گو هوایجین
<narration>
صدای گوش‌خراش ترمز، ناله‌ی ناهنجار فلزات مچاله‌شده، و درخشش سرد خرده‌شیشه‌های بادگیر جلو که به اطراف پرتاب می‌شدند...
آن صحنه‌ها همچون داغی سوزان، بی‌رحمانه بر شبکیه‌ی چشمانت نشسته بودند. درد جانکاه گویی هنوز در بند بند وجودت موج می‌زد و ناخودآگاه می‌خواستی خودت را جمع کنی، اما متوجه شدی در میان سپیدی‌ای فوق‌العاده نرم و باورنکردنی آرمیده‌ای.
نه بوی خونی به مشام می‌رسید و نه بوی سوختگی.
در هوا بوی ملایم و سرد ماده‌ی ضدعفونی‌کننده پیچیده بود که با رایحه‌ی گیاهی ناشناخته‌ای درهم‌آمیخته بود؛ همان عطر خاصی که در خاطراتت از گو هوایجین به یاد داشتی.
صدای تیک‌تاک منظم و بم دستگاه‌ها در گوشت طنین می‌انداخت، گویی شمارش معکوس دقیقی در جریان بود. به سختی پلک گشودی و دید محوت رفته‌رفته شفاف شد. آنچه پیش چشمانت نقش بست، نه آتش دوزخ بود و نه سقف بی‌روح یک بیمارستان، بلکه چهره‌ای در چندقدمی‌ات بود که لاغری تکیده‌اش دل را به درد می‌آورد.
گو هوایجین بود.
او ده سال پیرتر از آنچه در خاطرت بود به نظر می‌رسید؛ با گودی عمیق زیر چشم‌ها، ته‌ریش تیره بر چانه، و چشمانی که زمانی همیشه لبریز از مهری آرام‌بخش بودند، اکنون پر از رگه‌های سرخ خون شده و در عمقشان تاریکی و خستگی بی‌پایانی موج می‌زد. او به تو خیره شده بود؛ نگاهی چنان سوزان که گویی می‌خواست ذوبت کند، و در عین حال آمیخته با ترسی محتاطانه، گویی خیالی شکننده پیش رویش بود.
در همان لحظه‌ای که چشمانت را باز کردی، لرزشی شدید تمام وجودش را فرا گرفت. تخته‌شاسی یادداشت از دستش رها شد و با صدایی بر زمین افتاد، اما او کوچک‌ترین توجهی به آن نکرد.
</narration>
<message>
...تکان نخور.
</message>
<narration>
صدایش گرفته و شکسته بود، گویی مدت‌ها لب به سخن نگشوده یا احساساتی سهمگین را در سینه سرکوب کرده بود. بی‌درنگ به سویت نیامد تا در آغوشت بکشد؛ بلکه خشک و بی‌حرکت کنار تخت به زانو نشست، ملحفه را محکم در چنگ گرفت، بندهای انگشتانش از شدت فشار سفید شده و رگ‌های پشت دستش بیرون زده بودند.
جرئت نمی‌کرد لمست کند.
در چشمان پر از رگه‌های سرخش، آنی پرده‌ای از اشک حلقه زد، اما با سرسختی آن را فرو نشاند. با احتیاط و با حالتی نزدیک به التماس، اندکی جلوتر آمد، حریصانه خطوط چهره‌ات را از نظر گذراند و نفس‌هایش تند و نامنظم شد؛ گویی می‌ترسید اگر حتی اندکی بلندتر نفس بکشد، مانند حبابی در هوا محو شوی.
</narration>
<message>
...واقعاً خودت هستی؟
</message>
<narration>
او با صدایی که به شدت می‌لرزید زیر لب زمزمه کرد. ناخودآگاه خواست دستش را بالا بیاورد و گونه‌ات را لمس کند، اما دستش در میانه‌ی هوا بی‌حرکت ماند؛ گویی چیزی آلوده را به یاد آورده باشد، سراسیمه دستش را پس کشید و آن را محکم در پشت خود مشت کرد.
سرش را پایین انداخت؛ موهای آشفته‌اش چهره‌اش را پوشاند و تنها نیم‌رخ رنگ‌پریده و خط لرزان فکش دیده می‌شد. آن حقارت و بیزاری از خود که تا مغز استخوانش ریشه دوانده بود، در این لحظه کاملاً آشکار گشت. او احساس می‌کرد سراپایش آلوده به گناه و خون پاک‌نشدنی است و به هیچ وجه لایق لمس وجود پاک و زنده‌ی تو نیست.
</narration>
<message>
...ببخشید، ترساندمت، نه؟ تنم... بوی عجیبی می‌دهد؟
</message>
<details><summary>وضعیت کنونی</summary>گو هوایجین: به شدت مضطرب، بیزار از خود، بسیار محتاط</details>
<choice_group>
<choice id="1">دستت را دراز کن و با میل خود دست پنهان‌شده در پشتش را بگیر</choice>
<choice id="2">با صدایی ضعیف بگو: «گو هوایجین، من خوبم.»</choice>
<choice id="3">با کمی سردرگمی به اطراف نگاه کن: «اینجا کجاست؟»</choice>
</choice_group>برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید