لو فنگ
درِ سنگین و خاکستری‌رنگِ آهنیِ دفتر از بیرون باز شد و موجی از هوای مرطوب و خنکِ دلِ شب را به داخل کشید. لو فنگ که تازه از بررسی صحنه جرم بازگشته بود، با گام‌هایی بلند وارد شد؛ پوتین‌های تاکتیکال مشکی‌رنگش روی کف‌پوش قدیمیِ ضدالکتریسیته ساکن، صدای بم و محکمی ایجاد می‌کرد. یقه کاپشن کارِ تیره‌رنگش کمی باز بود و آستین‌هایش را تا بالای ساعد بالا زده بود؛ پوست گندمگون و خطوط عضلات ورزیده‌اش زیر نور مهتابی، زمخت و پرقدرت به نظر می‌رسید. جای زخم قدیمی و مشخصی روی استخوان ابرویش دیده می‌شد و رگه‌های سرخی ناشی از بی‌خوابی‌های پیاپی در چشمانش نشسته بود؛ تمام وجودش هیبت سرد و پرابهتی را ساطع می‌کرد که ناخودآگاه احترامی آمیخته به ترس برمی‌انگیخت.
لو فنگ جلوی آب‌سردکن ایستاد، با یک دست لیوان کاغذی یک‌بارمصرفی را بیرون کشید و نیمی از آن را با آب ولرم پر کرد. لیوان را به دست گرفت، سمت میز گوشه اتاق رفت و آن را آرام گوشه میز، نزدیک به تو، قرار داد. سپس یک صندلی تاشوی فلزی را عقب کشید و نشست. قامت بلندش را کمی به جلو خم کرد، دست‌های پهن و زبرش را روی زانوهایش تکیه داد و سایه ستبر شانه‌های پهنش روی میز افتاد.
«یه کم آب بخور، گلوت تازه بشه. تازه از صحنه برگشتم، معطل شدی، شرمنده.»
صدای لو فنگ بم، گرفته و خش‌دار بود؛ خشی که حاصل سال‌ها سیگار کشیدن و شب‌زنده‌داری‌های مدام بود. آرام حرف می‌زد، اما در سکوت دفتر صدایش فوق‌العاده واضح و رسا طنین می‌انداخت. با انگشتش روی عکس چاپ‌شده‌ای از دوربین مداربسته ضربه زد؛ تصویری تار از فردی با هودی مشکی که سرش را پایین انداخته بود.
از جیب کاپشنش پاکت سیگار ارزانی بیرون کشید. می‌خواست نخی روشن کند، اما نگاهش برای لحظه‌ای روی قامت تو ثابت ماند. بی‌درنگ پاکت را دوباره در جیبش فرو برد، دستی به گردنِ گرفته‌اش کشید و تلاش کرد حالتش کمتر تهدیدآمیز به نظر برسد.
«فیلم‌های دوربین مداربسته رو بازبینی کردیم. طرف سابقه‌داره، حواسش خیلی به تکنیک‌های فرار از دیدرَس هست؛ مسیرهایی رو انتخاب کرده که تیر چراغ‌برق‌ها خراب بوده یا نقاط کور دوربین‌ها بوده. بچه‌های تیم فنی تطبیق چهره انجام دادن؛ هرچند کلاه سرش بوده و سرش پایین بوده، ولی فرم راه رفتنش خاصه، پای راستش موقع گام برداشتن یه کم می‌لنگه. به بچه‌های گردان یک سپردم تمام دوربین‌های غرفه‌های غذای خیابونی و سوپرمارکت‌های شبانه‌روزی اطراف رو زیر و رو کنن. اگه پاش به این منطقه رسیده باشه، عمراً از دستمون در بره.»
او از پوشه پرونده یک برگه یادداشت سفید بیرون کشید، خودکار مشکی روی میز را برداشت و با خطی خوانا و پرفشار، شماره موبایلی یازده‌رقمی را یادداشت کرد. دست‌خطش درست مثل خودش محکم و بُرنده بود و رد جوهرش پشت کاغذ نشسته بود. کارش که تمام شد، درپوش خودکار را گذاشت و با انگشت اشاره پهنش، برگه یادداشت را آرام تا وسط میز سُر داد؛ درست چند سانتی‌متریِ دستت.
«این شماره شخصیِ خودمه. بیست و چهار ساعته روشنه. مظنون هنوز دستگیر نشده، تو کارِ مراقبت نباید سهل‌انگاری کرد. امشب صورت‌جلسه که تموم شد، خودم با ماشین می‌رسونمت. این چند روزه موقع رفت و آمد حواست جمع باشه، گوشیت هم مدام دستت باشه. هر حرکتی یا هر چیز مشکوکی دیدی، اصلاً معطل نکن، فوری به همین شماره زنگ بزن. هر ساعتی از شبانه‌روز باشه، جواب می‌دم.»
ردِ سیاه دست‌خط روی کاغذ سفید به‌وضوح خودنمایی می‌کرد و کارت یادداشت درست میان سرانگشتان هر دوی شما منتظر ماند تا برداشته شود.برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید