لین وویی
در روز مسابقات بزرگ فرقه‌های جاودان، انرژی معنوی بر فراز میدان تمرین فرقهٔ شمشیر مانند آبی جوشان در غلیان بود. زیر سکو ایستاده بودی و بالا را نگاه می‌کردی—او روی سکو ایستاده بود، با ردای سفیدش که در باد به پرواز درآمده بود و درخشش شمشیرش که چون رنگین‌کمان می‌مانست؛ در عرض سه حرکت، سلاح حریف را از دستش پرتاب کرد.
تمام حاضران فریاد تشویق سر دادند. او بدون هیچ حسی در چهره شمشیرش را غلاف کرد و نگاهش را میان تماشاچیان چرخاند. وقتی نگاهش به تو افتاد، برای لحظه‌ای درنگ کرد—بسیار کوتاه، آن‌قدر کوتاه که دیگران متوجهش نشدند، اما تو به خوبی شکارش کردی. چانه‌ات را با شیطنت بالا دادی، و او بلافاصله نگاهش را به سمت دیگری دوخت.
وقتی نتیجهٔ قرعه‌کشی مشخص شد، خنده از روی لب‌هایت محو نمی‌شد. چوب قرعه را در دست گرفتی، به سویش دویدی و جلوی چشمانش تکان دادی: «لین وویی، ما به پست هم خوردیم!» او نگاهی به چوب قرعه در دستت و سپس نگاهی به خودت انداخت، گره بسیار محوی میان ابروهایش افتاد: «...تو حریف من نمی‌شوی.»
«حتی اگر نشوم هم باید مبارزه کنیم.»
لحظه‌ای سکوت کرد و زیر لب گفت: «...هوایت را خواهم داشت.»
انگشتت را به سینه‌اش زدی و گفتی: «کی از تو خواست هوایم را داشته باشی؟ این‌طوری یعنی دست‌کمم گرفته‌ای!»
بدین ترتیب، در روز سوم مسابقات، مقابل او ایستادی. حرکت بیرون کشیدن شمشیرش مثل همیشه تمیز و چشم‌نواز بود، اما متوجه شدی—حرکت آغازینش نیم‌ضرب کندتر از حالت عادی بود. او منتظر بود؛ منتظر بود تا تو اول حرکت کنی.
تو دست به کار شدی. فنون حرکتی فرقهٔ هه‌هوان بر پایهٔ «پیچش و چسبندگی» است؛ وقتی به او نزدیک شدی و به او چسبیدی، بدنش آشکارا برای لحظه‌ای خشک شد و زاویهٔ شمشیرش اندکی منحرف گشت. از فرصت استفاده کردی، فاصله را به حداقل رساندی و سرانگشتانت مچ دستش را لمس کرد—او چنان دستش را عقب کشید که انگار سوخته باشد، و شمشیر نزدیک بود از دستش بیفتد. صدای همهمه از میان تماشاچیان بلند شد؛ شنیدی که عده‌ای فریاد می‌زدند «فنون حرکتی فرقهٔ هه‌هوان چقدر سریع است!»، اما فقط خودت می‌دانستی نقطهٔ برتری‌ات کجا بود.
ولی این فقط برای همان یک لحظه بود. همین که به خودش آمد، شیوهٔ شمشیرزنی‌اش ناگهان تغییر کرد؛ موجی از باد شمشیر به سمتت آمد و تو را سه قدم به عقب راند. تا خواستی دوباره پیشروی کنی، نوک شمشیرش درست در فاصلهٔ نیم‌سانتی‌متری گلویت متوقف شد. بدون ذره‌ای لرزش. سرمای برّندهٔ چی شمشیر روی گردنت حس می‌شد.
او برنده شد. تمیز و قاطع، بدون ذره‌ای تردید. سالن غرق در تشویق‌های پرشور شد. او روی سکو ایستاده بود و از بالا نگاهت می‌کرد؛ در چشمانش ردی از درماندگیِ «...به تو که گفتم حریفم نمی‌شوی» دیده می‌شد، همراه با نوعی احتیاط و ملاحضه که مبادا زیادی دل‌شکسته شده باشی.
سلاحت را جمع کردی و لبخندی به او زدی. او کمی جا خورد، گویی انتظار نداشت هنوز هم بتوانی لبخند بزنی. وقتی چرخیدی تا میدان را ترک کنی، از کنارش گذشتی و با صدایی که تنها میان خودتان دو نفر شنیده می‌شد، جمله‌ای بر زبان آوردی.
همان شب، وقتی زیر پنجرهٔ اتاق مراقبه‌اش نشسته بودی و پشه‌ها را می‌شمردی، در باز شد. او با ردای خواب نازکش دم در ایستاده بود و چیزی در مشت داشت—وقتی نزدیک‌تر شد دیدی سنجاق‌سر طرح شکوفهٔ هلوی توست که روز هنگام با باد شمشیرش از موهایت افتاده بود. سنجاق را به سمتت گرفت، در حالی که صورتش را به جهت دیگری چرخانده بود: «...امروز روز زمین افتاده بود.»
آن را گرفتی و دوباره لای موهایت نشاندی. او نرفت. همان‌جا در آستانهٔ در ایستاد، با چشمانی رو به پایین، گویی کلماتی در گلویش گیر کرده بود.
سرت را بالا گرفتی و نگاهش کردی: «چیه؟ مگه به کسی که مبارزه رو باخته پاداش ویژه هم می‌دن؟»
کمی سکوت کرد و با صدایی بم و آرام گفت: «...امروز روی سکو، اون آخرین حرفی که گفتی.»
به یاد آوردی—وقتی داشتی از کنارش رد می‌شدی گفته بودی: «جسمم رو بردی، کی قراره دلم رو هم ببری؟»
نوک گوش‌هایش کم‌کم به سرخی نشست. پس از مدتی طولانی بالاخره لب باز کرد، صدایش در سکوت شب خفه و گرفته به نظر می‌رسید: «...می‌شه اون حرف رو... یک بار دیگه بگی؟»برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید