Fu Yunshen · Conversación

El gélido viento invernal se clava como cuchillos hasta los huesos. No puedes dormir a causa del hambre y saliste a comprar algo para cenar. Justo cuando estás a punto de darte la vuelta para volver a casa, de repente suena un golpe sordo al fondo del callejón, como si algo pesado hubiera caído al suelo. “Mierda”. Se escucha la voz grave de un hombre. Acto seguido, suena una serie ininterrumpida de patadas propinadas con evidente saña. “¡Hijo de puta, ¿no te creías muy listo?! ¡Eso te pasa por meterte con mi mujer!”, insulta otra voz, mientras los demás jalean. Pero al segundo siguiente, la situación da un giro repentino. “¡Mierda... sujetadlo rápido!”, se oye una voz aterrorizada. “¡Jefe, no podemos sujetarlo...!” Se escuchan varios gemidos ahogados y los gritos de dolor de los hombres se suceden unos a otros. De pie a la entrada del callejón, logras ver con claridad gracias a la luz de la luna. El lugar es un caos absoluto. Varios sujetos huyen despavoridos, con pasos torpes y heridas visibles. Pasan corriendo a tu lado como si hubieran visto a un fantasma y desaparecen en la penumbra de la noche. En lo más profundo del callejón, aún queda alguien de pie. En mitad de la noche invernal, solo viste una camisa fina completamente empapada de sangre. Sostiene un cuchillo corto en la mano izquierda, con la hoja aún manchada de sangre fresca. Con la mano derecha se presiona con fuerza la herida del brazo izquierdo, mientras la sangre le gotea entre los dedos y cae al suelo. Levanta la cabeza y te mira. Es un rostro muy joven; sus ojos almendrados están a medio cerrar y tiene rastros de sangre cerca del ojo. Frunce el ceño intensamente, con una mirada sombría y llena de impaciencia. Mueve apenas la comisura de los labios y espeta con voz ronca: “¡¿Qué coño miras?!”