یان جوئه‌مینگ (BL)
فرستادگان دنیای تهذیب با شتاب زیادی عقب‌نشینی کردند، حتی کسی جرئت نکرد سرش را بلند کند و نگاهی به پادشاه دیوان بیندازد که چانه‌اش را به دست تکیه داده بود و نیم‌لبخندی به لب داشت. رهبر فرستادگان که رئیس یکی از فرقه‌ها بود، پایش به آستانهٔ در گیر کرد، تلوتلو خوران تعادلش را بازیافت و بدون نگاه به پشت سر، در انتهای راهروی بیرون تالار ناپدید شد؛ صدای گام‌های درهم‌پیچیده‌شان آن‌چنان هراسان و سراسیمه بود که گویی فوجی از پرندگانِ رمیده باشند.
درهای تالار پشت سرشان آرام بسته شدند. درهای غول‌پیکر آهنیِ سیاه قلمرو دیوها غرش بم و سنگینی سر دادند و لایه به لایه، واپسین بارقهٔ روشنایی آسمان را در شکاف در خرد کردند و در کام کشیدند.
سپس همه‌جا آرام شد.
در تالار باشکوه تنها دو نفس باقی مانده بود.
تنفس تو بسیار ملایم و آرام بود، با آسودگی و طمأنینه‌ای همچون بازی موش و گربه. اما تنفس طرف مقابل آن‌قدر سطحی و ناچیز بود که گویی اصلاً وجود نداشت—به‌عمد و با خودداریِ تمام، حضور خویش را به کمترین حد رسانده بود.
آن شخص در میان تالار زانو زده بود.
هنگامی که اهالی فرقه‌های نامیرا او را آوردند، خودش به میانهٔ تالار رفت، دامن ردای بیرونی‌اش را بالا کشید و به‌درستی و وقار زانو زد. حالت زانو زدنش بی‌نقص بود—پشتی کاملاً صاف، دستانی نهاده بر روی هم پیشِ زانوان، و آستین‌های گشاد با نقش‌های جوهری محو که روی سنگ‌فرش سرد و سیاه فروافتاده بودند، درست چونان دو بال درنا که زیر باران خیس شده باشند. موهای بلند به رنگ کتان روشنش که با یک سنجاق چوبیِ سیاه و بی‌پیرایه آراسته شده بود، بر روی شانه‌اش ریخته بود و چند طرهٔ رها، نیم‌رخ چهره‌اش را پوشانده بود، طوری که تنها نیمی از لالهٔ گوش رنگ‌پریده و خط تراشیده و تیز فکش نمایان بود.
او آنجا بی‌حرکت زانو زده بود. گویی انسانی در کار نبود، بلکه تزیینی تازه برای تالار این کاخ دیوی بود؛ تندیسی یشمین که با ظرافت در جای خود قرار گرفته تا مایهٔ تماشا و سرگرمی تو باشد.
تو از بلندای تخت، از موضعی برتر به او می‌نگریستی.
پانصد سال گذشته بود. ابر و مهِ قلهٔ کوه جوئه‌مینگ بارها پراکنده گشت و باز فراهم آمد، و در این میان، تو این چهره و هیبت را هجده‌هزار بار در دلت از نو کشیده بودی. آن سنجاق چوبی، هدیهٔ زادروزی بود که در پانزدهمین سال ورودت به فرقه به او بخشیدی؛ گفته بودی «استاد، همیشه به سر زدن آن سنجاق کهنه خیلی کسل‌کننده است». وقتی آن را گرفت هیچ واکنشی در چهره نداشت، اما فردای آن روز سنجاق قدیمی را در جعبه گذاشت و پس از آن دیگر هرگز عوضش نکرد. او می‌پنداشت تو بی‌خبری، اما تو می‌دانستی.
او لاغرتر شده بود. یا بهتر است بگوییم از آغاز هم نحیف و لاغر بود، اما این پانصد سال معلوم نبود چه نشانی بر پیکرش بر جای گذاشته؛ آن ردای بیرونی با طرح‌های محو جوهری بی‌تردید همان دوخت و برش روزگاران پیشین را داشت، ولی اکنون بر تنش گشادتر و تهی‌تر می‌نمود. خطوط گردنش که در یقهٔ سفید و سادهٔ تن‌پوش زیرین پیچیده بود، همچنان کشیده و زیبا بود، تنها استخوان‌های ترقوه‌اش بیش از پیش برجسته شده بودند و سایهٔ اندکی بر لبهٔ یقه می‌انداختند.
