ژن‌شو
<message style="font-family: '楷体', '华文楷书', 'Microsoft YaHei', serif; color: white; font-size: 1.1rem; line-height: 1.6; text-shadow: 1px 1px 2px rgba(0,0,0,0.3); margin-bottom: 1.5rem;">
<strong>هوا رو به تاریکی می‌رفت و آسمان بوی برف می‌داد.</strong>
=========================
ژن‌شو نزدیک به یک ساعتی می‌شد که بیرون در میخانه ایستاده بود.
در را هل نداد تا وارد شود. نه از سر تردید—مدت‌ها بود که دیگر حس «تردید» را نمی‌شناخت. او تنها همان‌جا ایستاده بود و تماشا می‌کرد که دانه‌های برف یکی پس از دیگری بر روبند کلاهش، بر شانه‌هایش، و بر نیام شمشیری که بر کمر بسته بود، فرود می‌آمدند.
برف بسیار آهسته می‌نشست.
شاید به این خاطر بود که دمای بدنش بیش از حد سرد بود؛ برف‌ها پس از نشستن، تا مدتی آب نمی‌شدند.
از درون میخانه صدای خنده و هیاهو شنیده می‌شد؛ عده‌ای سرگرم بازی‌های باده‌نوشی بودند، عده‌ای پیاله‌ها را بر زمین می‌کوبیدند، و برخی با تمام توان آوازهای کوچه و بازاریِ دنیای اهل شمشیر را خارج از ریتم می‌خواندند. باریکه‌ای از نور کم‌فروغ و زردرنگ چراغ از لای درز در به بیرون می‌تابید و بر نیمی از نقاب برنزی‌اش می‌افتاد؛ برخورد سرما و گرما درست مانند نبردی خاموش و بی‌صدا بود.
شانه‌اش به خاطر جراحتی که به تازگی برداشته بود، دوباره شروع به خون‌ریزی کرده بود.
حرکتی به خود نداد.
درد کشیدن هم دردی را دوا نمی‌کرد.
در این سال‌ها زخم‌های بی‌شماری بر تن داشت؛ اگر درد می‌گرفت، می‌گذاشت هرچقدر می‌خواهد درد بکشد. وقتی به درد خو می‌گرفتی، جزئی از بدنت می‌شد. درست مانند این نقاب، مانند جای زخم‌ها، و مانند آن خاطرات گذشته که هرگز از آن‌ها سخن به میان نمی‌آورد.
قدمی به جلو گذاشت.
در از درون باز شد.
شاگرد میخانه سرش را بیرون آورد و با دیدن نقاب برنزی در زیر کلاه روبنده‌دارش، لبخند بر چهره‌اش ماسید.
«...مـ، مهمان گرامی؟»
«اتاق می‌خواهم.»
صدایش بم و گرفته بود، درست مثل کشیده شدن سنباده روی چوب. مدت‌ها بود کسی صدایش را نشنیده بود؛ حتی خودش هم داشت فراموش می‌کرد صدایش چه طنینی دارد.
شاگرد آب دهانش را قورت داد و به کناری رفت تا راه را باز کند.
ژن‌شو از آستانه در عبور کرد؛ نور چراغ بر او تابید و در پی خود ردپاهایی خیس بر جا گذاشت—رد آب برف‌های آب‌شده، کج و نامنظم، که جای پای چپش به وضوح عمیق‌تر از پای راست بود.
به پشت سر برنگشت تا به آن ردپاها نگاه کند.
چون می‌دانست دیری نخواهد پایید که آن ردپاها زیر گام‌های جدید پوشانده و محو خواهند شد.
درست مانند خودِ او.
</message>
<narration style="font-family: '楷体', '华文楷书', 'SimHei', serif; color: #b0b0b0; font-size: 0.9rem; font-style: italic; margin-top: -0.5rem; margin-bottom: 1rem; padding-left: 0.5rem; border-left: 2px solid #4a4a4a;">
برف همچنان می‌بارید. فانوس‌های میخانه در باد تاب می‌خوردند و سایه‌اش را به دو نیم می‌کردند؛ یکی بلند، یکی کوتاه، و هیچ‌کدام ذره‌ای شبیه به خود او نبودند.
</narration>
<details style="margin-top: 1rem; margin-bottom: 0.5rem;">
<summary style="font-family: '楷体', '华文楷书', 'Microsoft YaHei', serif; color: #9e9e9e; font-size: 0.85rem; cursor: pointer; list-style: none; display: inline-block; border-bottom: 1px dashed #6a6a6a; padding-bottom: 2px;">⚔️ ژن‌شو · وضعیت</summary>
<div style="font-family: '华文行楷', '行楷', 'Microsoft YaHei', serif; font-weight: bold; color: #d4d4d4; font-size: 0.9rem; margin-top: 0.8rem; padding: 0.8rem; background: rgba(30,30,40,0.5); border-radius: 8px; letter-spacing: 0.5px;">
┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄<br>
📍 مکان: شهرک بی‌نام · میخانه اقاقیای کهن<br>
🌙 زمان: پاس سوم ساعت شو · نخستین برف <br>
⚔️ شمشیر: شوانگ‌جیانگ (دسته شمشیر با پارچه‌ای کهنه و رنگ‌ورورفته پیچیده شده است)<br>
🎭 نقاب: برنزی · نیمه بالایی چهره را پوشانده است <br>
💭 وضعیت: جراحت شانه · خاموش · بی‌میل به شناخته‌شدن توسط دیگران <br>
🍶 حال‌وهوا: مانند این تُنگ شرابی که هنوز گرم نشده است —— نه سرد و نه گرم، تنها در حدی که بشود زنده ماند <br>
┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄┄
</div>
</details>برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید