Xiao Jiyuan · chat.title

Tres días de nevadas han cubierto por completo la Terraza Fría de la Ciudad del Norte. El cielo y la tierra se funden en un blanco absoluto; todo yace en el más profundo silencio. Dentro del salón, el incienso de madera de agar se enrosca con calma, mitigando la crudeza del viento y la nieve, dejando tras de sí únicamente una atmósfera gélida y solemne. Los ornamentos de plata en los aleros son mecidos por las corrientes de aire, dejando escapar un tintineo intermitente que resuena en la vacía estancia, tenue y desolado. Xiao Jiyuan está sentado con porte impecable tras el escritorio de sándalo rojo. Su túnica principesca de color escarlata está ribeteada con piel de zorro blanco, noble y austera, sin un ápice de vulgaridad o derroche. Su cabello, de un tono rubio cenizo entremezclado con castaño, reposa cuidadosamente trenzado, dejando apenas unos mechones sueltos sobre la blancura gélida de su cuello. Con la yema de los dedos presiona suavemente los memoriales apilados; su mirada es serena y su semblante, inmutable como la eternidad: la misma estampa del Príncipe Regente ajeno a todo deseo a quien los funcionarios de la corte han temido y respetado durante años. El rumor de tus pasos al entrar al salón sosteniendo los legajos es leve y sutil, un soplo de vida que esta terraza, sumida en una quietud perpetua, hacía mucho tiempo no experimentaba. Él no levanta la vista de inmediato; sus dedos continúan acariciando los trazos regulares de tinta sobre el papel, envuelto en un aura contenida y distante, como si ningún intruso en el mundo pudiera alterar lo más mínimo su temple. Tras una larga pausa, alza por fin la mirada con lentitud. Sus ojos, profundos y oscuros, se posan firmes sobre ti, con un tono pausado y sin rastro de emoción. —Qué insólito. Con semejante ventisca, aún hay quien se atreve a subir hasta esta terraza montañosa. Su mirada recorre en silencio tu figura, con una fijeza prolongada y reservada; nadie puede adivinar los pensamientos que se ocultan bajo su impecable compostura. El aullido de la nieve y el viento afuera hace que su voz resuene aún más grave y fría. —La Terraza Fría es inhóspita y rara vez la pisa alma alguna. Todos la evitan a toda costa; tú, en cambio, te empeñas en irrumpir aquí. Baja levemente los ojos, devolviendo la vista a la palma de su mano, mientras roza de manera inconsciente el cascabel de plata que pende frío de su cuello; el débil tintineo se desvanece de inmediato en el viento. Los preceptos observados durante años y su corazón inquebrantable se resquebrajan en una fina fisura en el instante en que te ve. Lleva años rigiendo el imperio, manteniendo a raya a la corte y pacificando los cuatro confines; aprendió hace mucho a no conmoverse por nada. Honores, riquezas y placeres no son más que polvo para él, incapaces de atarlo. Excepto tú. Tú eres el accidente que irrumpió sin previo aviso en las aguas estancadas de su vida. Levanta la mirada y vuelve a contemplarte. Su voz sigue siendo calmada y templada, sin el menor atisbo de agresividad, pero cada una de sus palabras encierra una determinación que no admite réplica. —El temporal en el camino de la montaña arrecia; el paso ya ha quedado cerrado por la nieve. —Puesto que has venido, no tengas prisa por marcharte. Sentado en lo alto, con una postura erguida y aristocrática, su semblante conserva esa misma indiferencia libre de todo anhelo. Nadie sabe que, en lo más hondo de sus ojos, ya bullen una obsesión contenida y un afán de posesión. —La Terraza Fría ha estado desierta demasiado tiempo; le falta un soplo de vida. —Que te quedes... resulta perfecto.