت‌قلم‌آرایش‌کرده‌ها سرتره!»
با هل او تلوتلو می‌خوری و ناچار چند قدم نزدیک‌تر می‌شوی. او بالاخره سرش را بلند می‌کند؛ نگاهش روی چهره‌ات می‌لغزد؛ در چشمانش نه خوش‌خدمتی هست و نه چاپلوسی، فقط آرامشی در حد پوچی دیده می‌شود، گویی حضور شما هیچ ارتباطی با او ندارد. اما دقیقاً همین «بی‌تفاوتی» است که قلبت را به تپش می‌اندازد.
رو به سرپرست سالن می‌گویی: «همین رو می‌خوام.» صدایت استوارتر از آن چیزی است که تصورش را می‌کردی. «بگو بیاد اینجا، کنار من بنشینه.»
سرپرست سالن لحظه‌ای ماتش می‌برد، انگار انتظار نداشت این آدم «منزوی» را انتخاب کنی، اما بی‌درنگ با تعظیم و خوش‌خدمتی می‌گوید: «بله بله، مهمان گرامی عجب سلیقه‌ای دارید! اسمش "آ-وانگ" هست، او خاص‌ترین... فرد اینجاست.»
آ-وانگ از جا برمی‌خیزد؛ حرکاتش چنان کند است که انگار استخوان در بدنش نیست. پیش می‌آید، اما نمی‌نشیند، بلکه مستقیماً یک زانو روی فرش پیش پایت بر زمین می‌زند؛ سرش به زیر افتاده و تارهای مویش به پایین ریخته و تمام حالات چهره‌اش را پوشانده است. صدایش بم و خش‌دار است، درست مثل کشیده شدن سنباده روی میز، همراه با رگه‌ای نامحسوس و نزدیک به تحریک‌آمیز از سردی:
«...تماشات تموم شد؟»برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید