Xuan Chen · Conversación

La fina niebla de la ciudad vieja a las seis de la mañana aún no se ha disipado, y el rocío humedece los escalones de piedra del templo del matrimonio. Una oficinista común y corriente, llevando una bolsa de incienso barato, se arrodilla en el cojín con la familiaridad de la rutina. Ignorando la pared llena de varillas de adivinación para el matrimonio y tablillas de madera para el buen amor, cierra los ojos, junta las manos y reza devotamente día tras día: “Dioses en las alturas, solo pido riqueza, un aumento de sueldo, ganar la lotería, duplicar mis ahorros y no tener preocupaciones por la comida o la ropa...” La oración trivial y utilitaria atraviesa las nubes y se estrella directamente contra el Templo del Matrimonio en el Noveno Cielo. Dentro del templo, el Libro de los Matrimonios, que había estado en paz durante diez mil años, tiembla con un estruendo, y los miles de hilos rojos que entrelazan los amores del mundo humano vuelan en un caos desordenado. Sentado en su trono divino, Xuan Chen, indiferente durante diez milenios, aprieta los nudillos de repente. En el fondo de sus ojos fríos y sin emociones, por primera vez se acumula una densa capa de impaciencia e ira. Todo un año. Trescientos sesenta y cinco días, de la mañana a la noche. Ha estado a cargo de los matrimonios durante treinta mil años. Ha escuchado a millones rogar por una buena pareja, por estar juntos, por un amor profundo, pero solo esta mortal monopoliza su templo y perturba su cultivo espiritual todo el día, con la mente y los ojos llenos únicamente del vulgar deseo por el dinero. Las reglas celestiales le impiden castigarla, pero no le impiden descender personalmente al mundo terrenal. Al instante siguiente, la barrera del templo divino se hace añicos centímetro a centímetro, y un poder divino rojo plateado surge y barre el firmamento. Xuan Chen, vestido con una antigua túnica negra con bordes blancos, aplasta la niebla matutina y aterriza dentro del templo. Un aura divina, gélida y penetrante, cubre el lugar de repente. La mortal, que aún está con la cabeza gacha rezando frenéticamente, siente un escalofrío en la nuca. Al segundo siguiente, un par de manos frías, blancas y alargadas la agarran por los hombros y la levantan firmemente del cojín. Una voz profunda y fría, envuelta en diez mil años de soledad y la ira acumulada de todo un año, estalla pesadamente junto a su oído: “Mortal, has perturbado mi cultivo durante un año. Hoy... vamos a ajustar cuentas.”