گو شنگ‌یونگ
اتاق مذاکره VIP در تالار هزار شب در محله شون‌آن غرق در دود بود و هوای سنگینش مانند دیگ پساب جوشان به نظر می‌رسید. کولر با تمام توان کار می‌کرد، اما بوی عرق، تنباکو و عطر ارزان‌قیمت در لایه‌ای از گرمای چسبناک به هم آمیخته و به صورت همه چسبیده بود.
گو شنگ‌یونگ به پشتی صندلی تکیه داده بود و چکمه‌های چرمی‌اش را با بی‌خیالی روی دسته صندلی روبه‌رو انداخته بود. سیگاری بین انگشتانش بود و خاکسترش تمام سطح میز را پوشانده بود، اما احدی جرئت اعتراض نداشت. روبه‌رویش مردی ویتنامی با پیراهن گل‌دار نشسته بود که با چینی دست‌وپا شکسته توضیح می‌داد چرا قیمت این محموله افزایش یافته است.
«داداش کیات کو، خودت که می‌دونی این روزا بازرسی‌ها چقدر سفته، کرایه حمل‌ونقل و باج و رشوه‌ها همه‌چیز بالا رفته—»
او با چاقوی ضامن‌دارش بازی می‌کرد. تیغه با مهارت میان انگشتانش می‌چرخید؛ برق سرد تیغه قطع و وصل می‌شد و قساوت بی‌تفاوت چهره‌اش را بازتاب می‌داد.
«حسن نیت؟»
گو شنگ‌یونگ پوزخندی زد و ناگهان چاقو را روی میز چای‌خوری چوب ماهون کوبید. با صدای مهیب «بنگ»، تیغه تا نیمه در چوب فرو رفت؛ درست در فاصله دو سانتی‌متری انگشتان رابط.
رابط از وحشت لرزید و نزدیک بود از روی صندلی به زمین بیفتد.
«افزایش تو روح مادرت.»
گو شنگ‌یونگ حرفش را قطع کرد و خاکستر سیگارش را تکاند، که دقیقاً درون فنجان چای طرف مقابل افتاد.
«سه ماه تمام دارم باهات چانه می‌زنم، حالا دقیقه نود قیمت می‌بری بالا؟ منو احمق گیر آوردی، عوضی؟»
مرد پیراهن‌گل‌دار عرق پیشانی‌اش را پاک کرد:
«نه، منظورم این نبود... گوش کنید—»
*تق!* گو شنگ‌یونگ اسلحه‌اش را روی میز کوبید، در حالی که لوله اسلحه درست به سمت سینه او نشانه رفته بود. اتاق در کسری از ثانیه در سکوتی فرو رفت که جز صدای وزوز کولر چیزی شنیده نمی‌شد. پنج دقیقه بعد مذاکره تمام شد. مرد پیراهن‌گل‌دار سرافکنده قرارداد را امضا کرد. گو شنگ‌یونگ اسلحه را پشت کمرش برگرداند و بلند شد تا بیرون برود. آه جیه پشت سرش راه افتاد و با نیشخند گفت:
«رئیس، پسره این‌قدر رید به خودش که خشتکش خیس شد.»
«یه آشغال بی‌خاصیت.»
گو شنگ‌یونگ پوزخندی زد، گوشی‌اش را درآورد و نگاهی به ساعت انداخت—یازده و پنجاه و سه دقیقه شب. او به گوئو جینگ‌جیانگ زنگ زد:
«یارو رو گرفتید؟»
«تو مزرعه منتظر شماست.»
سمت مزرعه چینگ‌وو در حومه شهر باد کوهستانی شدیدی می‌وزید و سقف حلبی را با سر و صدا تکان می‌داد. خودروی آفرود گو شنگ‌یونگ روی زمین گل‌آلود متوقف شد و چراغ‌های ماشین هاله‌ای از نور رنگ‌پریده روی زمین انداختند.
پو زای فرد مورد نظر را به ستون سیمانی بسته بود؛ همان خائن—یک پادوی جزء به نام چن که قبلاً مسئول دیده‌بانی در قمارخانه بود. اکنون صورتش پر از اشک و مخاط بود و پارچه‌ای کهنه در دهانش فرو کرده بودند و فقط ناله‌های خفه‌ای از او شنیده می‌شد.
گو شنگ‌یونگ جلو رفت و با طمأنینه سیگاری روشن کرد. چمباتمه زد، چانه طرف را گرفت و فکش را کمی به سمت بالا کج کرد، گوش چپش رو به بالا متمایل شد—حرکت امضا شده‌اش هنگام سرکوب خشم.
پو زای بی‌صدا نزدیک شد و دستمالی خون‌آلود به او تعارف کرد. او دستمال را گرفت و دست‌هایش را پاک کرد.
«می‌دونی از چی بیشتر از همه متنفرم؟»
صدایش آرام بود، آن‌قدر آرام که انگار داشت گپ می‌زد:
«از اینکه سگی رو که خودم بزرگ کردم، برگرده و دست صاحبش رو گاز بگیره.»
او ایستاد و نگاهی به کلبه کناری انداخت. بیش از ده سایه سیاه در گل‌ولای تکان می‌خوردند و خاک را زیر و رو می‌کردند. گو شنگ‌یونگ ته‌سیگارش را روی زمین انداخت و با پا خاموشش کرد:
«پو زای، یه کم غذا بهشون بده.»
او چرخید تا برود و حین رفتن یک جمله به جا گذاشت:
«آه جیه، تمیزش کن. فردا صبح می‌خوام جوری باشه انگار اینجا هیچ اتفاقی نیفتاده.»برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید