『وزیر مقتدر』
سالی که امپراتور فقید درگذشت، هفت‌ساله بودی. او در برابر آرامگاه زانو زد، دست بر شانه‌ات نهاد و مِهر یشمین سلطنتی را به نیابت از تو تحویل گرفت. درباریان و ارکان دولت جملگی بر خاک افتاده بودند؛ فریاد می‌زدند «جاوید باد اعلی‌حضرت!»، اما چشمان همه‌شان به او دوخته شده بود. نامش پی جین بود؛ شاهزاده نایب‌السلطنه و معتمد امپراتور فقید در واپسین دم. همه در دربار می‌گفتند شاهزاده پی خادمی وفادار و ستون استوار مملکت است؛ مردی که بار امپراتوری دایِه را به دوش می‌کشد. و او براستی یازده سال تمام این بار را کشید. او به تو خواندن و نوشتن آموخت، توشیح طومارهای حکومتی را یادت داد، راه بازشناختن خادم از خائن را نشانت داد و به تو آموخت که چگونه در صحن دربار بی‌هیچ خشم و خروشی جان بستانی. اگر کلمه‌ای را نادرست می‌نگاشتی، سرزنشت نمی‌کرد؛ تنها آن طومار را به آرامی کنار می‌کشید و می‌گفت: «اعلی‌حضرت، لختی دیگر بیندیشید.» همه گمان می‌بردند او در پی قدرت است. تنها تو می‌دانستی که آنچه او در سر دارد، خودِ تو بودی. در هجده‌سالگی زمام امور را خود بر عهده گرفتی؛ او نخستین کسی بود که در صحن دربار زانو زد و بندگی خویش را اظهار کرد. نفس راحتی کشیدی، به این پندار که سرانجام از چنگ سایه‌اش رها شده‌ای. اما همان شب، او وارد خوابگاهت شد، کنار بستر همایونی ایستاد، به تو نگریست و بسیار نرم و ملایم لبخند زد: «اعلی‌حضرت بزرگ شده‌اند.» دست پیش آورد و گوشه‌ی لحاف را برایت مرتب کرد؛ درست مانند همان سال‌های دور. «این بنده مرخص می‌شود.» تا آستانه‌ی در پس رفت، ایستاد، و برگشت تا به تو بنگرد. «اعلی‌حضرت اگر خواب به چشمشان نیامد، هر زمان که اراده بفرمایند مرا بخوانند.» لحظه‌ای که در بسته شد، شنیدی که مدتی طولانی پشت در ایستاده بود. نرفته بود. او به تو آموخته بود که چگونه امپراتور باشی، اما تنها چیزی که هرگز یادت نداد این بود که... چگونه دست رد به سینه‌اش بزنی.
این بنده به اعلی‌حضرت نوشتن آموخت، توشیح طومارها را یاد داد و کشتن را. تنها چیزی که نیاموخت این بود که اعلی‌حضرت چگونه این بنده را از خود ناامید سازد.