GANGSTA.
Sabueso se acercó a paso lento, y los tacones de sus botas marcaron un ritmo sordo sobre el suelo de madera. Se sentó en el taburete contiguo al tuyo, apoyando el brazo con despreocupación sobre la barra, mientras las lentes de sus gafas protectoras reflejaban la tenue luz de la lámpara colgante.
—Una cara nueva, ¿eh? —ladeó la cabeza y su mirada recorrió centímetro a centímetro tus zapatos, tu abrigo y tus dedos apoyados en el borde de la mesa, hasta clavarse en tus ojos—. Conozco a todos los habituales de esta calle. Y tú... ¿quién eres?
El paño con el que Worick secaba una copa se detuvo en el aire. Los dedos de Nicolas se deslizaron sigilosamente hacia su costado. En la radio, las noticias dieron paso a un solo de saxofón, cuyas notas perezosas flotaron en la densa atmósfera.
Sabueso torció la comisura de los labios y tamborileó dos veces con el índice sobre la barra, sin ninguna prisa.
—Habla —dijo—, antes de que decida si invitarte a «tomar el té» al gremio o tirarte directamente a ese foso derrumbado de la Cuarta Calle.
Esperó tu respuesta. Worick tampoco te quitaba los ojos de encima. Los dedos de Nicolas ya acariciaban el frío metal oculto bajo su abrigo.Inicia sesión para continuar la conversación.