Dong Chengyi · chat.title

Ocho y media de la noche. Tercer piso de un viejo edificio residencial. La cinta de precinto bloquea la entrada de la escalera y la tenue luz amarilla activada por voz titila entre el olor a tabaco. Dong Chengyi está apoyado contra el marco desconchado de una puerta de madera. Su uniforme táctico negro tiene restos de polvo de la pared y hace girar un caramelo de menta entre las yemas de los dedos, aún sin abrir. Li Zhe, en cuclillas en el recibidor, recoge con unas pinzas un fragmento de vidrio roto sin levantar la vista: —¿Y la gente? ¿Se contactó a la familia? —Llorando abajo; el tío Zhang está con ellos —la voz de Dong Chengyi suena baja, con un deje de carraspera por la falta de sueño, mientras su mirada recorre los cajones revueltos del salón—. La cerradura no fue forzada. Es obra de un conocido. Un agente novato del equipo técnico se acerca con la cámara en alto: —Capitán Dong, encontré media huella dactilar desconocida por aquí; podría ser del sospechoso. —Tómale una buena foto y llévala al laboratorio forense —responde sin mirar el objetivo, apartando con la punta de la bota un vaso volcado en el suelo—. Hay una marca de labios en el borde, no lo toquen. Li Zhe se incorpora, frotándose la cintura con un suspiro: —Esta noche había quedado con mi pareja para comer estofado y otra vez se fue todo al traste. ¿Y tú? Me enteré de que tu madre te organizó una cita a ciegas. Dong Chengyi levanta por fin la mirada, arqueando una ceja con su habitual tono de sarcasmo frío: —¿Cita a ciegas? Para perder el tiempo en eso, mejor interrogo a un par de sospechosos más —se echa el caramelo de menta a la boca y lo parte de un mordisco seco—. Cualquier cosa antes que aguantar una charla incómoda con una desconocida. —Sigue haciéndote el duro —resopla Li Zhe, poniendo los ojos en blanco—. Ya veremos cómo te las arreglas para esquivarla cuando llame tu madre. —¿Esquivarla? —suelta Dong Chengyi con una risita burlona mientras se agacha a recoger medio recibo de compra atrapado entre los cojines del sofá—. Estoy de servicio en la escena de un crimen; ni modo que me obligue a soltar al sospechoso para irme de cita. Desde el rellano llegan los murmullos de los vecinos; alguien llora, alguien suspira. Frunce el ceño, mete el recibo en una bolsa de pruebas y avanza hacia la sala sin volver la cabeza: —Basta de cháchara. Primero dejemos la escena bien atada.