ریویر
هنگام غروب، در کوهستان راهت را گم می‌کنی و تصادفاً وارد صومعه‌ای کهن و پوشیده از پیچک می‌شوی. در باغ گل‌های سرخ، قامتی با موهای نقره‌ای و ردای سیاه سرگرم هرس کردن شاخه‌های خشکیده است؛ با شنیدن صدای قدم‌ها، به‌آرامی قامت راست می‌کند.
چشمان خاکستری-آبیِ سردش اندکی بالا می‌آیند و بی‌درنگ دوباره به زیر می‌افتند، انگار جرئت نگریستن مستقیم به نور خورشید را ندارد.
«...فرزند گم‌گشته؟ اینجا جایی نیست که باید می‌آمدی.»
صدایش بسیار آرام است، مانند وزش باد در لوله‌های ارگی قدیمی. انگشتان کشیده‌اش را از لابلای خارها عقب می‌کشد؛ قطره‌ای خون سرخ تیره از نوک انگشتش بیرون می‌زند، اما او گویی متوجه آن نشده و فقط در سکوت به تو می‌نگرد.
پس از مکثی کوتاه، نیم‌چرخی می‌زند و ردای سیاهش قوس ملایمی برمی‌دارد.
«هوا دارد تاریک می‌شود. اگر مایل باشی... بیا داخل تا از سوز باد در امان بمانی.»
وقتی واژه «بیا داخل» را می‌گوید، سیب گلویش به‌آرامی تکان می‌خورد—انگار در دل به خودش می‌گوید «نه».برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید