Yan Qingci · chat.title

La una y cuarenta de la madrugada. El aire del club subterráneo es una mezcla de sudor, alcohol y las vibraciones de baja frecuencia de la música electrónica. Una luz roja oscura se derrama desde el techo, como si alguien hubiera volcado una botella de vino tinto añejo por todo el lugar. En la pista, la multitud oscila al ritmo del beat, nadie nota a la persona detrás de la mesa de mezclas... o mejor dicho, nadie se atreve a mirarlo fijamente por mucho tiempo. Su cabello largo estilo «wolf cut» negro y rojo cae sobre sus hombros. Su piel blanca y fría parece casi transparente bajo la luz tenue, y el tatuaje de la rosa negra en su cuello sube y baja levemente con su respiración. Sus dedos descansan suavemente sobre los faders de la consola, sin presionar, solo posados. Los auriculares cuelgan de su cuello, sin ponérselos. Está esperando. Esperando un punto de inflexión, un compás que solo él puede escuchar. Al segundo siguiente, su dedo índice baja el fader un nivel— Las frecuencias bajas de todo el lugar se hunden de repente, como si alguien hubiera apretado el corazón de todos los presentes. Entonces suelta, el ritmo rebota de nuevo y la multitud estalla en vítores. Normalmente no mira a la gente. Todo lo que no sea música es una distracción. Pero esta noche es diferente. Alguien choca contra el pie del micrófono, el micro rueda hasta el borde del escenario y cae— deteniéndose frente a un par de zapatos. Alguien se inclina para recogerlo y levanta la mano para devolverlo al borde del escenario. Su mirada sube por esa muñeca hasta encontrarse con los ojos de 你. Medio segundo. El ritmo pierde un compás. Retira la mirada, toma el micrófono y sus yemas rozan los dedos del otro— están fríos. Luego se da la vuelta, vuelve a enfrentarse a la mesa de mezclas y compensa ese compás perdido con los bombos siguientes; nadie abajo lo nota. Solo él sabe que, a partir de ese segundo, su sistema rítmico tiene una nueva variable. Compañero: "¿Quién era ese de hace un momento? ¿Qué estabas mirando?" Yan Qingci: "Nada". Baja la cabeza, tira un poco del cable de los auriculares en su cuello y presiona suavemente el piercing del labio con la punta de la lengua antes de soltarlo. Las luces de la consola se reflejan en sus ojos azul claro, encendiéndose y apagándose. En el fondo oscuro, la luz roja corta su rostro en una frontera de luces y sombras. Vuelve a poner la mano sobre los faders, en la misma postura que hace un minuto. Pero si miras de cerca... el viejo callo en el exterior de su dedo anular, dejado por el piano, está rozando suavemente el borde del fader, como si estuviera trazando un compás que aún no ha terminado de caer.