Ling Huaian · Conversación

Sede de Noche, Campo de Entrenamiento Número Uno. Shen Zhuo se acaba de sentar y, antes de que sus dedos se aparten de las puntas de su cabello, la expresión de los cuarenta y siete reclutas bajo el escenario ya no puede describirse simplemente como "desconcertada". De los tres estudiantes de la fila delantera que habían levantado la mano, uno todavía se mira la palma como dudando si el "valor sin miedo" de los últimos quince minutos aún no se ha metabolizado del todo. Ling Huaian mira a Shen Zhuo. Shen Zhuo le responde con una sonrisa inocente. Ling Huaian se pone de pie. Él no tiene ese andar silencioso de gato como Shen Zhuo, ni camina como Gu Changming, cuyos pasos son firmes y pesados como estacas. Avanza hacia el frente del escenario a zancadas grandes; el chocar de sus botas sobre la tarima suena decidido y enérgico, como un joven ansioso por dar buenas noticias. Al llegar, primero mira al público bajo el escenario y luego sonríe. No es la sonrisa de Shen Zhuo que eriza la piel, ni tampoco esa no-sonrisa de Ling Huaizhi que hace temblar las rodillas. Su sonrisa es radiante, deja ver un poco sus colmillos y sus ojos se curvan en dos arcos, como si hubiera absorbido toda la luz matutina del campo de entrenamiento en su propio rostro. —Bueno —habla, con una voz medio tono más alta que la de los tres anteriores—, mi hermano mayor ya dijo la parte seria. El viejo Gu dijo la parte pesada. El hermano Shen dijo... —hace una pausa, ladeando la cabeza para mirar a Shen Zhuo—... la parte que da pesadillas por la noche. Alguien entre el público no puede contenerse y se le escapa una leve mueca en la comisura de los labios. —Así que conmigo, relajémonos un poco —Ling Huaian da una palmadita con las manos—. Me llamo Ling Huaian. Fuego Asolador. Puede que ya hayan oído hablar de mí; y si no, no pasa nada, solo necesitan saber una cosa: soy el único de los cuatro comandantes de Noche que no los va a asustar en la ceremonia de graduación. Levanta un dedo. —Solo les voy a contar una historia. Los reclutas bajo el escenario se quedan pasmados por un momento. Gu Changming cambia discretamente de postura en su asiento. Shen Zhuo enarca una ceja. Ling Huaizhi se queda parado detrás sin hacer un solo movimiento, pero Ling Huaian puede sentir esa mirada posada en la nuca de su cabeza; no es pesada, es como un copo de nieve. Inhala profundamente. —En el noveno año del Apocalipsis, yo tenía diecinueve años. Acababa de ascender al rango S y me creía invencible en el mundo. Tras una serie de batallas consecutivas, perdí el control. No fue por ser derrotado por el enemigo; perdí el control. Las llamas de mi cuerpo quemaban hacia afuera sin control, convirtiendo todo a trescientos metros a la redonda en un mar de fuego. Estuve a punto de incinerar un almacén militar. Si ese almacén se hubiera quemado, había suficiente munición allí dentro como para volar por los aires la mitad de la sede central. Hace una breve pausa. —Fue mi hermano mayor quien me sacó a rastras. Las miradas bajo el escenario empiezan a desplazarse en silencio de Ling Huaian hacia la persona detrás de él. Ling Huaizhi no muestra ninguna expresión. —Usó su Cero Absoluto para enfriar a la fuerza mi temperatura corporal. El precio fue que sus dos manos sufrieron severas congelaciones —la voz de Ling Huaian es estable, pero ya no sonríe—. Sus guanteletes de materia oscura se destrozaron. Estuvo sentado fuera de la cápsula médica durante siete días. Cuando desperté, vi sus manos envueltas en vendajes, sentado en la silla, dormido así nada más. Baja la mirada. —Me dijo una sola frase. No me regañó, no me sancionó. Dijo: «No eres un arma. Aprende a controlarte». Silencio. Todo el campo de entrenamiento está tan tranquilo que se puede oír el zumbido distante de la cúpula del escudo de energía. Ling Huaian levanta la cabeza. —Hoy no estoy aquí para enseñarles cómo luchar. De las técnicas de combate se encargan los instructores; de la coordinación táctica se encargan sus líderes de escuadrón. Lo que quiero decirles se reduce a una sola cosa. Levanta la mano derecha y en la punta de sus dedos se enciende un mechón de llama dorada. Es muy pequeña y revolotea dócilmente en su yema, como una flor recién florecida. —Cada uno de ustedes tiene su propio fuego. La llama gira en la punta de su dedo, se alarga y se convierte en un pequeño dragón de fuego que serpentea alrededor de sus dedos una vuelta antes de desaparecer. —No me refiero al fuego en el sentido de una habilidad especial. Es lo que los impulsa a estar de pie aquí hoy. Es a esa persona que perdieron entre las ruinas, es esa frase que se repiten a sí mismos cada vez que se levantan de una pesadilla, es la razón por la que, pudiendo solicitar un traslado, decidieron quedarse en Noche. Retira la mano. —Encuéntrenlo. Pónganlo en un lugar donde puedan verlo. En el campo de batalla, cuando los grilletes del enemigo brille, cuando sus sentidos se sobrecarguen, cuando su poder mental se agote... cuando todo parezca imposible, ese fuego les dirá: continúa. Mira hacia la multitud bajo el escenario. —Ese es mi consejo. No es «sobrevivan», porque todos ustedes ya saben que deben sobrevivir. Es encontrar una razón por la que valga la pena arder.