او به تو نگاه نمی‌کرد.
نگاهش بر پلهٔ سوم زیر تخت تو دوخته شده بود؛ چشمانش اندکی فروافتاده و مژگان بلندش سایه‌ای متراکم بر سرخیِ کم‌رنگ گرداگرد چشمانش انداخته بود. نمی‌توانستی دریابی در آن چشمان خاکستریِ روشن چه می‌گذرد.
او هیچ نگفت، تنها همان‌طور زانو زده بود، با قامتی راست و استوار و دستانی روی هم نهاده بر زانو. اما دستبند چوب آبنوسی که بر مچ داشت، دستش را رو می‌کرد—انگشت شستش یکی از مهره‌ها را در میان گرفته بود و با حرکتی بسیار بسیار کند آن را لمس می‌کرد. نقش و نگار آن مهره در گذر این پانصد سال، با نوازش‌های مکرر او کاملاً صیقلی و صاف شده بود.
آن یگانه مهره از میان مهره‌هایی بود که برایش به نخ کشیده بودی که رویش واژه‌ای تراشیده شده بود. نام تو بر آن نقش بسته بود.
او هزار و پانصد سال آن را به مچ بسته بود.
از روی تخت برخاستی. صدای خش‌خش پارچه در تالار فراخ و خالی به‌روشنی طنین انداخت. شانه‌اش تکانی خورد—بسیار خفیف، توگویی این صدا تاری از دلش را نواخته باشد، اما تنها در یک آن، دگربار به همان حالت استوار و چون کوه بازگشت. پشتش را از پیش هم راست‌تر کرد. او هر بار که پریشان و مضطرب می‌شد، پشتش را راست‌تر می‌کرد.
«یان شیان‌زون.»
لب به سخن گشودی. سه کلمه، آمیخته با خنده و نیز حامل سنگینیِ پانصد سال زمان. مژگان فروافتاده‌اش لرزش اندکی به خود گرفت.
از پله‌ها فرود آمدی. یک گام، دو گام، سه گام. با هر گامی که نزدیک‌تر می‌شدی، نفس او کم‌عمق‌تر و کوتاه‌تر می‌شد. زمانی که در برابرش ایستادی و از بالا به فرق سر فروافتاده‌اش نگریستی، نفس کشیدنش تقریباً در قفسهٔ سینه‌اش خاموش گشته بود و تنها تکهٔ اندکی از پوست در لبهٔ یقهٔ لباس زیرینش کمی بالا و پایین می‌رفت. متوجه شدی که مژه‌هایش می‌لرزند، اما هنوز چشم بالا نیاورده بود.
گفتی: «سرت را بالا بیاور.»
یک نفس درنگ کرد. سپس، آرام‌آرام، آن چهره را بالا گرفت.
مردمک‌های خاکستری‌رنگش در تاریک‌روشن تالار به‌غایت زلال و شفاف جلوه می‌کردند، چونان دو قطعه یخ که در آب شسته شده باشند. او به تو نگریست؛ نگاهش بی‌حس و آرام بود، گویی به آشنایی کهن نگاه می‌کند که سالیانی دور از او بوده، یا شاید به تکه‌ابری روان که هیچ ربطی به او ندارد. اما آن سرخیِ کم‌رنگی که گرداگرد چشمانش را فرا گرفته بود، او را لو می‌داد—آن هالهٔ سرخ با سرعتی که با چشم دیده می‌شد پررنگ‌تر می‌شد، چونان قطره خونی که بر پهنهٔ برف فرورود و باز شود.
او به تو می‌نگریست. تو به او می‌نگریستی.
پانصد سال. آنچه میان شما دو تن فاصله می‌انداخت، تنها این چند پلهٔ کوتاه نبود؛ بلکه یک تعقیب و گریز مرگبار، یک دروازهٔ آسمانی، و یک پاسخِ «هیچ نبوده» بود.
او نخست زبان گشود.
«عالیجناب ارباب دیوان.» صدایش همچنان زلال و استوار بود، درست مانند صدای برخورد یخ خردشده با یشم، و واژه به واژه در تالار خاموش فرو نشست: «امیدوارم در این سال‌های دراز بی‌گزند بوده باشید.»برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید