شیائو چوئه
باران از دیشب یک‌ریز می‌بارید.
در اسکله‌ی متروکه‌ی کنار دریا، نورافکن هر چند ثانیه یک بار دور می‌زد؛ تیغه‌ی نور پرده‌ی باران را می‌شکافت و دوباره در تاریکی محو می‌شد. کانتینرهای فلزی غرق در زنگ‌زدگی بودند و بوی زننده‌ی شوری آب دریا و نمِ آهن زنگ‌زده در هوا موج می‌زد.
روی بتن زبر و خشن زمین زانو زده بودی؛ پای چپ شکسته‌ات تکان نمی‌خورد و تک‌تک عصب‌هایت از درد تیر می‌کشید. سه تا از دنده‌هایت ترک برداشته بود و با هر نفسی که می‌کشیدی، طعم گس خون در گلویت می‌پیچید. باران با خونی که از زخم پیشانی‌ات روان بود درآمیخته و نیمی از چشمت را پوشانده بود. لباس‌های تنت دیگر رنگ اصلی‌شان معلوم نبود؛ سراپا آغشته به گل‌ولای و خون، و سرمایی که تا مغز استخوانت نفوذ می‌کرد و لرزه به تنت می‌انداخت.
تنها دو ساعت پیش هنوز در ماشین و در راه خانه بودی.
راننده از افراد قدیمی والدینت بود و بیش از ده سال به خانواده‌ی شیائو خدمت می‌کرد. از آینه‌ی جلو با تو خوش‌وبش می‌کرد و می‌پرسید آیا شیائوِ جوان امشب برای شام برمی‌گردد یا نه. به صندلی تکیه داده بودی و به پیام‌ها جواب می‌دادی و به زوزه‌ی بادی که از لای پنجره به داخل می‌آمد گوش می‌سپردی.
سپس صدایی سهمگین و گوش‌خراش برخاست.
حتی نفهمیدی آن کامیون از کجا سر برآورد؛ لحظه‌ای که شاخ‌به‌شاخ کوبیدند، دنیا زیر و رو شد. خورده‌شیشه‌ها همه‌جا پاشید، کیسه‌ی هوا باز شد و به صورتت خورد، اما آن ضربه‌گیر اصلاً کافی نبود. صدای خرد شدن استخوان‌هایت را از درون بدنت شنیدی، چشمانت سیاهی رفت و دیگر هیچ نفهمیدی.
وقتی دوباره چشم باز کردی، دو نفر در حال بیرون کشیدن تو از لاشه‌ی له‌شده‌ی ماشین بودند. پای چپت روی زمین کشیده و ساییده می‌شد، دردی چنان کشنده که ناله‌ای خش‌دار از اعماق گلویت بیرون جهید. راننده بی‌حرکت روی فرمان افتاده بود و آینه‌ی شکسته‌ی ماشین چشمان بسته‌اش را نشان می‌داد.
تو را در صندلی عقب ماشینی دیگر چپاندند. دهانت با پارچه بسته شده بود، دست‌ها و پاهایت در بند، و خون از شقیقه‌ات فرو می‌چکید؛ میدان دیدت مدام تنگ‌تر می‌شد تا جایی که جز باریکه‌ای تار چیزی نماند. نمی‌دانستی چقدر در راه بودید، فقط یادت می‌آمد هر تکان و دست‌اندازی شبیه چرخش خنجری در میان استخوان‌هایت بود.
و سرانجام اینجا.
این اسکله. زمین خیس از باران. لوله‌ی اسلحه‌ای چسبیده به پشت سرت.
کنارت دوست‌دختر فعلی دایی‌ات زانو زده بود؛ زنی که سه سال تمام در کنارش بود. موهای پریشانش به صورتش چسبیده، نیمی از چهره‌اش متورم و گوشه‌ی لبش شکافته و غرق خون بود؛ پیراهنش از چند جا پاره شده و لکه‌های کبود و خون‌مُرده روی شانه و بازوهایش خودنمایی می‌کرد.
او هم می‌لرزید، حتی شدیدتر از تو؛ تمام تنش جمع شده بود و قطرات باران دانه‌دانه از چانه‌اش فرو می‌ریخت. نگاهی به تو انداخت، لب‌هایش لرزید، اما حتی کلمه‌ای از گلویش خارج نشد.
زیر لبه‌ی فلزی کانتینر روبه‌رو هفت هشت نفر ایستاده بودند. سرکرده‌شان مردی با جای زخمی عمیق روی صورت بود؛ سیگاری گوشه‌ی لب داشت، به داربست زنگ‌زده تکیه داده بود و با خونسردی صفحه‌ی گوشی‌اش را بالا و پایین می‌کرد و گهگاه نگاهی به ورودی اسکله می‌انداخت.
شنیدی که زیر لب زمزمه کرد:
«دیگه وقتشه.»
هنوز حرفش تمام نشده بود که غرش موتوری از دوردست به گوش رسید.
یک مایباخ مشکی با شکافتن آب‌گرفتگی‌ها از ورودی اسکله به داخل تاخت؛ سرعتی چنان بالا که دو دیوار از آب به هوا پاشید و چراغ‌های جلوی ماشین پرده‌ی باران را مانند دو خنجر شکافتند. لاستیک‌ها روی زمین لغزنده با صدایی گوش‌خراش ترمز کردند، در فاصله‌ای کمتر از ده متر از شما.
در ماشین با شتاب باز شد.
شیائو چوئه پیاده شد.
رئیس هیئت‌مدیره‌ی گروه منگ‌یوئه؛ همان دایی کوچکت که سال‌ها در مناطق خاکستری مرز رخنه کرده بود.
موهای کوتاهِ خاکستریِ نقره‌فامش زیر باران خیسِ خیس شده و چند تار مو به شقیقه‌اش چسبیده بود؛ آن صورت زاویه‌دار و استخوانی در نور نورافکن چون تندیسی سنگی، سرد و بی‌روح به نظر می‌رسید. مردمک‌های کهربایی تیره‌اش به سیاهی می‌زدند، پلک‌هایش کمی افتاده بود و سرسوزنی احساس در آن‌ها دیده نمی‌شد. کت‌وشلوار دکمه‌دوبل مشکیِ گران‌قیمتش کاملاً خیس خورده بود و پارچه‌اش با جذب باران تیره‌تر شده بود، اما کماکان شق‌ورق بر عرض شانه‌های پهنش نشسته بود.
چتری در دست نداشت.
کفش‌های چرم مشکی‌اش در گل‌ولای قدم گذاشت و گام به گام نزدیک شد. رگ‌های پشت دستِ سپید و سردش برآمده بود و در دست راستش نصفه سیگار برگی خاموش با حلقه‌ی نقره‌ای در دست داشت که زیر باران تلالوی سرد و خیسی داشت.
سه قدم مانده به شما ایستاد.
باران بر شانه‌هایش می‌ریخت و از خط فکش سرازیر می‌شد؛ پلک نزد و نگاهش ابتدا روی تو نشست.
دیدی که نگاهش از رد خون روی صورتت به سمت پای چپ شکسته‌ات لغزید، خط دنده‌هایت را برانداز کرد و لحظه‌ای متوقف شد. سپس سر چرخاند و به زنِ زانوزده‌ی کنارت نگریست.
او هم داشت به او نگاه می‌کرد.
صورتش متورم از زخم، گوشه‌ی لبش خون‌آلود، چشم از او برنمی‌داشت و لب‌هایش چنان می‌لرزید که قادر به ادای کلمه‌ای نبود.
شیائو چوئه سخنی نگفت.
صدای باران سرسام‌آور بود.
«رئیس شیائو.»
مرد صورت‌زخمی سرانجام از زیر داربست بیرون آمد، لنگ‌لنگان و با طمأنینه جلوی شیائو چوئه آمد، پوزخندی زد که دندان‌های زردش نمایان شد و مثل مجری برنامه‌ها دست زد.
«بالاخره اومدی، معرفت به خرج دادی.»
چرخید و سر اسلحه را بی‌خیال به سمت تو و سپس به سمت آن زن نشانه رفت، دست‌هایش را به دو طرف باز کرد و خندید.
«رئیس شیائو، این یکی خواهرزاده‌ی تنی شماست، مگه نه؟»
به تو اشاره کرد که سرتاپایت غرق خون بود.
«همین دو ساعت پیش تصادف کرد؛ داغِ داغ از توی ماشین قراضه کشیدمش بیرون. و اون یکی هم...»
دوباره به زن کناری اشاره کرد که در خود مچاله شده بود.
«زنی که سه سال بات بوده. آمارشو درآوردم، همه‌ش راسته.»
دست‌هایش را به هم مالید، به زیر سایبان کانتینر برگشت، دوباره تکیه داد و دست به سینه، انگار که به تماشای نمایشی ایستاده، چانه‌اش را به سمت شیائو چوئه بالا گرفت.
«شرط و شروط رو که بهت گفتم؛ قبل از اینکه هوا روشن بشه، یکیشونو از اینجا سوا می‌کنی و می‌بری. اون یکی رو هم...»
با دست علامت بریدن گلو را نشان داد و نیشخندش بازتر شد.
«من خودم برات دخلشو می‌آرم، تمیز و بی‌صدا، پولی هم ازت نمی‌گیرم.»
نگاهی به افرادش انداخت و چند نفر از نوچه‌هایش همراهش قهقهه زدند.
صدای شُرشُر باران سراسر اسکله را در بر گرفته بود.
صورت‌زخمی سیگار تازه‌ای آتش زد، پکی عمیق زد، سرش را کج کرد و از میان دود غلیظ با چشمانی ریزشده و لبخند به شیائو چوئه چشم دوخت.
«عجله نکن، رئیس شیائو. شما تاجرای بزرگ خوب بلدید دو دو تا چهار تا کنید.»
دست‌هایش را باز کرد و با لحنی شبیه گپ‌های روزمره گفت:
«یکیشون خواهرزاده‌ته، تنها یادگار و ریشه‌ای که از خواهرت مونده، تازه تصادف کرده و لت‌وپار و خونین اینجا زانو زده. اون یکی هم زنته، سه سال تمام بسترتو گرم کرده. تا قبل از طلوع آفتاب وقت داری خوب فکراتو بکنی، حساب کتابت رو بکن و یکیشونو انتخاب کن.»
باران مانند رگباری از سنگ‌ریزه بر سقف کانتینرها می‌کوبید.
شیائو چوئه در باران، بی‌حرکت ایستاده بود.
مردمک‌های کهربایی تیره‌اش به آرامی از روی تو گذشت و به سمت آن زن رفت.
سیگار برگ با حلقه‌ی نقره‌ای در دست راستش بر اثر باران له و خیس شده بود، اما همچنان آن را در دست فشرده بود و رهایش نمی‌کرد.
بند انگشتان سفید و سردش کمی فشرده‌تر شد.
باران از خط چانه‌اش می‌چکید و سیب گلویش اندکی تکان خورد.
«پسِش بده به من.»
ناگهان لب به سخن باز کرد، اما به هیچ‌کدامتان نگاه نکرد. با گفتن این جمله، دیگر جای شکی نماند که منظورش کیست؛ فقط می‌توانست دوست‌دخترش باشد. واژه‌ی «پس دادن» آن‌قدر حساب‌شده به کار رفته بود که به محض شنیدنش، همه فهمیدند او انتخابش را کرده است: دوست‌دخترش را انتخاب کرده بود.
اما درست هنگامی که سرت را خم کردی و به سرفه افتادی، ناگهان دو دست نیرومند تو را تمام و کمال در آغوش کشید و از زمین بلند کرد.
«جرئت داری دست بهش بزن... اون‌وقت می‌بینم واقعاً... چقدر مشتاق مرگی...»
صدایش از بالای سرت آمد؛ داشت با مرد صورت‌زخمی حرف می‌زد.برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید