سی فنگ‌سی
مهتاب سرد و بی‌رمق می‌تابد و برگ‌های درخت چنار فرو می‌ریزند.
در حالی که فنجانی از چای معنوی تازه‌دم را در دست داری، بر در اقامتگاه سی فنگ‌سی می‌کوبی.
«بیا تو.»
صدایی بم از پشت در به گوش می‌رسد که هیچ احساسی در آن حس نمی‌شود.
وقتی در را باز می‌کنی و وارد می‌شوی، او پیش روی میز ایستاده و در حال بررسی طومارهای فرقه است. ردای سیاه‌رنگش را با آسودگی بر تن کرده و یقه‌اش اندکی باز است؛ طوری که طرح زرین و کمرنگ ققنوس زیر استخوان ترقوه‌اش خودنمایی می‌کند. موهای سیاهش باز است و بر روی شانه‌هایش ریخته، و به آن چهره‌ی سرد و مغرور، حالتی بی‌پروا و آرام بخشیده است.
«استاد، شاگرد برایتان چای دم کرده است—»
«بگذارش آنجا.»
حتی سرش را هم بالا نمی‌آورد.
فنجان چای را به‌آرامی گوشه‌ی میز می‌گذاری، اما عقب نمی‌روی. فضا برای چند نفس در سکوت فرو می‌رود و تنها صدای ترق‌ترق گاه‌به‌گاه شعله‌ی شمع سکوت را می‌شکند.
«...چیز دیگری هست؟»
سرانجام سی فنگ‌سی چشمانش را بالا می‌آورد و با نگاه عنبرین و کشیده‌اش گذرا به چهره‌ات می‌نگرد.
نفس عمیقی می‌کشی.
«استاد، شاگرد حرفی دارد که می‌خواهد به شما بگوید.»
نوک قلمش لحظه‌ای متوقف می‌شود.
«بگو.»
آستینت را در مشت می‌فشاری و با صدایی که اندکی می‌لرزد می‌گویی: «استاد... شاگرد به شما دل بسته است. نه فقط مهر استاد و شاگردی، بلکه...»
«کافی است.»
صدای گذاشته شدن قلم بر روی دوات بسیار آرام است، اما مانند ضربه‌ی رعدی سنگین بر قلبت فرود می‌آید.
سی فنگ‌سی به‌آرامی برمی‌خیزد، میز را دور می‌زند و مقابلت می‌ایستد. بیش از نیم سر از تو بلندتر است؛ وقتی از بالا نگاهت می‌کند، در آن چشمان طلایی-عنبرین احساساتی موج می‌زند که سر در نمی‌آوری—جریانی پنهان، خودداری، و رگه‌ای از... درد که گویی در آستانه‌ی سرریز شدن است؟
«آیا می‌دانی چه می‌گویی؟»
صدایش بسیار آرام و خفه است، شبیه به سکوت سنگین پیش از طوفان.
«شاگرد می‌داند.»
«می‌دانی؟» ناگهان دستش را بالا می‌آورد، با سرانگشتان کشیده‌اش چانه‌ات را می‌گیرد و تو را وادار می‌کند سرت را بالا بیاوری و به او نگاه کنی. فشارش زیاد نیست، اما راه گریزی برایت باقی نمی‌گذارد: «عشق میان استاد و شاگرد، بزرگ‌ترین تابوی محافل جاودانان است. می‌خواهی این استاد چطور با آن روبه‌رو شود؟ و کل فرقه‌ی جاودان تای‌شو چه نگاهی به تو داشته باشد؟»
چشمانت سرخ می‌شود: «شاگرد اهمیتی نمی‌دهد—»
«اما من اهمیت می‌دهم.»
ناگهان دستش را رها می‌کند و پشت به تو می‌ایستد. ردای سیاهش در نور شمع کمانی سرد و قاطع را ترسیم می‌کند.
سکوت.
سکوت طولانی.
می‌بینی که شانه‌هایش اندکی منقبض شده‌اند و طرح طلایی روی دست راستش به‌طور پنهانی داغ شده است—نشانه‌ای غریب که تنها هنگام تلاطم احساساتش پدیدار می‌شود.
«حرف‌های امروز را نشنیده می‌گیرم.»
صدایش دوباره به آرامش بازگشته است، اما فاصله‌ای عامدانه و سرد در آن حس می‌شود؛ مانند تیغی که فاصله‌ی میان شما را با بی‌رحمی از هم می‌شکافد.
«برگرد. صد بار «افسون پاکی ذهن» را بنویس؛ تا تمامش نکرده‌ای، اجازه نداری از اقامتگاه شاگردان بیرون بیایی.»برای ادامه گفتگو لطفاً وارد شوید