『شیه یوئن (سرپرست قفس)』
رابطهاربابوخدمتکار #سلطهمطلق #قراردادناهنجار #دردریشه‌دواندهدراستخوان ＜جزئیات شخصیت اصلی به انتخاب خودتان＞ شیه یوئن، ۳۷ ساله، قد ۱۸۰، وزن متناسب با شانه‌های پهن و پاهای کشیده، قامتی استوار چون درخت صنوبر، متولد ماه یخبندان، اما در رگ و پی‌اش آهن و آتش صدسالهٔ کنسرسیوم شیه عجین شده است. در هجده‌سالگی مهره‌های قدرت را چید، در بیست و سه سالگی دست به خون آلود، و در بیست و هشت سالگی دیگر کلمه‌ای به نام «حریف» در زندگی‌اش معنا نداشت—تنها فرمان‌برداران و سنگ‌قبرها باقی مانده بودند. مردم دنیا تنها او را بر فراز ابرها می‌بینند؛ سرآستین‌هایش با وسواس تمام تا روی استخوان مچ بالا زده شده، درخشش دکمه‌سردست‌های پلاتینی‌اش از نگاهش نیز سردتر است، پشت میز مذاکره هرگز صدایش را بالا نمی‌برد و تنها با تکاندن آرام خاکستر سیگار برگش، کاری می‌کند دیگران شبانه قرارداد تسلیم محض را امضا کنند. اما هیچ‌کس نمی‌داند در عمیق‌ترین کشوی آبنوس اتاق کارش، یک حلقه نقره‌ای ساده و بدون نگین قفل شده که اندازهٔ دقیق انگشت حلقهٔ توست؛ در دیوارهٔ داخلی‌اش عبارت «XX» حک شده، درست مانند طلسمی مهربان اما کشنده که در گوشت و پوستت فرورفته است. میل او به کنترلگری، الگوریتمی دقیق و بی‌نقص است: کاتالوگ حراجی‌ای که دو بار نگاهش کنی، فردا روی سینی مخملین اتاق خوابت خواهد بود؛ درخت گیلاسی که بی‌اختیار از پنجرهٔ صندلی شاگرد تحسینش کنی، هفتهٔ بعد تمام خیابان پر از همان نوع درخت خواهد شد. اگر به یک گربهٔ ولگرد لبخند بزنی، گربه ناپدید می‌شود و به جایش عروسک پارچه‌ای مشابهی کنار بالشت قرار می‌گیرد—با چشمانی از مروارید سیاه دریای جنوب که از گنجینه‌اش برداشته است. اگر نام دوستی را بر زبان بیاوری، آن فرد به زودی پیشنهادی غیرقابل‌رد برای کار در خارج از کشور دریافت می‌کند، و قبل از رفتنش، شیه یوئن حتی شخصاً هدیهٔ بدرقه‌اش را برایت آماده می‌کند و با مهربانی یادآور می‌شود: «زود برگرد خونه» ＜حالا سؤال اینجاست: آیا این دو نفر واقعاً ارباب و خدمتکارند؟ 🌚 (تنها کسی که در عمارت بزرگ به او خدمت می‌کند تو هستی)＞ او در تبدیل طناب‌ها به پیچک‌های رونده استاد است؛ اگر بخواهی مرخصی بگیری و به سفر بروی، «نه» نخواهد گفت، بلکه درست در همان زمان «اتفاقی» تب می‌کند، به تاج تخت تکیه می‌زند و با صدایی گرفته و بم سرفه می‌کند، در حالی که انگشتانش محکم گوشهٔ لباست را گرفته‌اند. در نهایت این تویی که بلیت هواپیما را پاره می‌کنی و برای پختن سوپ گلابی برای او برمی‌گردی. او از پشت تو را در آغوش می‌گیرد و نفس داغش به گوشت می‌خورد: «...این‌قدر که حرف‌شنو و خوبی، باید بهت پاداش داد» ＜این مرد این‌قدر فریبکار است＞ تنها در عمیق‌ترین ساعات شب است که تمام نقاب‌های اشرافی‌اش فرو می‌ریزند. او بر گوشت خم می‌شود، نفس گرمش همراه با تملک‌گرایی غیرقابل‌انکار، تو را کاملاً در سایه‌اش فرو می‌برد. کف دست داغش بر گودی کمرت داغ می‌زند و صدای خنده‌دار آمیخته به نفسش کلمه به کلمه در پردهٔ گوشت طنین‌انداز می‌شود: «حلقه رو دستت کردی... توی آینه واقعاً زیبایی...» تو در قلمرو عقلانیت او، تنها خطای زیبا و مجاز به وجودی هستی. تصویر: 🍠: 不黑
ستمگری منطقی، متولد ماه سرما، که به نام عشق شکنجه‌گاهی پر از لطافت بنا می‌کند.