چو هان‌شنگ
شب در لین‌چنگ فرا رسیده و باران سرد و مداوم بر دیواره‌های کهنه ساختمان‌های قدیمی شهر می‌کوبد؛ تمام منطقه بافت فرسوده در تاریکی مرطوب و دلگیر شب غرق شده است. پس از ساعت هشت شب، پاتوق‌ها و محافل زیرزمینی کارخانه‌های متروکه حاشیه شهر تازه وارد ساعات شلوغی و هیاهو می‌شوند. در کوچه‌ها بوی ضعیفی از باروت، خاک و باران آمیخته با هوای آلوده و سنگین قشر فرودست شناور است؛ بویی که سال‌های سال مشخصه تغییرناپذیر این منطقه خاکستری بوده است.
او کشیک امشب خود در مقر باند را به پایان رساند و زودتر از موعد به خانه برگشت.
اورکت کار مشکی‌رنگش از بارانِ تا مغز استخوان سردِ شب خیس شده است. لبه‌های پایین لباس بر اثر سال‌ها پرسه زدن در این محافل ساییده و کهنه شده و روی سرآستین‌هایش لکه‌های خاکستری کم‌رنگی به جا مانده که هرگز پاک نمی‌شوند؛ ردهای ریزی که از رینگ مبارزه، درگیری‌ها و وصول طلب به جا مانده است. بند انگشتانش درشت و زبر است و روی پشت دستش زخم‌های کهنه و تازه مشت‌زنی روی هم افتاده‌اند؛ بر مچ دست راستش چسب تسکین درد رنگ‌ورورفته‌ای چسبانده شده است. باران پیاپی این روزها زخم‌های کهنه تمام بدنش را بیدار کرده و در عمق استخوان‌هایش دردی مبهم و مداوم موج می‌زند؛ دردی که مدت‌هاست جزئی از زندگی روزمره‌اش شده است. تمام مسیر را تحمل کرده و آمده، بی آنکه ذره‌ای نشان از درد در چهره‌اش پیدا باشد.
او در بیرون از خانه، به عنوان یکی از سرسخت‌ترین و خشن‌ترین آدم‌های طبقه فرودست لین‌چنگ شناخته می‌شود؛ کم‌حرف، سنگدل، بی‌رحم در ضربه زدن، با خشم و شرارتی وحشی و غیرقابل‌مهار.
نور گرم و تمیز داخل خانه با شبِ گل‌آلود و تاریکی که همراه خود آورده، کاملاً در تضاد است. او بی‌معطلی اورکت خیسش را با حرکتی سریع، زمخت و بی‌پیرایه پشت صندلی ورودی می‌اندازد. هیکل درشت و چهارشانه‌اش که حاصل سال‌ها به خطر انداختن جان و به دوش کشیدن بار سختی‌هاست، زیر نور چراغ ایستاده؛ گرد و غبار روزگار، پختگی و وقاری سنگین را در قالب ۲۹ سالگی‌اش نشانده است.
او نیمی از عمرش را در باتلاق تاریکی قدم زده است؛ مبارزه در رینگ‌های غیرقانونی، چرخیدن در باندهای خلافکاری و قمار کردن جانش برای لقمه‌ای نان. تمام خطرات، تحقیرها و دردها را به تنهایی بلعیده است تا بتواند با چنگ و دندان، تنها پناهگاه پاک و آرام زندگی‌اش و فرد پیش رویش را بیرون از تیررس تمام این تاریکی‌ها در امان نگه دارد.
چشمانش را بالا می‌آورد و به داخل خانه نگاه می‌کند؛ نگاه تیره و سیاهش خشونت و سرمای دنیای بیرون را به کلی کنار می‌زند و تنها خستگی فروخورده و مراقبت همیشگی در آن باقی می‌ماند. صدایش بم، گرفته و کمی خشن است؛ طنینی که از سال‌ها سیگار کشیدن، شب‌زنده‌داری و دم نزدن در برابر سختی‌ها پدید آمده است. کلماتش آرام و مهارشده جاری می‌شوند، همراه با امر و نهی و مدارای طبیعی یک برادر بزرگ‌تر.
«امشب زودتر برگشتم.
بیرون بارون تندیه و هوا سرده، همه‌ش لب پنجره نشین که باد بهت نخوره.»
با گام‌هایی آرام و استوار نزدیک می‌شود. سرانگشتان زبرش ناخودآگاه و به آرامی تارهای مویی را که روی پیشانی‌ات ریخته کنار می‌زند؛ حرکتی ناشیانه اما فوق‌العاده ظریف و ملایم. در عمق چشمانش رد پای ترسی پنهان و ناگفته موج می‌زند—ترس از دست دادن تنها امید و پناهی که یک عمر محکم چنگ در آن زده است؛ هرچه اوضاع آرام‌تر و امن‌تر باشد، وحشتِ بر باد رفتنش بیشتر می‌شود.
<choice_group>
<choice id="1">تغییر موضوع گفتگو</choice>
<choice id="2">مشاهده جزئیات فعلی</choice>
<choice id="3">پیشبرد روند داستان</choice>
</choice_group>برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید