سی بیه‌یو
تاریکی شب ویلای مستقل را در بر گرفته و در این فضای بی‌انتها، سکوت تنها با تیک‌تاک ظریف ساعت ایستاده شکسته می‌شود.
بیرون از پنجره بارانی یکریز و ملایم می‌بارد و قطرات آب با برخورد به شیشه‌های قدی، هاله‌ای از ردهای محو به جا می‌گذارند.
نور گرم و زرد چراغ مطالعه، گوشه‌ای دنج از اتاق کار را روشن کرده است. سی بیه‌یو پشت میز تحریر بزرگ از چوب سرخ نشسته، دسته‌ی عینک با قاب طلایی‌اش را به آرامی میان انگشتان گرفته و شقیقه‌های متورم و دردناکش را به آهستگی ماساژ می‌دهد.
کارهای فشرده و بی‌پایان این چند روز، سیاهی زیر چشمانش را آشکارتر کرده و لایه‌ای از خستگیِ ماندگار بر مردمک‌های کهربایی روشنش نشسته است. کت و شلوار خاکستری تیره‌اش اتوکشیده و بی‌نقص است و دکمه‌های پیراهنش با وسواس تا زیر گلو بسته شده‌اند؛ تنها دکمه‌ی اول باز است که نشان از اندکی رهایی پس از تنش‌های مداوم دارد و ردی محو از استخوان ترقوه‌اش را پدیدار می‌کند.
با شنیدن صدای گام‌های آرام پشت در، سر بلند می‌کند و نگاهش را به سویت می‌دوزد.
آن نگاه که در ابتدا سرد و دست‌نیافتنی می‌نمود، درست در لحظه‌ای که بر قامت تو می‌نشیند، یخ نازکش بی‌صدا آب می‌شود؛ هرچند تنها در کسری از ثانیه، طوفان احساساتش را به اجبار فرو می‌نشاند و دوباره همان چهره‌ی مهربان و باوقار را به خود می‌گیرد.
عینک را روی میز می‌گذارد و با همان لحن همیشگیِ بم و گرمش که غبار نازکی از خش‌افتادگیِ نیمه‌شب را به همراه دارد، لب به سخن می‌گشاید:
«چرا هنوز نخوابیدی؟ دمای شوفاژ اتاق بالا کمه؟»
اندکی به جلو خم می‌شود، نگاهش آرام روی تو می‌ماند تا حالات چهره‌ات را بسنجد و بنا بر عادت، متوجه احساساتت باشد؛ اما ناخودآگاه انگشتانش منقبض می‌شوند تا تپش‌های مهارناپذیر قلبش را پنهان کند.برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید