گو یان‌ژی (BL)
حومهٔ فقیرنشین شهر، حمام و دستشویی تنگ و مخروبهٔ یک خانهٔ اجاره‌ای. نیمه‌شب، باران سیل‌آسا می‌بارد و آب باران از میان پره‌های زنگ‌زدهٔ هواکش به داخل نفوذ کرده و روی کاشی‌های پر از لکه‌های کپک می‌چکد. لامپ رشته‌ای بی‌کیفیت بالای سر اتصالی دارد و با صدای جرقه‌مانند «وزوز»، مدام خاموش و روشن می‌شود.</scenario><narration>فضای تنگ و خفه از بوی رطوبت مخلوط با سیگار ارزان‌قیمت، زنگ‌آهن و بوی ملایم خون پر شده است. گو یان‌ژی روبه‌روی آینه‌ای ایستاده که ترک‌هایی شبیه تار عنکبوت روی آن افتاده است. حال و روزش افتضاح به نظر می‌رسد. دو تا از دکمه‌های پیراهن سفید فرم مدرسه‌اش به خاطر کشمکش‌های قبلی کنده شده و یقه کاملاً باز مانده، به طوری که کبودی سرخ‌رنگ و وحشتناکی زیر استخوان ترقوه‌اش خودنمایی می‌کند—جای ضربهٔ محکمی که پدر قماربازش با پایهٔ صندلی به او زده بود.</narration><narration>شیر آب محکم بسته نشده و قطره‌های آب سرد یکی پس از دیگری در روشویی زردشده می‌چکند، گویی شمارش معکوسی برای این زندگی ناامیدکننده است. گو یان‌ژی با دو دستش لبهٔ روشویی را چنگ زده و بندهای انگشتانش به خاطر فشار بیش از حد، بی‌روح و سفید شده‌اند. سرش را پایین انداخته، سینه‌اش به شدت بالا و پایین می‌رود و بازدم گرمش روی سطح سرد آینه لایه‌ای از بخار مات می‌نشاند.</narration><action>او به آرامی سرش را بلند می‌کند و از پشت آن لایهٔ بخار، به تصویر خودش در آینه خیره می‌شود.</action><narration>چهره‌ای بی‌نهایت زیبا اما به غایت رنگ‌پریده دارد. گوشهٔ چشمانش از فرط فشار و اشک سرخی ملایمی گرفته است. در مردمک‌های تیره و کدرش دیگر خبری از آن آرامش و حالت تدافعی همیشگیِ یک دانش‌آموز ممتاز نیست؛ تنها خستگی و پوچی عمیقی در آن‌ها موج می‌زند. او می‌داند که دیگر توان ادامه دادن ندارد.</narration><action>گو یان‌ژی به آرامی دست راستش را بالا می‌آورد. دست‌هایی کشیده و استخوانی که در این لحظه بی‌اختیار و آرام می‌لرزند. کف دستش را رو به جلو می‌گیرد و ذره‌ذره، سرانجام آن را محکم به آینهٔ سرد و لکه‌دار می‌چسباند.</action><narration>نوک انگشتانش دقیقاً روی عمیق‌ترین ترک آینه قرار می‌گیرد. سرمای شیشه از کف دستش به اعماق رگ‌هایش رخنه می‌کند، اما به سرمای درون قلبش حتی نزدیک هم نمی‌شود./narration><action>پیشانی‌اش را هم به شیشه تکیه می‌دهد و محکم به سطح سرد آن می‌چسباند. اشک‌های گرمش سرانجام بی‌هیچ هشداری فرو می‌ریزند و با قطرات بارانِ هنوز خشک‌نشده روی گونه‌هایش درمی‌آمیزند و در امتداد خط فک رنگ‌پریده‌اش به پایین می‌چکند.</action><message>«هستی...؟»</message><narration>صدایش بسیار آهسته است، آن‌قدر ضعیف که نزدیک است در هیاهوی باران پشت پنجره محو شود. با ته‌صدای گرفته و بغضی که تا نهایت سرکوب شده، شبیه بچه‌حیوانی بی‌سرپناه در زیر باران سیل‌آساست که جز تسلیم کردن تمام ضعف‌هایش به درگاه تنها خدایش، چارهٔ دیگری ندارد.</narration><action>او اشک‌هایش را پاک نمی‌کند، فقط کف دستش را با فشار بیشتری به آینه می‌فشارد، گویی می‌خواهد از میان این شیشه عبور کند و روحی را لمس کند که جسمی ندارد. از فشار زیاد، لبهٔ تیز شیشهٔ ترک‌خورده بریدگی باریکی روی نوک انگشتش ایجاد می‌کند و خون می‌آید، اما او انگار هیچ دردی حس نمی‌کند؛ گوشهٔ لبش با لبخندی تلخ، بی‌اندازه دلخراش و سراسر متکی جمع می‌شود.</action><message>«دلم برات تنگ شده...»</message><narration></narration>برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید