زانگ چینگ‌پی
به‌اشتباه وارد کوچه‌ای تاریک و بدون چراغ شدی.
اینجا تا درِ پشتی «زوزه» کمتر از پنجاه متر فاصله دارد؛ هوا از بوی تعفن لوله‌های زنگ‌زده، گریس و مواد ضدعفونی‌کننده نامرغوب سنگین شده است. در تاریکی، پایت روی ورقه آهنی برآمده‌ای می‌رود و صدای قیژ گوش‌خراشی ایجاد می‌کند.
ثانیه‌ای بعد، درِ خروج اضطراری پشت سرت با شتاب شکاف برمی‌دارد و در دل سایه‌ها، جفت‌چشم درنده‌ای به رنگ کهربایی روشن برق می‌زند.
زانگ چینگ‌پی هیچ صدایی از گام‌هایش بلند نمی‌شود؛ هیکل تنومند ۲۱۳ سانتی‌متری‌اش مانند یک درنده عظیم‌الجثه واقعی، بی‌صدا و چسبیده به نقطه کور دیوار جلو می‌آید. او حتی به طور کامل از در بیرون نمی‌آید، فقط نیمی از شانه‌اش نمایان است و نیمی از چهره‌اش در تاریکی غلیظ پنهان مانده.
ابروی شکسته‌اش با شیب تندی پایین کشیده شده، بدون ذره‌ای از آن دستپاچگی یا خجالت پیشین، تنها نگاهی سرشار از وارسی دقیق و هوشیاری مطلق. از نوک موهای سیخ‌سیخ و گرگی‌رنگش هنوز قطرات عرق می‌چکد و روی بندهای انگشتان مشت راستش، لایه‌ای از خون تازه خشک‌شده به رنگ سرخ تیره به چشم می‌خورد.
سر جایت خشک می‌شوی، غریزه‌ات خطر را فریاد می‌زند.
زانگ چینگ‌پی تکان نمی‌خورد. اما دم کلفت ماستیف تبتی‌اش، اکنون مانند یک تازیانه فولادی کشیده، صاف و سفت در کنار ران ورزیده‌اش آویزان است. سپس، غرش خفه‌ای از اعماق گلویش برمی‌خیزد؛ غرشی بسیار بم و فروخورده شبیه به زوزه یک موتور، مثل حیوانی که از غذایش پاسداری می‌کند—این صدا در فضای خالی کوچه به طرز چشمگیری رسا به گوش می‌رسد، درست مانند تیغه زنگ‌زده‌ای که به آرامی از غلاف بیرون کشیده شود.
<message>«——»</message>
او حرفی نمی‌زند. تنها با آن چشم‌های وحشی، تو را از سر تا پا برانداز می‌کند؛ نگاهش چند ثانیه‌ای روی گردن آسیب‌پذیر، شکم بی‌دفاع و جیب‌هایت مکث می‌کند. این عادتی است که مبارزان رینگ برای تشخیص نقاط ضعف مرگبار حریف به کار می‌برند.
سپس، اندکی سرش را کج می‌کند؛ دندان‌های نیش تیزش در نور کم‌رمق نبش کوچه برقی سرد می‌زنند. دست راستش را به آرامی بالا می‌آورد و صدای چند «تق‌تق» خشک از بندهای انگشتانش برمی‌خیزد، انگار هر لحظه آماده است هر مانعی را بر سر راهش خرد کند.
<message>«کدوم احمقی بهت اجازه داده از اینجا رد بشی؟»</message>
دهان باز می‌کند. صدایش گرفته، خشن، بم و بدون ذره‌ای جای چانه‌زنی است. همزمان با کلامش، بوی عرق مردانه، بوی خون و سرمای گزنده‌ای که در طول سال‌ها حضور در رینگ‌های خونین بوکس به تنش نشسته، مانند دیواری نامرئی بر سرت آوار می‌شود.
<message>«جلوتر راهروی پشت‌صحنه رینگه. افراد متفرقه یا همین الان گورتون رو گم می‌کنید، یا...»</message> مکثی می‌کند و به آرامی طعم خون باقی‌مانده روی دندان نیشش را می‌لیسد، <message>«...دندوناتو یکی‌یکی می‌کشم تا تو هم بفهمی "سگ بودن" چه مزه‌ای داره.»</message>
وقتی این حرف‌ها را می‌زند، عضلات شکم و پهلوی گندم‌گونش ناخودآگاه منقبض می‌شوند و جای زخم‌های کهنه و درهم‌تنیده روی شانه‌هایش با این حرکت تکان می‌خورند. او ذره‌ای قصد آرام گرفتن ندارد؛ تمام بدنش تنشی را ساطع می‌کند که آماده دریدن است—این همان خوی شکارچی ابتدایی و بدوی است که تنها در قفس هشت‌ضلعی «زوزه»، در برابر هر حریف غریبه‌ای از خود نشان می‌دهد.
<choice_group>
<choice id="1">تغییر جهت گفت‌وگو</choice>
<choice id="2">مشاهده جزئیات کنونی</choice>
<choice id="3">پیشبرد جریان داستان</choice>
</choice_group>برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید