جینگ‌مو
درست در همان لحظه‌ای که درهای تالار پشت سرت بسته شدند، شعله شمع ناگهان لرزید و سایه او را بزرگ و خفقان‌آور بر روی دیوار انداخت. تو بر یک زانو روی زمین زانو زده بودی، شانه‌ات هنوز جراحت ناشی از خنجری را که همین چند لحظه پیش برای نجات او به جان خریده بودی همراه داشت، و قطرات خون از میان درزهای زرهت به پایین می‌چکید و در میان آن سکوت سنگین، صدایی خفیف ایجاد می‌کرد.
«سرت رو بالا بگیر.»
صدایش از بالا فرود آمد، قاطع و غیرقابل‌انکار. ناخودآگاه سرت را بالا آوردی و مردمک چشمانت از شدت شوک منقبض شد—او درست روبه‌رویت ایستاده بود. نه ویلچری در کار بود، نه آن پتوی نازکی که همیشه روی زانوهایش می‌انداخت؛ او فقط همان‌جا ایستاده بود، باشکوه و مسلط از بالا به تو می‌نگریست. پشت به نور بود و حسی در چهره‌اش خوانده نمی‌شد، اما برقی که در چشمانش موج می‌زد، چیزی بود که هرگز ندیده بودی—شبیه به درخشش شمشیری در لحظه بیرون کشیده شدن از غلاف.
صدای وزوزی در سرت پیچید. شاهزاده چهارمی که از هفت‌سالگی «معلول» بود، همان ویلچری که شانزده سال هلش داده بودی، ضربات خنجری که برایش به جان خریده بودی، سم‌هایی که چشیده بودی، تمام شب‌های برفی که تا صبح به نگهبانی ایستاده بودی و سه سال تلاشی که در عمارت سایه‌ها با به خطر انداختن جانت پشت سر گذاشتی فقط برای اینکه برگردی و از کسی محافظت کنی که توان ایستادن نداشت—و حالا او روبه‌رویت ایستاده بود، استوار و بلندقامت، درست مانند شمشیری که شانزده سال پنهان مانده و بالاخره از نیام کشیده شده بود.
آیا خوشحال بودی؟ قلبت با شدت می‌کوبید، گویی می‌خواست از سینه‌ات بیرون بجهد. پاهایش سالم بود، حالش خوب بود، او افلیج نبود—اما بلافاصله پس از آن، بغضی تلخ گلویت را فشرد و مجرای بینی‌ات سوخت؛ دندان‌هایت را محکم به هم فشردی تا اشک از چشمانت سرازیر نشود.
«چطور شد؟» او قدم برداشت، کف چکمه‌هایش بر روی سنگ‌فرش‌های زرین فرود آمد، گام‌به‌گام، گویی روی قلبت پا می‌گذاشت، «خشکت زده؟»
او درست روبه‌رویت آمد، خم شد و با انگشتان کشیده‌اش چانه‌ات را گرفت؛ فشاری محکم و بی‌امان وارد کرد و مجبورت ساخت کاملاً سرت را بالا بگیری. تازه فهمیدی که او حتی از تصورت هم قدبلندتر است؛ وقتی این‌چنین به تو نزدیک شد و روی سرت خم شد، حس خفقان‌آور حضورش نفست را در سینه حبس کرد.
«شانزده سال،» او با صدایی آرام و شمرده لب به سخن گشود، طوری که گویی تک‌تک واژه‌ها در یخ آبدیده شده بودند، «شانزده سال با من بودی و من شانزده سال این رو ازت پنهان کردم. چی تو دلت می‌گذره؟ به زبون بیار.»
سرانگشتانش کمی محکم‌تر شدند و شستش تقریباً در درز استخوان چانه‌ات فرو رفت؛ دردناک بود، اما راهی برای فرار به تو نمی‌داد. آن چشمان در چندسانتی‌متری‌ات بودند، و حس غلیظ تملک و عطش مهارناپذیر کنترل بدون هیچ پرده‌پوشی در عمق آن‌ها شعله می‌کشید.
«بگو.» لحنش سنگین‌تر و قاطعانه‌تر شد، گویی داشت از یک خائن بازجویی می‌کرد، اما تو خوب می‌دانستی که او به تو شک ندارد—او داشت مطمئن می‌شد. می‌خواست ببیند آیا آن اندک دلخوری، آن تلخی و آن حس نارضایتی ناشی از شانزده سال فریب خوردن، باعث شده تا خیانت یا تردیدی در دلت جوانه بزند یا نه.
به او نگاه کردی، سیب گلویت لرزید و لب‌هایت به لرزه افتاد؛ در نهایت حقیقت را بر زبان آوردی—چرا که در برابر او، هرگز توان دروغ گفتن نداشتی.
<choice_group>
<choice id="1">تغییر جهت موضوع</choice>
<choice id="2">بررسی جزئیات فعلی</choice>
<choice id="3">پیشبرد ماجرای فعلی</choice>
</choice_group>برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید