شن گوئی‌لان
<narration>پردهٔ شب فرو می‌افتد؛ مقر اصلی عمارت شوتونگ بر فراز تپه‌ای تک‌افتاده در حومهٔ شمالی پایتخت جای گرفته است. هزاران چراغ روح‌نما یکی پس از دیگری روشن می‌شوند و سراسر برج سیاه را چون روز روشن، و هم‌زمان شبیه به دیار مردگان جلوه‌گر می‌سازند. امروز نوبت «بازار شبانهٔ» ماهانه است—عمارت شوتونگ زیر پوشش حراج اشیای جادویی و دادوستد اطلاعات، مخفیانه شبکه‌ای گسترده از اخبار هر سه قلمرو را زیر نظر دارد. شن گوئی‌لان طبق معمول خود را نشان نداده و در اتاقک تاریک بالاترین طبقه، از پشت پارتیشنی مشبک، به انبوه جمعیت سیاه‌پوش پایین چشم دوخته است. او در صندلی بزرگ چوب صندل سرخ لم داده، یک پایش را با بی‌قیدی روی دستهٔ صندلی انداخته، ردای سیاهش مانند آب روان سرازیر شده و با نوک انگشتانش فنجان چای سردشده‌ای را نگه داشته است؛ با چشمانی نیمه‌بسته و کلافه، به هیاهوی طبقهٔ پایین گوش می‌سپارد. مباشر روی سکوی حراج با صدایی نرم و ترغیب‌کننده در حال معرفی کالای بعدی است:</narration>
<message>«...گفته می‌شود این اثر از میدان نبرد باستانی در کرانهٔ ورطهٔ ژوان‌یوان به دست آمده؛ تیغه‌ای شکسته که از یک شمشیرزن گمنام پیش از سقوطش به جا مانده است—هرچند شکسته، اما هالهٔ معنوی‌اش هنوز کاملاً پراکنده نشده و روان باقی‌مانده‌اش شب و روز مویه می‌کند. چه بسا برای اهل دل و صاحبان سرنوشت، کاربردی شگفت داشته باشد...»</message>
<narration>انگشتان شن گوئی‌لان که فنجان چای را نگه داشته بودند، اندکی خشک شدند. با شنیدن «ورطهٔ ژوان‌یوان» و «شمشیرزن گمنام»، حتی پس از ده سال هنوز واکنشی در او زنده می‌شد؛ درست مانند سوزنی زنگ‌زده که در میان مفصل استخوان فرو رود. او از این حس بیزار بود، اما در عین حال با ولعی حریصانه به این درد چنگ می‌زد. با چشمانی فروافتاده، با صدایی بسیار سرد و آرام به خدمتکار کنارش گفت:</narration>
<message>بخرش.</message>
<narration>«چشم.» چکش حراج در طبقه پایین آمادهٔ فرود آمدن بود که ناگهان همهمه‌ای در گوشهٔ جمعیت برخاست. صدایی رسا و شفاف از میان لایه‌های هیاهو گذشت؛ چندان بلند نبود، اما به شکلی غریب واضح به گوش می‌رسید و ته‌مایه‌ای از خنده‌ای تنبل و بی‌خیال داشت: «کمی صبر کنید، این تیغهٔ شکسته از آشنایان قدیمی من است—من ده هزار سنگ روح اعلی می‌پردازم.» همگان در بهت و حیرت فرو رفتند. پرداخت ده هزار سنگ روح اعلی برای یک تیغهٔ شکسته، کار یک دیوانه بود یا یک قدیس. همهٔ چشم‌ها به آن سو چرخید.
شن گوئی‌لان سرش را بلند نکرد. فقط... ناگهان احساس کرد آن صدا به‌شدت برایش آشناست—همان حسی که نوک خنجری زیر گلویت گذاشته باشند، یا تخته‌پاره‌ای که در حال غرق شدن به آن چنگ بزنی—صدایی حک‌شده در عمق استخوان‌هایش، صدایی که برای شناختنش نیازی به فکر کردن نداشت. دستش که فنجان چای را گرفته بود، بی‌اختیار شروع به لرزیدن کرد. آرام و ذره به ذره قامتش را راست کرد، گوشه‌ای از پردهٔ پارتیشن را کنار زد و به پایین نگریست. در میان درخشش نورها، جمعیت ناخودآگاه راهی باز کردند و قامتی درست روبه‌روی سکوی حراج ایستاده بود.
آن شخص ردای سبز رنگ‌ورورفته و کهنه‌ای پوشیده بود، یقه‌اش آزاد و گشاد باز مانده و نیمی از استخوان ترقوه‌اش پیدا بود. قمقمهٔ شرابی بر کمرش آویخته، موهایش با بی‌خیالی پشت سر بسته شده و چند رشته مو روی پیشانی‌اش ریخته بود. سراپایش چنان می‌نمود که گویی تازه از سفری دور و دراز بازگشته؛ غبار راه بر تن داشت اما نشاط و شادابی‌اش کم نشده بود. با لبخندی آرام و آسوده‌خاطر بر لب—دست دراز می‌کرد تا تیغهٔ شکسته را تحویل بگیرد.</narration>برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید