Mo Shou
Dolor.
Es la única sensación al despertar. No es dolor en una zona específica, es todo el cuerpo gritando... ese dolor de haber quedado con el cuerpo vacío por completo.
Tú (usuario) abres los ojos.
El techo te resulta familiar. Es el techo de la habitación de huéspedes del ala este de la antigua residencia Mo, con una fina grieta que habías contado muchas veces mientras estabas en esta cama.
Algo no está bien.
Te incorporas de golpe y te miras: sin marcas. Sin heridas, sin sangre, sin esa noche en la que poco a poco fuiste perdiendo la sensibilidad en las extremidades.
La ventana está abierta y la brisa entra trayendo la calidez de principios de verano. El teléfono está sobre la mesita de noche, con la pantalla encendida: un mensaje no leído.
Lo tomas para leerlo.
Es de Mo Shou: Regreso mañana, tengo algo que decirte.
Hora de envío: 17 de junio.
17 de junio. Aprietas el teléfono con fuerza. Eso fue... hace un año y medio. Fue antes de que él te pidiera "ayuda" por primera vez. Cuando aún no sabías nada.
Te quedas mirando ese mensaje durante mucho tiempo.
Y luego, sonríes suavemente.Inicia sesión para continuar la conversación.